Лето в Барселоне

ГЛАВА 3: БАРСЕЛОНА, Я ЗДЕСЬ!

Утро встретило Алину как старый добрый будильник без кнопки "повторить через 5 минут" — ярким солнцем, которое ввалилось в окно, словно опоздавший турист в метро. Сначала она подумала, что умерла и попала в рай: воздух пах цветами, внизу гудел город, а где-то за окном гремело испанское радио.

— Buenos días, Барселона... — пробормотала Алина, вываливаясь из кровати, как варёная спагеттина.

Её номер в хостеле оказался милым, как блогерские фото в Pinterest: белые стены, оливковое покрывало, крохотный балкон и соседка из Южной Кореи по имени Юн Хи, которая встала в 6 утра, чтобы сделать зарядку и поздороваться с солнцем. Алина же здороваться могла только с подушкой.

Первое испытание — душ. Смеситель разговаривал с ней исключительно на языке катастроф: сначала ледяной Арктикой, затем обжигающим вулканом. За это время Алина успела дважды проклясть инженеров, один раз вспомнить про уроки физики (по делу), и наконец вынырнуть — бодрая, но подозрительно пахнущая мятным кондиционером для белья. Кто ж знал, что это не шампунь?

Снизу уже доносился запах кофе. Она спустилась на завтрак — тост, джем и кофе, настолько крепкий, что мог бы разбудить даже преподавателя ОБЖ.

План был простой: выйти, осмотреться, почувствовать дух города. В реальности это выглядело так: шаг — фотография, шаг — о боже, куда я иду?, шаг — жара, как в духовке. Через 20 минут Алина уже выглядела как крошка круассан, растаявший на солнце.

— Нужно просто найти тень и вдохновиться, — философствовала она, пробираясь сквозь поток туристов на Ла Рамбле.

Тень оказалась занята художником, который рисовал портрет мужчины с лицом картошки. А вдохновение — в бутике с кожаными сумками, но там цены кусались хуже комаров.

В попытке найти парк, Алина свернула куда-то не туда. Потом ещё раз. Потом оказалось, что она уже в третьем квартале от своего хостела, телефон разрядился, а испанский её уровня "Hola, una cerveza por favor" мало кого волновал.

— Отлично. Я потерялась. В первый день. Как взрослая. Независимая. Женщина! — выдохнула она, садясь на бордюр и обмахиваясь путеводителем.

— Ты в порядке? — услышала она голос с лёгким акцентом.

Перед ней стоял парень: высокий, загорелый, с неприлично кудрявыми волосами и футболкой, на которой красовалась надпись "Tapas not war". В руках он держал поднос с кофе.

— Ты выглядишь как человек, который не ел с утра и разговаривал с кустами, — добавил он.

— Я не разговаривала с кустами! — возмутилась Алина.

— А с кем тогда? — искренне удивился он и протянул бутылку воды. — Меня зовут Марк. Я тут работаю вон в том кафе. Ты не отсюда.

— А это так очевидно? — спросила Алина, запивая панику водой.

— Ты держишь карту вверх ногами и сидишь в пяти метрах от знаменитого кафе, которое ищут полдня. Да, немного заметно.

Они оба засмеялись. Марк жестом пригласил её за столик. Он оказался местным, но знал английский (и пару слов на русском: "спасибо", "борщ", "давай пока"). Работал в кафе у дяди, мечтал стать баристой в Австралии и искренне верил, что кофе может менять мир. Алина слушала, как заворожённая.

— Барселона — она как мороженое, — сказал Марк. — Сначала сладко, потом липко, потом опять вкусно.

— То есть я сейчас на стадии "липко"? — переспросила Алина.

— Да. Но не переживай, скоро будет ваниль с мятой.

После чашки кофе, которая вернула ей волю к жизни, Марк показал Алине, как добраться обратно в хостел. Но по пути провёл по узким улочкам, где не было туристов, только местные — с апельсинами в пакетах и собаками без поводков.

— Вот здесь делают лучший хлеб в городе. А тут — смотри, граффити. Его рисовал мой друг, когда поругался с девушкой. С тех пор у него три девушки. Граффити работает.

Алина улыбалась и чувствовала, что Барселона начинает открываться ей не по-туристически. Не как пункт из списка, а как место, где есть запахи, люди, уголки, не указанные в путеводителях.

— Спасибо, — сказала она, когда они вернулись к хостелу. — Без тебя я бы заблудилась окончательно.

— Я же говорил, город липкий. Но, кстати... — Марк достал салфетку и нарисовал на ней карту. — Завтра приходи сюда. У нас будет музыкальный вечер. Приходи — и Барселона снова станет сладкой.

Алина кивнула. И когда Марк исчез за углом, она прижала салфетку к груди, будто это было приглашение на бал.

Барселона гудела, смеялась, дышала рядом. И теперь она уже не пугала. Алина чувствовала: она — часть этой странной, жаркой, шумной и очень живой истории.