Кузнец для моей души

Глава 12. Спонтанность как лекарство

Субботнее утро встретило меня противной серостью за окном и полным отсутствием планов. Я лежала в кровати и смотрела в потолок уже, наверное, целый час, пытаясь придумать, чем себя занять. В ежедневнике — ни одной записи. В голове — ни одной идеи. Телефон молчал, будто вымер.

Я силой воли заставила себя подняться.
Завтрак прошёл в гробовой тишине, телевизор включать не хотелось. Кофе получился безвкусным. Бутерброд не лез в горло.

Чем занимаются нормальные люди в субботу? Встречаются с друзьями? Ходят в кино? Гуляют по паркам? Я перебрала в голове всех знакомых. Лена сегодня занята, Маргарита Витальевна уехала к сестре, остальные... А кто остальные? Я вдруг поняла, что кроме Лены и пары коллег по университету у меня никого и нет. Вся жизнь — работа, клиенты, конференции. А теперь и этого нет.

Я сидела с чашкой, смотрела на моросящий дождь за стеклом и вдруг вспомнила вчерашнюю мысль, мелькнувшую перед сном: «Куршская коса». Я ведь действительно там никогда не была. А раз уж суд позади и выходные пустые — почему бы не съездить?

Я отставила кофе и потянулась за ноутбуком. В конце концов, ничего плохого в том, чтобы просто почитать, изучить маршруты. Может, завтра и правда выберусь.

Яндекс услужливо выдал десятки статей: «Национальный парк «Куршская коса». Путеводитель», «Топ-10 мест Куршской косы», «Что посмотреть за один день», «Танцующий лес», «Высота Эфа». Я листала, читала, рассматривала фотографии и чем дольше изучала, тем сильнее хотелось оказаться там. Одна из ссылок вела на группу ВКонтакте, я машинально кликнула и провалилась в ленту.

А когда провалилась — замерла.

Уведомления. Сотни уведомлений. Я же не заходила сюда целую неделю — с той самой пятницы, когда Артём забрал мой телефон и попросил не читать новости. Я послушалась. Выключила звук, убрала приложения подальше. И совершенно забыла, что здесь вообще что-то происходит.

Я пролистывала сообщения — реклама, спам, обвинительные сообщения от неизвестных людей, на которые даже смотреть не хотелось, несколько вопросов от бывших клиентов, на которые уже не требовалось отвечать. И вдруг среди всего этого мусора — его имя.

Несколько сообщений от Артёма.

Первое было отправлено в понедельник утром: «Здравствуйте, Анна Сергеевна. Вы, наверное, меня не помните, я Артём Волгин, ходил к вам на консультации четыре года назад. Видел посты про вас. Просто хочу поддержать вас. То, что пишут, отвратительная ложь. Не обращайте на это внимание. Если вам нужна будет помощь, любая, пишите».

Я перечитала два раза. Потом третий. Он написал это в понедельник — в самый разгар моей чёрной недели, когда я сидела в темноте и ненавидела весь мир. А я даже не увидела.

Второе сообщение — вторник: «Анна Сергеевна, я понимаю, что вы, скорее всего, не читаете. Но если вдруг увидите — напишите. Я знаю, каково это, когда кажется, что мир рухнул. Вы мне тогда помогли. Очень хочется помочь вам».

Третье — среда, короткое: «Анна Сергеевна, я вижу, что вы не читаете сообщения, но надеюсь, что уведомления вы видите. Потому что вы почти постоянно онлайн. Я позвоню вам с этого номера».

Ниже был написан номер телефона.

Я смотрела на экран и чувствовала, как внутри что-то сжимается. Почти постоянно онлайн. Он следил? Или просто случайно заметил? И он писал. Каждый день. Знал, что я не отвечаю, не читаю, но продолжал. Странный человек. Очень странный. Но почему-то его внимание страха не вызывало. Почему? Я не знала. Подумаю об этом на досуге.

Я отмахнулась от своих мыслей и, сама не зная зачем, щелкнула на его страницу.

Артём Волгин. Закрытый профиль? Нет, открытый. Но фотографий личных почти нет — в основном его работа. Посты появлялись почти каждый день: новые заказы, процесс ковки, готовые изделия. Вот кованые ворота с растительным орнаментом, вот изящная скамейка для парка, вот подсвечники ручной работы. Никаких селфи, никаких «как прошёл день». Только дело.

Я задержалась на одной фотографии — стеллаж для книг в стиле лофт. Строгий, минималистичный, из чёрного металла, с прямыми линиями и аккуратными полками. Красивый. Такой отлично бы смотрелся в моём офисе… если бы у меня сейчас был офис.

Через пару постов — рабочий стол в том же стиле. Массивная столешница на металлических ножках, стильная. Под постом куча лайков и комментариев: «Класс!», «Сколько стоит?», «Примите заказ». Похоже, мебель пользовалась спросом.

Я листала дальше и вдруг поняла, что здесь нет ни одной кинетической скульптуры. Ничего из того, что он показывал мне в своей личной мастерской. Только коммерческие заказы.

«Наверное, это для души, — подумала я. — Не продаёт пока, вот и не выставляет. А эта страница — рабочая».

Я без задней мысли лайкнула стеллаж. Просто так, потому что понравился.

И через пару минут экран моргнул уведомлением.

Новое сообщение. От него.

«Анна Сергеевна, здравствуйте. Как вы?»

Я отдернула руку от мышки, будто она стала горячей. Он увидел. Увидел лайк и понял, что я зашла на его страницу. И не просто зашла — листаю, изучаю, лайкаю посты недельной давности.

Ох, стыдно как.

Я вскочила с места, прошлась по кухне. Налила воды и залпом выпила. В груди колотилось непонятно что — то ли смущение, то ли раздражение на саму себя.

Что он теперь подумает? Что я слежу за ним? Что мне делать? И что ответить?

Я выдохнула. Села обратно.

А почему, собственно, стыдно? С чего я вдруг веду себя как школьница? Ну зашла, ну лайкнула. Что такого? Он сам мне писал почти всю прошлую неделю, и звонил, и приехал, сам хотел помочь. Я имею полное право зайти на страницу человека, который так старался выйти на контакт, желая меня поддержать.

Я размяла пальцы, сделала глубокий вдох и написала простой ответ-отписку:

«Доброе утро, Артём. Я — нормально. Намного лучше, чем на прошлой неделе».

Отправила. Подумала секунду и добавила второе сообщение:

«Что посоветуешь посмотреть на Куршской косе? Хочу завтра съездить».