Куплю твоё завтра

Пролог

Обнимая себя за плечи, бреду по обочине трассы.

Темно. В мыслях – полнейший хаос. Страх окутал меня как липкая паутина.

Куда идти, я не знаю, но оставаться на месте просто опасно.

Шарахаюсь от мимо проезжающих машин. Меня уже ищут, это очевидно.

Горестно усмехаюсь.

А Матвей наверняка уже на Мальдивах потягивает «Spicy Lady» на пляже.

Сволочь!

Такой подставы я от него не ожидала.

Выхожу в более-менее оживлённую местность. Многоэтажки, светофоры... Правда, людей слишком мало, наверняка уже около часа ночи.

У меня нет ни телефона, ни денег. Меня забрали из дома, так сказать, налегке. До мамы не добраться. Да и не нужна я ей... У неё там семья новая, дети.

Предательские слёзы начинают щипать глаза. Часто моргаю, давая им пролиться, и тут же стираю ладонями.

Нет, плакать – это не про меня. Не буду... Сейчас обязательно что-нибудь придумаю.

Тем временем выхожу на довольно оживлённую площадь, заполненную множеством дорогих машин. Какое-то здание с яркой вывеской. «Робинзон». Это ночной клуб, я где-то слышала о нём. Никогда тут не была. Да и в городе я недавно, поэтому плохо ориентируюсь в местности.

В ночном клубе меня точно искать не будут. До утра можно здесь спрятаться. Одолжить у кого-нибудь телефон, позвонить... кому-нибудь.

Но вот кому? Любой, кто сейчас будет мне помогать, автоматом пострадает вместе со мной. Не стану же я подставлять друзей, верно?

Но спрятаться всё же надо.

Претенциозно оглядываю себя. Чёрные шорты, серая футболка, кеды... А меня в этот клуб пустят вообще?

Мимо проплывает компания девчонок. Все нафуфыренные, яркие. Волосы как шёлковые нити спадают до их прокачанных задниц. Эти девицы, конечно, минуют охрану без проблем.

Устремляюсь следом за ними. Симпатичный качок-охранник мне мило улыбается, но не пропускает.

– Я бы рад, крошка. Но ты, очевидно, не доросла до нашего заведения.

– Мне двадцать, – бессовестно вру я.

– Ага, рассказывай! – хмыкает охранник. – Покажи документы, тогда поверю.

Но документов у меня, конечно, нет.

– Может, как-то договоримся, мм? – жалобно хлопаю глазами.

– Домой иди, мелкая, – оттесняет меня от входа. – Или полицаев вызвать? Пусть разбираются, почему малолетка гуляет по ночам одна.

А вот полиции точно не надо. Послушно отступаю.

В клуб одна за другой проходят компашки. Но проскочить с ними – без шансов. Охранник теперь не выпускает меня из вида.

Вновь бреду по парковке мимо дорогих тачек. Слева слышу смех и голоса.

– Царёв, ну ты чё как неродной сегодня? Чё не так-то?

– Да настроения нет, домой поеду.

Вижу компанию у навороченной Ламборгини. Обе двери подняты вверх. На пассажирском сиденье – девица. Закончив подкрашивать свои идеальные губы блеском, она мило улыбается одному из стоящих рядом парней. Тот протягивает к ней руки и бесцеремонно вытаскивает её из салона.

– Эээ, нет... Ты тоже мимо. В другой раз, Свет. Реально нет настроения.

– Ну, Богдан! – девушка сердито топает каблуком. – Что я такого сделала? Почему ты снова так со мной?

– Свет, не делай мне мозги! Тебя там подружки ждут у бара. Давай, не задерживаю.

– У меня же день рождения!

– Ещё раз сердечно поздравляю, – роняет он с иронией.

– Сам ведь потом названивать будешь! – взрывается девица.

Парень лишь отмахивается. Мол, ага, конечно!

Девица фыркает и убегает в клуб. Оставшиеся парни угорают.

– Кто за девушку платит, тот её и танцует. Да, Богдан?

– А Царь – плохой танцор!

– Эх, Света, Света... Не суждено тебе стать Царёвой.

Этот Царёв – видимо, хозяин Ламборгини. Он совершенно спокойно реагирует на подколки парней, не поведя и бровью. Пожав им руки, садится в машину, но тут же из неё выскакивает. Стучит по карманам модных рваных джинсов.

– Твою мать! Бумажник на баре забыл. Пацаны, за тачкой присмотрите.

Не закрывая дверей, идёт обратно в клуб. Его друзья продолжают потешаться.

– Придётся эту Свету самому утешить.

– Она тебе не даст. Она по Царёву сохнет.

– Да ладно! Чем я хуже?

– Ну попробуй, подкати.

– Да нахер бы эта Света не упала! На ней пробу ставить негде.

– Не... Она чешет всем, что целка. Типа бережёт себя для Богданчика.

Они так сильно заняты полосканием этой Светланы, что даже не замечают, как я проскальзываю в салон Ламборгини и прячусь на заднем сиденье.

Это просто порыв. Возможно, глупый! Скорее всего, глупый.

Тут лежит спортивная сумка. Пошарив в ней, нахожу какую-то одежду, вроде бы спортивную. И, самое главное, полотенце. Укрываюсь им с головой.

На парковке довольно темно. Надеюсь, меня не видно.

Боже... Что ж я делаю?

Слышу, что Царёв возвращается. Попрощавшись с друзьями, садится в тачку. Урчание мотора, едва уловимые хлопки дверей, музыка... Что-то приятное, с элементами классики.

Интересный персонаж этот Царёв… И его полотенце пахнет ну очень вкусно.