Лабиринт

Глава 1

Сон истончается, пестрит прорехами и, наконец, плавно перетекает в реальность. В которой ползут по темному потолку огни проезжающей на улице машины, неверным пятном ложится на ночной мрак прямоугольник окна. Витька сопит и всхрапывает рядом. Едва слышно воет соседский холодильник за стеной.

Что же меня разбудило? Вроде бы все как всегда. Поворачиваю голову и стараюсь рассмотреть лицо мужа. Темно. Вот он всхрапывает сильнее и заходится в мощной трели. Если бы такое было в первый раз, то пробуждение можно было бы списать на эти звуки. Но храпит он уже несколько лет, и я, более или менее, привыкла. Хотя, приходится признать, мы частенько ругаемся по этому поводу. Однако отселить его все равно ведь некуда.

Ложусь набок, закрываю глаза. Но не спится. То подушка кажется слишком жесткой. То одеяло – каким-то сползшим. Пялюсь на дверцу шкафа, что рядом с нашей кроватью, и стараюсь ни о чем не думать. Сзади раздаются уже совсем непотребно громкие взревывания и хлюпы. Дергаю Витьку за одеяло. Раз, другой. Он на минуту замолкает, а затем возвращается к прерванному занятию.

Вот же черт! Сажусь и некоторое время сижу. Сгорбившись, схватившись пальцами за край постели. Окно все так же смутно виднеется сбоку. Почему-то всегда, когда просыпаешься ночью, в голову лезет всякая мура. А сегодня к ней добавляется еще и беспокойство. Шевелится в груди. Прямо как змея.

Еще раз пихаю Витьку, а потом встаю и бреду в туалет. Свет кажется слишком ярким. Раздражающим. Щурю глаза и почему-то не могу сфокусировать взгляд. Спросонья, что ли. На батарее болтаются тряпки. Полотенца кажутся какими-то несвежими. Во рту противный вкус. Да, полтретьего ночи – не самое лучшее время.

И это беспокойство… Которое только нарастает. Чуть не до крика. Черт ведь побери. Похоже, бессонная ночь обеспечена на сто процентов. А вставать, хочешь не хочешь, в семь. Уйти, что ли, от Витьки?

Поднимаюсь и упираюсь взглядом в свое слегка опухшее лицо, что незатейливо отображается в зеркале. Некоторое время рассматриваю. Откуда эти мешки под глазами, складки возле губ? Словно я всю ночь веселилась. В клубе где-нибудь. А не спокойно дрыхла в супружеской постели. Да уж... Такими темпами скоро ни один мужик в мою сторону не взглянет.

Что ж так тянет-то в груди? Прямо выматывает. Пустырничка, может, выпить?

Серьезно обдумываю эту идею, завязывая ослабшие тесемки на ночной рубашке.

Ну нет. Это надо в кухню идти, рыться в шкафу. Потом запивать противную жидкость холодной до омерзения водой. Которая будет бултыхаться холодным комом в желудке. Тут уж последнюю надежду на сон потеряешь.

Ладно. Лучше в постельку. Под бок к муженьку. И чего он взял моду складывать на меня ноги? Тьфу. И главное, скажешь ему, так ведь не поверит. Все на меня будет валить. Придираюсь, мол. Выдумываю. Ищу лишний повод, чтобы поссориться.

Выключаю в туалете свет. Шарю ладонью в поисках ручки двери в комнату. Толкаю чуть теплую поверхность.

И сразу замираю. Тревога наносит решающий удар. Что-то не так.

Светлеющий квадрат окна. Темень вокруг. Храп в углу. Все как обычно. Однако… Лиловый оттенок мрака. Еле уловимый запах специй. Все как будто так и не так.

Делаю неуверенный шаг вперед. Мне страшно.

- Ви-ить, а Вить, - тихо произношу я.

Только трели в ответ.

Нащупываю край кровати, сажусь. Господи, а что, если с той стороны и не Витька вовсе? В голову тут же услужливо лезут сюжеты фильмов ужасов.

- Витька! – уже громко взываю я и что есть силы пихаю вздымающееся горкой тело.

Там всхлюпывают, затыкаются, словно захлебнувшись. Возятся. Потом с крайним раздражением интересуются:

- Ты что, совсем сдурела??

Вслушиваюсь в голос, надеясь, что тревога уйдет.

- Сама не спит, и другим не дает!! Сейчас вот хрен уснешь!

- Ты храпел, - примирительно замечаю я.

- Дурацкие бабские выдумки! Хрен вот уснешь! – он возится и пыхтит от злости.

- Вить, мне страшно.

- Блин! Мне вставать в семь!

- Мне тоже.

- Не спит, ты посмотри-ка. И другим не дает!

- То есть, ты мне спать не даешь – это нормально? Выходит, это не ты, а я тебе мешаю??

- У-у-у, - он вскакивает резко отшвыривая одеяло, чуть не падает и в явной досаде шлепает в туалет.

Мелькает полоска света у края двери. Бодро журчит струя. Хлопает крышка унитаза.

Я слышу, как он там чертыхается, и просто физически ощущаю, что ненавидит он меня еще сильнее, чем сразу после пробуждения. Но дело не в этом. Мне становится страшнее вдвойне. Кажется, что это вовсе не Витька. Что за сиплость в голосе? В запахе пота нотка гнильцы?

Мужики, конечно, воняют сильнее, чем женщины. И Витька в этом плане не исключение. Хотя я его и приучила каждый вечер принимать душ и каждый день менять трусы и носки. Но в его запахе никогда не было никакой гнильцы.

Щелкает выключатель в туалете. И тот, что вроде Витьки, энергично топает к кровати. Прямо как бегемот. Стукается о край, шипит. Потом тяжело плюхается, заворачивается в одеяло. Возится, вздыхает.