Куклы во время шторма

Теплый источник

Глава 1

На следующей неделе я справилась с зачетами и занялась новогодними подарками.  Маме я купила красивый кулон, папе – теплый свитер. Пришлось еще подыскать подарок Жанне, потому что она сказала, что зайдет ко мне в первых числах января. Посмеиваясь, я выбрала для нее симпатичный маникюрный набор – пусть хотя бы задумается, для чего он нужен.

Новогоднюю ночь я провела с родителями. Было довольно уютно: телевизор, диван, шампанское и легкая беседа. Никаких острых тем мы не касались: мама лишь спросила, поздравил ли меня Стас, но, выяснив, что он этого не сделал, не стала больше об этом говорить.

А первого числа я обнаружила в почтовом ящике открытку. Ручной работы. Неподписанную. Ни минуты не сомневаясь, от кого она, я решила, что вежливость требует поблагодарить отправителя. Хотя меня слегка раздражала эта неуместная романтика: анонимная открытка (претензия на загадочность), оригинальный способ связи (хорошо еще, почта не голубиная)…

И почему люди вечно пытаются оправдать все чувствами? Мол, да, я был дураком, я втаптывал тебя в грязь, но теперь-то я люблю тебя, и перед сиянием моей великой любви должны померкнуть все прежние обиды. Вот и Стас стал жертвой этого заблуждения. Возможно, в его голове что-то и изменилось, но почему он думает, что я стану сладко вздыхать над его таинственными посланиями – после четырех лет вполне комфортных, но совершенно не романтичных отношений?

Я написала смс «спасибо за открытку». Прошло полчаса, прежде чем пришел ответ – довольно неожиданный: «Я ничего тебе не присылал».

Сначала я восприняла это как продолжение игры в анонимность и была раздосадована: это уже чересчур, перебор. Но потом в мою голову закралась мысль о том, что Стас не врет. Что если это и правда не он? Но кто тогда? Может, почтальон ошибся ящиком?

Мне представилось, что у какой-то из живущих в моем доме девушек (а то и женщин) есть тайный возлюбленный (да, точно, она замужем), и у них традиция – обмениваться неподписанными открытками на Новый год…  А в этом году она не получила открытку и сейчас рыдает о потерянной любви, вытирая покрасневшие глаза тайком от мужа и детей…

«Ладно, извини. Думала, это от тебя, – набрала я и милостиво добавила: – С наступившим». Стас ответил: «И тебя». Похоже, это все-таки и правда был не он.

К вечеру, успев забыть об открытке, я убирала на кухне, включив радио. Музыка звучала вроде бы не очень громко, но я не сразу различила звонок в дверь – то есть звук я вроде бы услышала, но не распознала как звонок. Видимо, потому что он был короткий и какой–то робкий – я-то привыкла к настойчивому «условному знаку» Стаса.  Лишь когда он раздался снова, я пошла открывать, размышляя, кто бы это мог быть – родители ушли в гости, а Жанна должна прийти только на следующий день.

К моему легкому удивлению, на пороге стоял молодой человек. В первую секунду у меня было дежа вю – я уже приготовилась к тому, что он спросит, здесь ли живет Ида Климова, а потом улыбнется и вручит мне блестящий пакет. Если так, я совсем разочаровалась бы в фантазии Стаса: повторять один и тот же трюк несколько раз – фи. Но этот парень оказался не курьером.

– Привет. Я живу на седьмом этаже, – сообщил он, ласково глядя на меня.

Да, кажется, я где-то его уже видела. Возможно, в лифте. Но что ему нужно? Я живу на четвертом – следовательно, заливать его я никаким образом не могу. И моя музыка, совершенно не громкая, вряд ли его потревожила. Может, зашел за солью или еще за чем-то? Тогда почему именно ко мне? Мы ведь даже не разговаривали ни разу.

– Привет, – отозвалась я после короткой паузы, так и не придумав ни одной причины для его визита. – Чем могу помочь?

– Просто хотел поздравить с праздником. Кстати, я Гена.

Надо же, а не такой уж и крокодил. Я чуть не сказала это вслух.

– Я Ида. Очень приятно.

Он продолжал топтаться на пороге, и я поняла, что он ожидает приглашения. Ну… почему бы и нет.

– Заходите, выпьем чаю, – предложила я, и он с готовностью ответил:

– С удовольствием.

Мы зашли на кухню. Я все еще недоумевала, почему вдруг этому парню пришло в голову меня поздравить.

– Не ожидала, что вы придете, – совершенно правдиво сообщила я, убирая веник и совок.

– Да я… знаете… хотел спросить, получили ли вы мою открытку.

Вот это сюрприз.

– Вашу… твою открытку? – переспросила я, перейдя на «ты» (кто-то же должен был это сделать – в конце концов, на вид разница между нами была максимум в пару лет).

– Значит, еще не получили… не получила. Я хотел зайти уже после того, как вы… ты… ну, чтобы это не было такой уж неожиданностью…

Тут он прогадал – ничего ожидаемого в его визите для меня не было.

– То есть, чтобы была какая-то… ну… предыстория, – поправился Гена и почему-то с надеждой воззрился на меня.