Лето по любви

Глава 5. Тайные свидания и стихи, которые лучше не читать вслух

Повествование от Ромы

Я никогда не думал, что буду мастером конспирации.

Но сейчас я прячусь за дубом, пока Ася подаёт сигналы из-за фонтана.

— Чирик-чирик! — она изображает птицу так неубедительно, что голуби смотрят на неё с осуждением.

— Ася, мы в центре парка, а не на шпионском задании, — шепчу я, прижимаясь к коре дерева.

— Тише! — она делает устрашающее лицо. — Вон идёт Маша из третьего отряда с мороженым! Пригнись!

Мы одновременно приседаем за скамейкой.

Оттуда выглядывает сердитый кот.

— Кажется, он нас презирает, — замечаю я.

— Правильно делает. Мы вели себя подозрительно.

Кот фыркает и уходит, демонстративно виляя хвостом.

Вечером мы сидим на набережной.

Ася кутается в мой худи, который на ней выглядит как платье.

— Знаешь, я придумала, как нам встречаться без подозрений.

— Предлагаю переодеться бабушками с картами, — говорю я. — Нас точно не раскроют.

Она смеётся и бьёт меня локтем.

— Я серьёзно! Мы можем говорить секретным языком. Например, футбол значит я скучаю, а гитара — ты красивый.

— А компот? — спрашиваю я.

— Компот — это давай сбежим отсюда.

Я притягиваю её ближе.

— Тогда у меня сейчас футбол-компот-гитара.

Она краснеет и прячет лицо у меня на плече.

Наступает момент, который я боюсь больше, чем промаха с пенальти.

Ася просит меня написать стихи.

— У меня лучше получится отжаться на одной руке, — пытаюсь отказаться я.

— Но это же романтично! — она хлопает ресницами. — Все влюблённые пишут стихи.

— Хорошо. Но только если ты потом не будешь их читать вслух на общем собрании.

Я пишу.

Полчаса мук творчества.

Твои глаза как мяч, летящий в сетку ворот...

Ася смотрит на меня с ожиданием.

...точно попадают в цель и радуют народ.

Наступает тишина.

— Это... очень метафорично, — наконец говорит она.

— Я же предупреждал.

— Мне нравится! — она целует меня в щёку. — Особенно про народ. Очень патриотично.

Я хохочу и обнимаю её.

— Ты единственная, кто может слушать мои стихи и не вызывать скорую.

Мы гуляем по городу, когда начинается внезапный ливень.

Прячемся под козырьком магазина.

— Опять нам достаётся от стихии, — стряхиваю капли с куртки.

— Зато вместе, — улыбается Ася.

Она перебирает мои пальцы, и сердце стучит громче дождя.

— Ром?

— Да?

— У тебя есть с собой зонт?

Я фыркаю.

— Нет. Но есть вот это.

Целую её под звук дождя.

Она пахнет летом, мокрой землёй и чем-то бесконечно родным.

— Знаешь, а я бы сейчас даже на поэтический вечер пошла, — шепчет она, прижимаясь ко мне.

— Это самое романтичное, что ты когда-либо говорила.

Мы стоим так, пока дождь не стихает, и мир не заливается золотым вечерним светом.