Лето, север, автостоп. Право на мечту

Глава 4.2

Яна

Мое утро началось поздно – после вчерашнего стресса я спала столько, сколько захотел мой измученный организм. В комнате было серо и сумрачно, и я, отодвинув штору, выглянула в окно. Ночью явно был дождь – асфальт блестел, в лужах отражалось низкое небо. Но в тяжелых тучах на западе уже наметились разрывы, и это внушало надежду. Хоть я и готовилась к переменчивой северной погоде, но мокнуть не хотелось.

В хостеле было тихо, соседи так и не появились, и я чувствовала себя на удивление свободно и уверенно. И это я, которая нигде не бывала без родных… или людей, которые за мной приглядывают.

- Неплохо справляешься, Яна, - сказала я своему отражению в узком зеркале, висящем рядом с дверью.

Сделала зарядку, приняла душ и отправилась искать еду. Небо все еще хмурилось, мелкая морось холодила кожу и заставляла волосы виться. Но мне, несмотря на погоду, было хорошо. Чужак в этом городе, я двигалась, взрезая напоенный влагой воздух, и смотрела на все немножечко со стороны.

Одна.

Я путешествую одна.

Сейчас я осознала это в полной мере. И от этих мыслей все внутри сжималось от вполне закономерной тревоги и неясного пока восторга. Да, ехать куда-то одной – сложно, не всегда безопасно, и наверняка я не поняла еще всей глубины той ямы, по краю которой хожу. И, в то же время, это свобода. Такая, какая мне даже не снилась.

На завтрак у меня была овсянка, воздушный круассан и кофе – просто, вкусно, не очень дорого. Пока ела, достала телефон и отстучала сообщение брату: жива, здорова, хорошо кушаю, планирую погулять по Сортавале, а потом двигать дальше. Он сдержанно одобрил мой план и велел быть аккуратнее. Я лишь фыркнула. Ну конечно! Что может пожелать старший брат? Хорошо еще, что не мчит спасать меня и не требует возвращения домой.

«Хорошо».

Я прислушалась к себе и поняла, что действительно хочу побыть одна. Понять себя, прочувствовать дорогу.

По городу гуляла медленно. Оглядывалась по сторонам, заново изучая улочки, по которым ходила вчера вечером. Все тут было другим. Не столь ярко диковинным, как, наверное, бывает в других странах, но все же ощутимо иным. Непривычная деревянная застройка и трехэтажные дома, арочные окна и наклонные крыши зданий, крытые, кажется, черепицей. Данилов наверняка рассказал бы про них, про финский период Сортавалы, про…

Поймала себя на мысли о нем и прикусила губу.

Не думать о Жене не получалось.

Я прошла мимо старого пожарного депо с каланчой и замерла, пытаясь решить, куда двинуться дальше. В интернете советовали добраться до Валаама или залезть на гору Паасо, посетить городской парк или исторический парк Бастион. Но когда я увидела Рускеальский экспресс, то поняла: вот оно! Это мне надо. Я опустилась на лавочку в сквере и принялась листать фотографии, читая хвалебные описания на каком-то туристическом сайте. Ретро-поезд, вагоны, стилизованные под конец XIX века, и настоящий паровоз! Я не могла отмахнуться от такого приключения.

Все такая же расслабленная, предвкушающая чудесное путешествие, я посмотрела время отправления и едва не подпрыгнула на месте. Поезд отходил через сорок минут, а следующий был… завтра. Решение созрело мгновенно: надо бежать.

И я побежала. Быстрым шагом до хостела, шустро собрать рюкзак, сдать ключи… Я едва не кинулась трусцой на вокзал, но милая девушка-администратор вызвала мне такси. И я успела! Господи, я успела!

Когда ввалилась в вагон, растрепанная и немного безумная, но с билетом и пачкой открыток в руках, на меня покосилась проводница и семейная пара, которая поднялась до меня. А я вдруг рассмеялась. Наверное, это и было то самое «шествие по пути», про которое говорил Данилов. Случайности, которые сами находят тебя – и делают счастливой.

Я заглянула в купе и невольно застыла в дверях – оно оказалось еще лучше, чем на картинке. Зеленая обивка сидений, в тон им шторы с золотой бахромой, латунные детали – все выглядело очень стильно и дорого. На поверхности столика была отпечатана карта, а возле красивой настольной лампы лежала газета «Рускеальский экспресс».

- Разрешите пройти, - раздалось слева от меня, и я вдруг поняла, что загораживаю проход рюкзаком.

- Простите, - бросила я за спину и, шагнув вперед, поздоровалась с соседками, которые беззастенчиво меня разглядывали. – Добрый день.

Дама средних лет ответила мне высокомерным кивком, а ее спутница, видимо, дочь, улыбнулась несколько смущенно и виновато. Я скинула с плеч рюкзак и после недолгих сомнений поставила его в ноги. Этот поезд был туристическим, и я со своей объемной поклажей смотрелась странно и, возможно, мешала другим. Но бросить вещи в камере хранения в Сортавале я не подумала – попросту не успела. Когда путешествовала с Даниловым, я лишь ловила машины и развлекала водителей. А всеми остальными вопросами занимался он. Это было… удобно.

При мысли о Жене в груди тоскливо заныло, и это было уже привычное ощущение. Я тряхнула головой, понимая, что это никак не поможет избавиться от воспоминаний. Слишком глубоко он засел. Слишком прочно.

Через силу я улыбнулась и, когда поезд тронулся, подсела чуть ближе к столику и уставилась в окно. После недавнего дождя на стекле блестели капли воды – тончайшая бисерная вуаль, которая добавляла особую атмосферу. Мы проехали депо и старый поворотный круг, переезд, на котором стояли машины, а люди провожали взглядом наш поезд, и насыпь с красивой деревянной платформой.