Квартира на двоих

Глава 3

Просыпалась я медленно, то и дело раз за разом проваливаясь обратно в сон. Глаза открылись не сразу, тело было тяжёлым, голова — пустой, а потолок… потолок был явно не мой.

Я лежала неподвижно, уставившись вверх, и несколько секунд пыталась собрать реальность по кусочкам.

Где я?..

Мысль возникла лениво, почти без паники. Просто вопрос. Как если бы я проснулась в гостинице или у подруги после долгого разговора.

А потом воспоминания вчерашнего дня обрушились на меня сразу, без предупреждения, лавиной, от которой невозможно увернуться.

Переезд.
Чемоданы.
Эта чёртова квартира.
Попытки дозвониться до арендатора.
И Марк.

Я провела ладонями по лицу и только тогда вспомнила ещё одну, по-настоящему пугающую деталь.

Сегодня.

Первый.

Рабочий.

День.

— Чёрт… — выдохнула я вслух и почти одновременно метнулась к телефону.

Пальцы дрожали, когда я схватила его с тумбочки и включила экран. В голове уже пронеслась короткая, но яркая картинка: я врываюсь в офис с растрёпанными волосами, оправдываюсь, краснею, объясняю, что переезд, что новая жизнь, что всё сложно… и вижу в глазах людей то самое выражение: ясно, очередная.

Экран загорелся.

Я моргнула.

Потом ещё раз.

И только тогда до меня дошло.

Рано.

Очень рано.

До будильника — которого я, между прочим, вчера так и не поставила — оставалось почти два часа. Целых два. Огромных. Роскошных.

Я ещё несколько секунд сидела, прижимая телефон к груди, будто он мог куда-то сбежать, а потом встала. Осторожно. Слишком осторожно для собственного дома.

И только теперь до меня дошло, почему.

Квартира была подозрительно тихой.

Марк. — мысль всплыла сама собой.

А что, если…что, если всё произошедшее вчера было просто моей больной фантазией? Может, никакого Марка и не было, а я просто вымоталась настолько, что придумала себе целого мужчину в чужой квартире?

Может, я одна.

Я накинула на себя тонкий кардиган, подошла к двери спальни и тихо щелкнув замком на цыпочках вышла в коридор. В квартире пахло чем-то приятным…

Я прошла на кухню — и остановилась.

Марк был там.

Он стоял у плиты, спиной ко мне, и в этот момент выглядел настолько… домашним, что это сбивало с толку сильнее, чем вчерашняя ситуация. На нём была простая тёмная футболка, мягко обтягивающая плечи и спину, и свободные домашние штаны. Босиком. Волосы ещё влажные — с них медленно стекали капли воды, оставляя тёмные точки на ткани и на полу. Было очевидно: он только что вышел из душа.

На плите, по-видимому, тихо шипела кофеварка, наполняя воздух густым, тёплым запахом.

Я села на стул и несколько минут просто смотрела в одну точку, пытаясь окончательно проснуться, потом перевела взгляд на него.

На его спину.
На уверенные движения.
На то, как естественно он смотрится даже в такой странной, казалось бы, ситуации.

Это вообще нормально? — мелькнуло у меня в голове.

Марк повернулся, заметил меня и ничего не сказал. Просто взял чашку и поставил её передо мной. Дымящуюся. Настоящую.

— Спасибо, — автоматически вырвалось у меня.

Я моргнула.

— Подожди… откуда кофе?

Он усмехнулся и облокотился о столешницу. И в этом простом движении вдруг отчётливо обозначились мышцы под футболкой — будто он и не старался, а эффект всё равно был.

— Привёз с собой, — спокойно ответил он. — Из Колумбии.

— Из… Колумбии? — переспросила я, всё ещё не до конца веря услышанному.

— Ага, — он склонил голову чуть набок. — Был там в командировке пару недель назад. Говорят, у них один из лучших кофе в мире. Решил проверить.

Я посмотрела на чашку с новым интересом.

— Ты таскаешь кофе по чемоданам?

— Только хороший, — спокойно ответил он. — Но сразу предупреждаю: завтрак — это уже фантастика. В холодильнике катастрофически пусто.

Я рассеянно кивнула, сделала первый глоток и только потом подняла на него взгляд.

— Ты всегда так уверенно хозяйничаешь в чужих квартирах?

Он приподнял бровь и наклонился чуть ближе.

— Только в тех, где меня уже пустили переночевать.

И улыбнувшись подмигнул.

Я отвела взгляд, сделала ещё глоток и мысленно напомнила себе, что это всего лишь кофе. И всего лишь мужчина, с которым я знакома меньше суток.

Мы пили молча. И это молчание было странно… нормальным.

— И что мы будем делать? — наконец спросила я.

Марк допил кофе, поставил чашку в раковину и потянулся.

— Не знаю, как ты, а мне пора бежать. Деловая встреча. К обеду, думаю, освобожусь. Тогда и разберёмся с квартирой.

— А у меня сегодня первый рабочий день, — сказала я. — И я пока слабо представляю, как вообще всё это совместить.

— Справишься, — сказал он и задержал на мне взгляд. — После вчерашнего я в этом не сомневаюсь.

—Ты у нас крепкий орешек. — добавил Марк, и не дав мне возможности ответить, прикрыл за собой дверь в комнату.

Через несколько минут он вышел уже в рубашке и пиджаке. Собранный. Деловой. Совсем не тот человек, который вчера сидел на диване в джинсах и ухмылялся.

— Увидимся позже, — сказал он, проходя мимо кухни. — Кстати, соседка… номер телефона дашь? Раз уж мы теперь временно сожители.

Я продиктовала. Он тут же набрал меня, и телефон в моей руке завибрировал.

— Чтобы ты не потеряла, — пояснил он.

Дверь закрылась за ним, а я ещё несколько секунд сидела, глядя в пустую чашку.