Кровавый развод. Мафия не прощает

Глава 1

Я не думала встретить его снова, но он словно инфекция, от которой мне никогда не избавиться…Яд, от которого не существует противоядия…

Тимур Устинов прямо сейчас обнимает мою лучшую подругу Марину Малышеву, ныне Петровскую и желает ей любви и счастья в браке с самым лучшим мужчиной, коим ему никогда не стать. Даже на миллиметр не приблизиться.

Я медленно пячусь вглубь торжественного зала плавучего ресторанчика и понимаю, я не смогу выбраться отсюда, пока судно не причалит к берегу, спустя…гляжу на тоненькие наручные часы, три часа.

Три, мать его, часа!

В висках пульсирует сгустившаяся кровь.

Соображай, Амелия. И побыстрее.

Нырнув в узкую белую дверку, я бегом несусь на корму. Осенний ветер раздувает собранные в высокую прическу светло–пшеничные волосы. Я постоянно оборачиваюсь, каблуки врезаются в дорогущее дерево, отстукивая бешеный ритм моего сердца.

Так, не паниковать! Все будет хорошо!

Прижимаюсь к продольному ограждению и смотрю вниз на вспененную воду. В горле пересыхает и я с усилием сглатываю. Пальцы на металлической планке белеют от напряжения.

Город вдали издевательски переливается яркими огнями.

Как Тимур сюда попадает? На вертолете? Я не слышала вращения лопастей. На парашюте? Вряд ли. Он так ценит свою благородную задницу и ни за что не сиганёт в свободный полет, рискуя жизнью.

Как тогда?!!! Ка-а-а-ак?!!!

– Крис? – Маринка окликает меня по вымышленному имени, и я резко разворачиваюсь. Шпилька неудачно съезжает в сторону, и я заваливаюсь на бок. Маринка подставляет руку и широко улыбается, мол ничего себе трюк. Я цепко хватаюсь за ее запястье с золотым браслетом, и она морщится от боли.

– Прости, – перевожу дыхание и смотрю за ее спину. Тимур в любой момент может появиться, – ты знаешь, с кем ты сейчас разговаривала?

– Что? Когда? Где? – нервничает объяснимо. Выражение лица по щелчку меняется.

– Пять минут назад. Возле стола с пирамидой из бокалов шампанского.

– С кем? – подруга сводит выщипанные бровки. – Это был друг Матвея. У них бизнес пересекается. Он даже у нас дома бывал когда-то. Года два назад…

– Почему ты никогда мне о нем не рассказывала? Почему, Марин? Мы знакомы целый год!

Набрасываюсь на ее плечи и трясу от души.

– Да, блин, что за фигня, Крис?

Пытается отбиться от меня. В глазах полнейшее недоумение.

– Помнишь, – я давлюсь густой слюной, – я рассказывала тебе о том, что сбежала от мужа-ублюдка?

– Еще бы. Этот придурок издевался над тобой. У тебя до сих пор шрам на ноге.

– Так вот, Марин, это он! Он! Мой бывший муж!!!

Я отпускаю ее и снова вцепляюсь в металлические перила. К горлу тошнота подпирает. Кислая, вязкая. От мерных покачиваний яхты меня мутит еще больше.

– Чего?!!! Ты серьезно, Крис?

– Я не Крис…я Ам…

– Амелия Устинова. – Громко произносит тот, чье имя вселяет ужас на всём южном побережье нашей огромной страны. Тот, кому плевать на все чувства, кроме ненависти.

Маринка замолкает. Краем глаза улавливаю ее спешное исчезновение. Буквально сверкает пятками, утекая назад на собственное торжество. Я еще немного дышу по технике Бхрамари, когда пальцами затыкаешь уши и вдыхаешь с жужжащим звуком и только спустя минуты две, поворачиваюсь к мужу лицом.

Высокий. Широкоплечий. Черная водолазка отлично подчёркивает наращенную за год бицуху и шею, раздавшуюся в ширь. Пронзительные серые глаза кромсают меня на кусочки льда. Надо было сунуть в сумочку складной ножичек. Или хотя бы перцовый баллончик. Как непредусмотрительно, Амелия. Как глупо.

– Как поживаешь, принцесса?

Он склоняет голову, играя выпирающими желваками.

– Пошел ты, Тим! – ногтями скребу среднюю перекладину ограждения.

– А не охуела ли ты? – шаг и я вплотную прижата к такому ненадежному барьеру. Его скотские глаза исследуют мою фигуру и застывают на плоском животе. – Где мой сын? Мой наследник?

– Пошел. Ты! – повторяю заученно и бойко вскидываю подбородок.

Тим озирается и никого не обнаружив, сдавливает мне горло. Я чувствую поднявшийся по пищеводу алкоголь. Его горечь со сладковатым привкусом обжигает нежную плоть.