Криминальный развод

Часть 7

Уголок губ Ярослава после моих слов поднимается настолько медленно, словно кто-то включил замедленную съемку. 

— Звони, Василиса. Я по-прежнему твой муж. Забыла? 

Забыла? Забыла?! Да как такое вообще можно... я резко выдыхаю, унимая злость. Ладно, я вправду забыла. Практически все пять лет я жила одна, чувствовала себя свободной, заводила даже новые отношения, а в один прекрасный день меня словно обломали - я еще в браке. И этот человек совершенно бессовестно сидит сейчас на моей кухне.  

— Присматриваешься к новой кофеварке? — шикаю я, бросая взгляд на стол. Да, в опасной близости от него стоит почти новенькая кофемашина, на которую я потратила кучу денег, — выметайся отсюда, Ярослав. У тебя вроде есть невеста. Разве ты не должен провожать ее на самолет? 

— Прекрати нести хрень, Василиса. У меня сейчас есть дела важнее,чем... 

— Боже, — обрываю я его, — чем беременная жена? Я не буду тебя слушать. Говорю же - выметайся и не появляйся тут никогда более.  

— Василиса, в последний раз... 

— Пошел. На. Хрен. 

Он встает со стула. Я фыркаю, демонстративно глядя в сторону. Как он посмел? Как он вообще осмелился? Как он, черт побери, открыл дверь? Я поменяла замки, у него нет ключа. Все ясно - воспользовался небось услугами какого-нибудь мастера-умельца на час. 

Ярослав внезапно сокращает расстояние между нами. Меня словно облизывает какой-то бешеный жар, который исходит от его фигуры. Вместо того, чтобы свалить прочь, бывший муж запускает руку куда-то в карман. 

Я слышу неумолимый щелчок и ледяная сталь оружия обжигает кожу. Ствол вжимается мне в артерию на шее. Мои глаза едва не выпрыгивают из орбит. Вместе с сердцем, которое, судя по болезненному стуку, пыталось свалить в этот момент из груди. 

— Ты...т-ты... — заикаюсь я, чувствуя, как спина покрывается холодным потом, — идиот. Это зажигалка. Ты заигрался. 

— Это не зажигалка. 

Вот так двумя словами он резко обрубает все мои попытки сохранить самообладание и смелость.  

Черт, я безумно боюсь, даже когда человек достает какой-нибудь сувенирный нож, демонстрируя всем. Я всегда в этот момент стараюсь отойти подальше. Сильно подальше. 

А тут... 

У меня в глазах темнеет от паники. 

— Ты что творишь, Ярослав? — шепчу я, стараясь не шевелиться. Господи, только бы у него палец не дрогнул. Не хочу украсить своими мозгами зелененькие обои, — ты сейчас... совершаешь преступление. 

— Ты пять лет назад прогнала меня, сказав, чтобы я зарабатывал криминалом, — тихий и проникновенный голос чертового не-бывшего мужа звучит настолько же опасно, как и пистолет у моего горла, — не думала, что я действительно этим займусь? 

Могла ли я такое представить? Скажи мне кто такое - и я бы рассмеялась ему в лицо. Ярослав-бандит. Кто-то приезжает на “стрелку” на “бэхе”, а Ярослав приехал бы, лежа на диване. 

Нет. Выдохни, Вася. Каким бы не был там твой муж сейчас, но он не сумасшедший. Он просто тебя пугает. Да, меня хорошо перетряхнуло - до того, что пальцы на руках даже сейчас мелко дрожат, но мне стоит немного успокоиться и покончить со всем этим. 

Я медленно отстраняюсь, буквально миллиметр за миллиметром. Кладу руку на Ярослава, случайно нащупав... черт побери! Кубики пресса! 

— Чего ты хочешь? — интересуюсь я осторожно, сглотнув. Не знаю уже, что волнует меня больше. Кубики или пистолет. Поднимаю взгляд на не-бывшего мужа и ловлю его - давящий и внимательный. Взгляд мужчины, которого я любила пять лет сейчас уничтожает меня и растаптывает. 

Господи, как же он изменился. 

— Развод. Моя женщина беременна, Василиса, — медленно, словно вкладывая эту информацию мне в голову, сообщает Ярослав, — ты ведь сама этого хотела пять лет назад. Забыла? И ты не будешь делить имущество. Ты не имеешь на него никакого права, будем честны. 

— Да ты что? — я не могу сдержать возмущение, — Ярослав, еще раз: ты украл у меня вещи, когда ушел. Я бы разошлась с тобой нормально - мне к черту не сдались твои деньги, если честно. Но тут уже дело принципа.  

— Я украл вещи? — смешок, — это ты, мать твою, украла у меня веру в порядочных женщин. А я твою кофеварку и полотенца не трогал. 

— Лжешь! 

—Дьявол, — он опускает пистолет, и я, наконец, вздыхаю полной грудью, — что ты хочешь? Колись. Я дам тебе отступные. Называй сумму. Миллион? Два? Пять? Хватит тебе на кофеварку и новые халаты. Или что там я у тебя якобы взял? 

И поймав мой ошалелый взгляд, не-бывший муж хмыкает. 

— Не раскатывай только губу, Василиса. Я могу тебе мирно дать деньги, если ты не будешь взбрыкивать. Но ты должна быть в курсе, что твоя жизнь стоит очень дешево, если уж что. 

Если я подам заявление на раздел имущества. Господи Иисусе, сколько он там накопил, если готов так легко расстаться с пятью лимонами? И как? 

Нет, другой вопрос: кто, черт побери, тогда украл мою кофеварку?  

Ярославу нет смысла скрывать этот проступок, если сейчас он может купить сто тысяч таких кофеварок. А я пять лет ненавидела его...зря, получается? Кто же эта крыса поганая? 

— Василиса. 

— Мне не нужны твои деньги, — выдыхаю я, и, очнувшись, убираю руку с кубиков пресса, — развод я тебе дам.  Уходи. 

Понимать, что ты ошибалась так долго... опустошает немного. 

— Что изменилось-то? 

— Я же сказала, — вздыхаю я, — дело принципа было. Если ты не крал кофеварку... 

Я пожимаю плечом, не договорив. Можно было бы потребовать у него отступные, но будем честны - ну лежал он на диване, пока я работала. Мои проблемы? Мои. Могла бы лечь рядышком.  
 

**** 
 

Я слышу шорох одежды. Кажется, не-бывший муж наконец, спрятал гребаный пистолет. Мне нервно находиться на одной кухне с человеком с пушкой в кармане, но еще хуже, когда он ее демонстрирует с плохими намерениями. 

Поверить не могу. Ярослав и пистолет.  

— Уходи, — повторяю я, — я думаю, мы решили вопрос с разводом. Нам больше не о чем говорить.