Кровавый нарком

Глава 19: Встреча с Анной

Коридор, по которому их вёл судьбоносный маршрут, был длинный, унылый и обречённый — как очередь в регистратуру перед праздником. Стены — серые, местами с пузырями краски, будто здание время от времени решало само себя переписывать. Потолок низкий, с проводами, которые свисали не столько по технике, сколько по интонации: «Ну, держитесь».

Лампочки под потолком мигали поочерёдно, как будто кто-то в щитовой тренировался отправлять сигналы в преисподнюю. Моргание шло с пугающей ритмичностью, и если бы Егор знал код Морзе, то, возможно, предпочёл бы не знать. Там явно был смысл. Или угроза.

Впереди двигался охранник. Невысокий, но увесистый. Компактная тяжесть — как сейф с инструкцией по выживанию. Походка у него была медленная и квадратная. Он не шёл — он катился, как холодильник, которому в качестве компенсации за потерю дверцы выдали шинель и разрешение командовать тоном.

Он не оборачивался. Не говорил. Не делал никаких жестов. Но у Егора не было ни тени сомнения: этот человек знал про него всё. И про сосиски на утюге, и про то, как в восьмом классе он сказал «спасибо» преподавателю по физике, когда та поставила ему двойку. Знал, сколько у него носков в ящике и почему всегда один из них без пары. Знал даже то, что он сам про себя ещё не решился сформулировать.

Охранник шёл — неспешно, но так, как будто конец маршрута был давно известен.

– Не положено, но вы особый, – вдруг сказал охранник, не оборачиваясь.

– Простите, что? – Егор поймал себя на том, что всё ещё держит руки в карманах, как будто там лежала инструкция по выживанию в НКВД.

– Врачи сюда не ходят. А вам велели. Значит, особый. Понятно?

– Ну, вообще-то… это спорно. Я не… – он попытался изобразить лёгкую усмешку, но получилось скорее судорога.

– Молчать, – сказал охранник, не повышая голоса, но с такой интонацией, будто он за словом «молчать» готов вручить паяльник.

Слева от двери, где коридор раздваивался в направлении, о котором обычно не спрашивают и не рассказывают, сидела женщина. Точнее — фигура, которую можно было бы назвать старухой, если бы не одно «но»: она двигалась с такой ловкостью, будто суставы у неё были заменены на хорошо смазанные шарниры, а жизненный тонус питался от персональной розетки. Даже лампочка над ней, до этого мигавшая с надменной регулярностью, внезапно смутилась, сбилась с ритма и замигала чуть пореже — будто уступая инициативу.

На голове у неё был платок в крапинку — аккуратно завязанный, как по инструкции для санитаров. Лицо — исписано мелкими морщинами, не просто следами времени, а будто кто-то пытался утюгом разгладить газету, но в итоге только распечатал редакционный архив прямо на коже. Взгляд у неё был острый, цепкий, но без враждебности — скорее с лёгким, дежурным недоумением, как у человека, которого постоянно перебивают во время важного дела.

Она мыла стену. Не торопливо, но методично. Ополаскивала тряпку в ведре, выжимала её так, что вода стекала не в ведро, а будто в инвентаризационный отчёт. Стена, судя по общему состоянию, давно лишилась представлений о чистоте, но старуха продолжала тереть её с той сосредоточенностью, с какой спасают тонущий документ из архива, который почему-то оказался на обоях.

Егор, идя следом за охранником, непроизвольно замедлил шаг. И удивительно — охранник, эта двигающаяся тумба с функцией молчания, тоже на секунду притормозил.

Старуха повернула голову. Без резкости, плавно, как бы поворачивая и всю сцену за собой.

И тут всё пошло странно.

Сначала — едва ощутимо — изменился звук. Коридор словно потерял гул, как если бы кто-то отключил фоновое напряжение. Пространство стало плотнее, звук шагов — глуше. Лампочка над ней больше не мигала. Она светила ровно, подозрительно ровно. Как будто решила — если что-то должно светить правду, то пусть хотя бы она.

Женщина посмотрела на Егора. Не долго. Не в упор. Просто посмотрела — как смотрят на фотографию, которую сто лет назад сняли по ошибке, но теперь она оказалась в чужом альбоме.

А потом она улыбнулась? Или нет? Или это было просто движение губ, вызванное словами, которые никто не услышал?

– Ты… – прошептала она и вдруг выпрямилась. – Ты же...

Егор замер — так, будто воздух перед ним внезапно стал твёрдым. Сердце забыло, чем вообще занимается, а мысли споткнулись, как пьяные. Он моргнул, надеясь, что ослышался, что это просто совпадение, банальное сходство, игра памяти. Но нет.

И в этот миг Егор понял, что никакой медицинский институт — ни кафедра анатомии, ни патологии, ни психиатрии — не готовит к тому моменту, когда тебя узнаёт уборщица из подвала секретного учреждения. Не просто узнаёт, а смотрит так, будто вчера вы вместе выключали что-то, чего включать уже нельзя.

– Простите?

Она шагнула ближе, не отрывая от него взгляда.

– У тебя… у тебя глаза, как у него, – шёпотом, будто стена могла настучать за разговор.

– У кого «у него»?

– У Льва, – выдохнула она, и у Егора по спине пошёл холод, как будто кто-то включил кондиционер из будущего. – Ты — сын Льва. Я... я знала твоего отца.

– Так, всё, – сказал охранник резко, подходя. – Анна, отойти.

– Я знала, что вернётся кто-то, – пролепетала она, уже пятясь, – мне сказали, что если вдруг... если снова придёт...

– Я не… – Егор сделал шаг к ней. – Подождите, вы…

– Хватит! – охранник перехватил Егора за локоть. – Пошли.

– Кто вам сказал? – выдохнул Егор, но Анна уже схватила тряпку и метнулась за угол, только ведро осталось стоять, мирно покачиваясь.

– Служебная инструкция номер двадцать восемь, пункт девять, – процедил охранник, тянув Егора за собой. – Не говорить со служанками.

Егор оглянулся на угол, за который исчезла Анна.

«Я знала твоего отца».

Он почувствовал лёгкое головокружение — не резкое, не угрожающее, а такое, будто мир под ним на секунду дрогнул, как лифт, внезапно остановившийся между этажами. Или, может, это лампочка снова мигнула, выдав короткий сбой в реальности? Или тень от Анны — если её действительно звали Анной — вытянулась по стене чуть дальше, чем могла бы вытягиваться тень живого человека?