Легенды одной деревни

Художник, что же ты делаешь?!

И снова здравствуй, мой старый путник. Надеюсь, что первое мое письмо с историей не затерялось где-то на почте и дошло до твоих рук. Ну как ты? ! Понравилась ли моя история тебе? Не стесняйся, пиши мне, я очень жду от тебя хоть маленькой весточки. Ладно, не по этому тебе снова написал, хотя и интересно узнать твое мнение. Так вот, в этот раз я хотел поделиться другой легендой, что связано с моим украшением. Она про художника, что не знал себе цену и желал большее. Ладно, не буду томить и начну свой рассказ.
Знаете, что ложь не всегда помогает, а иногда правда самое лучшее лекарство. Но что делать если человек погряз в обмане и не может остановиться, ведь сначала боится, а потом и верит в свои слова? ! Светослав был простым парнем, что мечтал стать известным. Он тратил все деньги, что зарабатывал тяжким трудом, на холсты и дешёвые краски на рынке. Каждый вечер он проводил за бумагой и свечкой, но его искусство ни кому было не нужно. А произведения убрались в дальний угол чердака, что с каждым разом становится теснее. Парень пытался их продавать, но мало кому были они нужны и только знать и брала и то нос воротила. Светославу Корженному говорили много раз, что это бесполезное занятия и что пользы оно не приносит, но беловолосый художник и без них это знал. Он не слушал, точнее старался и рисовал дальше, но мало радости приносило ему это хобби, ведь не было от картин прибыли и не могли они радовать людской глаз из старого чердака. Но бросить тоже не мог, ведь оно помогало вспомнить прошлое. Он до сих пор помнил, как матушка учила его держать кисть и ее теплую улыбку на его рисунки. Что были унесены вместе с матушкой. Она забрала все с собой, а ему оставила лишь последний слова, но он их не помнил уже. Много воды утекло и как бы не хотел, не мог вспомнить. Хотя иногда вспоминал, когда увлечённо рисовал один и тот же портрет покойной. Но каждый раз разрывал его на куски, а затем с красными глазами относил на кладбище к одинокой могиле. Он был эмоциональный в такие моменты и часто напивался и проклинал этот жестокий мир. В один из годовщин смерти матушки, он набрал так, что ноги не держали и кулаки сами лезли в драку.
- Да что вы знаете о...о.. обо мне? Только и можете пасть раскрывать и шептаться за спинами! Вам просто завидно, что я прекрасный художник, что знаменит не только в нашем округе среди дворян и местных бояр, но и в столице! -
Кричал, что есть мощи, Святослав. Его шатала из в стороны в сторону, волосы были распущены и доходили до плеч. А лицо немного опухло и нос покраснел, что вылитый помидор. Одежда словно натянута мешок, хотя только недавно так прекрасно смотрелась на худом, потянутом теле.
- Что ты несёшь? ! Мы словно не знаем или ты нас за дураков понимаешь? ! Твои каракули никому не нужны! Только портишь бумагу. Ты ничтожество, что только и может врать! Ай... Что тебе говорить? ! Ври сколько хочешь себе, но мы знаем правду. Надел на себя повязку и теперь ходишь как дурак и веришь в свою ложь...-
Говорил здоровый мужик, что старше был художника.
- Заткнись, Боровский! Ты ничего не знаешь! И ни чего я не цеплял на себя, не завязывал. Мои картины войдут в истории и будут стоить целую жизнь и не одну. В отличие от тебя, я буду жить вечно на устах тысячи... нет, миллиарда людей! Вы просто завидуете моему талант! - размахивая руками, жестикулируя, распинался Святослав.
Мужчины хоть и привыкли к его бреду и пустое болтовне, но не могли просто так молчать. Они все знают, что этот день для него трудный. Алкоголем он запивал утрату, но его язык, по пьяне, как помело, что хочется оторвать.
- Да-да, завидуем... хотя, нет! Давай завязывай уже на сегодня, иди домой! Время уже позднее, а тебе ещё мне помогать с крышей завтра. Надеюсь с похмелья не упадёшь с высоты, лечить-то некому. Лекарь неделю назад ушел за лекарствами.-

