Курьер с того света, или как не влюбиться в призрака

Глава 1. Пакет с подвохом

Дорогой читатель!

Я так рада, что ты сейчас здесь, со мной, на этих первых страницах. Знаешь, когда я садилась писать эту мини‑книгу, пальцы будто сами искали нужные слова — словно хотели передать хоть чуточку того тепла, которым когда‑то щедро делились со мной люди, ставшие для меня настоящей опорой.

Мои друзья… Они давно стали звёздами где‑то высоко — теми самыми, что светят даже сквозь тучи. Но пока я пишу, мне кажется, что они тихонько стоят за плечом: кто‑то улыбается, кто‑то подбадривающе хлопает по спине, а кто‑то просто тихо шепчет: «Продолжай. Пусть эта история живёт».

Они умели согревать без лишних слов: взглядом, лёгким кивком, чашкой чая, поданной именно тогда, когда мир вдруг становился слишком тяжёлым. С ними даже самые серые дни расцветали. И теперь, когда их нет рядом, я ловлю их свет в мелочах — в утреннем луче, падающем на подоконник, в случайной доброй улыбке прохожего, в тишине, которая вдруг перестаёт быть пустой.

Мне хочется верить, что частичка этого света живёт и в героях моей книги. Пусть они станут для тебя теми самыми попутчиками, с которыми не так одиноко идти по дороге дня. Пусть их истории напомнят, как важно замечать хорошее, держаться за тех, кто рядом, и хранить в сердце тех, кого уже не обнять.

Спасибо, что читаешь. Спасибо, что даёшь этим страницам шанс согреться твоим вниманием.

Обнимаю всех, кто открыл эту книгу,

Ваша Стасия Викбурд

...

Город Перекрёстков окутала вечерняя дымка. Фонари мерцали, как застрявшие между мирами души, отбрасывая дрожащие блики на мощёные улицы. В воздухе витал запах свежесваренного зелья от ближайшей лавки алхимика — терпкий, с нотками полыни и едва уловимым ароматом драконьего перца.

Я стоял у стойки магической почты, хмуро разглядывая новый заказ. Десять лет в курьерской службе научили меня одному: чем страннее выглядит посылка, тем больше проблем она принесёт.

На полках вместо привычных конвертов и бандеролей мерцали колбы с заклинаниями, пульсировали амулеты и тихонько перешёптывались зачарованные коробки. Моя потрёпанная кожаная куртка — верный спутник всех этих лет — хранила следы сотен доставок: пятно от зелья невидимости (которое так и не отмылось), заплатку на локте, где меня чуть не цапнул фамильяр‑ящерица, и вышитый на плече логотип — «Быстрая магическая доставка: приедем раньше, чем вы успеете сказать „абракадабра“».

— «Пакет Вечной Тайны», — пробурчал я, переворачивая карточку заказа. Шрифт на ней мерцал и пытался сложиться в какую‑то другую фразу, но я уже научился игнорировать такие мелочи. — И имя адресата неизвестно. Чудесно. Просто чудесно.

Покосился на сам пакет — небольшой, обтянутый тёмно‑синей кожей с тиснением в виде переплётённых змей. На ощупь он был холодным, как лёд, но при этом слегка пульсировал, будто внутри билось чужое сердце.

Зонт‑философ, висевший на моём плече, вздохнул — звук получился похожим на шелест осенних листьев:

«Посылка без адреса — как жизнь без смысла,

Но если рискнёшь — может, будет интересно!»

— Спасибо за мудрость, — я закатил глаза. — Ты бы лучше предсказал, не будет ли сегодня дождя.

— Будет, — коротко ответил Зонт. — Через пятнадцать минут. И продлится три часа сорок две минуты. С грозой в середине.

— Замечательно, — я поправил лямку рюкзака, где дремал зачарованный компас, всегда указывающий на ближайший источник магии. — Как раз успею промокнуть до нитки.

Колебался ещё пару секунд. Что‑то в этом пакете настораживало — слишком уж часто в последнее время мне попадались «особенные» заказы, которые оборачивались проблемами. Но контракт есть контракт: если курьер отказывается от доставки, его рейтинг падает, а штрафы растут быстрее, чем грибы после дождя.

Вздохнул и взял пакет. В тот же миг воздух вокруг задрожал, словно поверхность озера от брошенного камня. Где‑то вдалеке раздался пронзительный вой — первый признак того, что с призраками в городе творится что‑то неладное.

Обернулся и увидел, как полупрозрачная фигура уличного музыканта‑призрака, только что игравшего на арфе, вдруг замерцала и растворилась в воздухе, оставив после себя лишь облачко серебристой пыли.

— Что за… — начал я.

— О, это не к добру, — пробормотал Зонт. — Очень не к добру.

— Ты мог бы предупредить раньше? — рявкнул я.

— Я философ, а не предсказатель катастроф, — парировал Зонт. — Хотя, должен признать, предчувствия у меня не самые радужные.

Сжал пакет в руке. Тот на мгновение стал горячим, а затем снова ледяным.

— Ладно, — решительно зашагал прочь от почты. — Раз уж взялся, надо разобраться, что тут творится. И желательно до того, как начнётся дождь.

— Оптимизм — это хорошо, — заметил Зонт. — Но я бы на твоём месте приготовился к худшему.

— Замолчи, — буркнул я, ускоряя шаг.

Город вокруг жил своей обычной магической жизнью: гоблины‑торговцы зазывали покупателей у лотков с зачарованными пуговицами, кошка‑оборотень лениво грелась на подоконнике, а из окна второго этажа доносились звуки спора — судя по всему, кто‑то пытался договориться с говорящим шкафом о снижении арендной платы. Но где‑то на периферии зрения всё чаще мелькали места, где только что был призрак — а теперь осталась лишь пустота.