Кровь без Имени

ПРОЛОГ. В Тайге

— Айтор, ну и гад же ты! — хриплый крик сорвался с его губ и потерялся в безразличном шепоте тайги.

Никакого ответа. Только ветер в вершинах лиственниц и далёкий стук дятла, похожий на работающий отбойный молоток. Мысль пришла к нему медленно, сквозь усталость, холод и осознание полнейшей, идиотской безысходности.

«Так, подытожим. Я — Артём. Или Архаэль, кому как нравится. Последний проводник, носитель порванного Договора, живой ключ к засранному величию имперской реальности. А сейчас я — просто голодный и злой человек, сидящий на мокром мху у чадящего костерка и жующий корень, похожий на картонную морковку. Великолепно. Апофеоз.»

Он бросил остаток корня в огонь. Тот шипнул, выделив порцию едкого дыма. Костер, кстати, был достижением. Не тем, чтобы хвастаться, но прогрессом.

Два дня назад он только высекал искры и мысленно ругался с духом огня, который, казалось, просто хихикал в эфире. Сегодня получилось с первого раза — сухая щепка вспыхнула от одного сосредоточенного взгляда и короткого, яростного мысленного пинка. Не без помощи. Он чувствовал то самое присутствие — отстраненное, наблюдающее: «Ну-ка, покажи, на что ты способен, наследничек».

Наследник. Хрен с ним, с наследством. Ему бы до цивилизации добраться. Или хотя бы до реки.

Он откинулся на куртку-шинель. Тишина в голове была оглушительнее рёва толпы. Карта, та самая шаманская карта, что стала частью его нервной системы, молчала. Не спала, а просто отключилась нафиг. Словно кто-то выдернул шнур.

С её исчезновением пропала и тонкая нить, связывавшая его с духами местности. Он чувствовал их — да. Присутствие. Как тихий шум за стеной. Но это не имело большого значения. Населявшие тайгу сущности были не те, с которыми можно было говорить, которые откликались на кровь. Они были грубыми, отчасти туповатыми, стихийными проявлениями дикости бескрайних лесов.

И даже они сторонились. Наблюдали издалека. Как будто ждали чего-то. Или кого-то ещё.

«Отлично. Значит, я теперь не только людям, но и местной нечисти не товарищ. Замечательный социальный лифт. С любимчика до прокажённого за три дня.»

Резко-континентальный климат Сибири уже чувствовался даже в начале весны: днем солнце могло пригревать, а к ночи температура падала так, что дышать становилось больно. Он кутался в прорезиненную плащ-палатку, которую нашёл свёрнутой у себя за спиной, когда очнулся здесь. Спасибо и на этом, Айтор. Хотя бы не голым выкинул.

Об Айторе он старался не думать. Но получалось плохо.

«Урок закончен».

Вот всё, что он услышал. Голос его теневого спутника, обычно такой язвительный и многословный, прозвучал неожиданно плоско и окончательно. А потом пространство вокруг — то самое место в Завесе, где время текло медленным, густым потоком, а из стен лезли тени прошлого — просто вывернулось наизнанку.

Не толчок, даже не грёбанное падение.

Скорее, ощущение, будто его выдернули из паззла, и все окружающие детали мгновенно перестали иметь к нему какое-либо отношение. Проснулся он уже здесь, в этом бескрайнем море деревьев, с пустой головой и диким желанием найти кого-нибудь и хорошенько стукнуть:

«Не, ну какого чёрта?»

Сначала он думал, это часть испытания. Новая фаза Иггры. Жди подвоха, смотри по сторонам, пытайся понять правила. Но дни шли, а подвоха не было. Был только лес. Холод. Голод. И тишина.

Тайга, конечно, гудела жизнью. Но вот внутренне...

Он словно попал в аквариум этаких нескромных размеров.

Он встал, потянулся, чувствуя, как затекшие мышцы спины и ног отвечают тупой болью. План был прост до примитива: двигаться на восток. Где-то там должен был быть Енисей — гигантская артерия, врезавшаяся в тело Сибири. А по Енисею — населённые пункты. Посёлки, хотя бы зимовья.

Красноярский край. Точнее, то, что в этом мире ею считалось. С каменными домами, маготех-фонарями и людьми в смешных одеждах, смотрящими на него, как на диковинного зверя.

Мысль о людях, впрочем, вызывала не облегчение, а сосущую тревогу под ложечкой. Цивилизация. Он вспомнил тёмный поезд на краю реальности. Немой, отчаянный вой чего-то огромного и старого, что забыло своё имя. Это и был финальный акт его Иггры. А теперь — последствия.

Договор, который скреплял всё это, порван. Духи, лишённые старого языка общения, либо сходят с ума, либо тихо гаснут, как те угольки, что он оставлял после своих костров. Империя, должно быть, пытается это как-то заткнуть. Своими методами. Церковными обрядами, которые больше похожи на экзорцизм, маготех-костылями, которые скрипят и сыплют искрами. Всё это он знал не понаслышке — видел обрывками в видениях, слышал в шёпотах духов, ощущал кожей, когда проходил мимо их «священных» мест.

Мог ли он судить их? Вот это был вопрос. Он не знал причин и следствий. Но прежде, чем сделать вывод стоило понять обе стороны. Ведь так?