С усмешкой говорил пожилой хозяин заведения. Да, Святославу приходилась браться за всё. Всё-таки жить надо на что-то, а деньги с неба не капают и хлеб тоже. Трезвый он такой тихий и прелестный парень, но у такого полно чертей в голове и алкоголь все выпускал. Что только смеяться хочется, что художник творил по пьяне.
- Ай... Что твоя крыша, сделается! А вот моё искусство не ждёт! Муза то приходит, то уходит, она такая привереда! Все ей что-то не так или хочется в ненужный момент. Кстати, вы не видели мою картину! ? -
Шмыгай носом и поправляю свою одежду, промямлил художник. Он держался только благодаря старику, что взял шефство над ним и ухаживал словно за родным внуком.
- хаха, это называется белочка, а не муза-
Сказал один из посетителей, а второй подержал:
- Да, видели! Вот только что черти утащили. Кажется, туда побежали и твою косую картину несли. - на весиле говорили мужики.
- Тьфу, на вас! Не бось сами забрали... Апчи.. ооо правду сказал! -
Недовольно и шутя ответил он им. Но потом последовал вздохи и стал копаться в памяти, что делал недавно. Он вспомнил, что уже отнес ее к матушке и успокоился. Художнику так интересно хотелось врезать этим мордам, но каждый раз останавливал себя. Славка стал уходить, но его остановил владелиц заведения и проводил на улицу, подальше от ушей.
- Слава, не буду уже говорить тебе, что бы ты их не слушал ни слова близко к сердцу не принимал...
- Но вы уже сейчас это сказали! - перебил слава и улыбнулся старику, он знал, что тот хотел просто его успокоить, поддержать.
- Да, знаю! Но сейчас не об этом..-
- Да-да, знаю! Приду я завтра, не волнуйся так и ровно в назначенное время! -
- А ну не перебивать! Я так и забыть могу. Память старая и дырявая, словно карманы. Так вот... О чем это я хотел сейчас сказать? ! Вот и сбил с мысли, идиот! А точно, вспомнил. Завтра к нам на проверку приедет ревизора. Это твой шанс, сходи со своими каракулями на рынок! Может понравиться господинам и что-то да возьмут! Грех им валяются и пылиться, всё-таки прекрасные рисунки, хоть я особо и не разбираюсь в искусстве. Ладно, я пойду, ото холодно и мне простыть не хватало. До завтра! -
Владелец заведения похлопал парнишку по спине, а затем зашёл внутрь. Новость сначала долго доходила до Славки, а потом словно холодной водой окотила. Что алкоголь как рукой сняло. Он хотел спросить, что за господа, но дед уже закрыл за собой дверь. Художнику только и осталось попрощаться с дверью и уйти домой, утопая в мыслях. Его встретил холодный, одинокий дом. Все казалось чужим и отстранённым. Слава не надеялся, что у него получится привлечь внимание высокопоставленных людей, но может что-то и купят эти богатей. Они любят все такое! Обидно, конечно, что старец его творение продолжает называть " каракулями", но он единственный, что поддерживает и помогает, чем может. Коржиннен долго не мог заснуть, что на следующей день и правда не упал, пока крышу крыли. Но все обошлось, но пришлось задержаться с работой из-за мелочей, а зачем бежать занимать место, пока все не разошлись на рынке. Он так бежал, что сбил с ног борона, вот и шума же они подняли.
- Простите, простите... Я совсем не смотрел по сторонам-
Слава кланялся богатому человеку, которому помогали встать, а затем слуги поправляли его одежду. Вот и попал же он в жопу.
- Да, как ты смеешь, чернь? ! Тебе жизнь надоела или глаза для красоты? ! -
Возмущённо говорил полный мужчина и даже замахнулся на бедного художника. Но слава богу его остановил местный помещик.
- Полно вам, Федосьев Михаил Петрович! Достаточно же просто отчитать юнца, зачем же руку поднимать? !-
- Что ты вмешиваешься, Егорыч? ! Я и без вашего вмешательства разберусь.-
-Не серчайте, просто показалось, что вы переходите к границе. Что могут дурно повлиять, так и плохие слухи пойдут. Тут глаз и ушей полно, что может плохо сказаться на ваших репутации. Даже в столице, несмотря на то, что мы от нее сейчас далеко. -
Художника спас помещик этих земель, что когда-то уже заказывал у него картины и был своем вроде постоянным клиентом. Святослава оставалось надеяться, что все пройдет хорошо.