Лето в Барселоне

ГЛАВА 10. ПРАВДА О МАРКЕ

Барселона встречала новый день ярким солнцем и шумом улиц. Алина, Марк, Карла и Рауль продолжали исследовать загадки, связанные с таинственной картой. Однако в воздухе витало напряжение, которое Алина не могла объяснить.

Однажды утром, просматривая старые документы, найденные в Саграда Фамилия, Алина заметила фамилию, знакомую ей по рассказам Марка.

— Рауль, посмотри, здесь упоминается семья Гомес. Это не родственники Марка?

Рауль нахмурился и кивнул.

— Да, это его семья. Они были хранителями этой карты на протяжении поколений.

Алина почувствовала, как земля уходит из-под ног.

— Почему он ничего не сказал?

В тот же вечер она встретилась с Марком.

— Ты знал, что твоя семья связана с этой картой?

Марк опустил глаза.

— Да, но я боялся, что ты подумаешь, будто я использую тебя для своих целей.

Алина почувствовала, как в ней нарастает гнев.

— Ты должен был сказать мне правду. Мы команда, или нет?

Марк попытался взять её за руку, но она отстранилась.

— Мне нужно время, чтобы всё обдумать.

Она ушла, оставив его стоять в одиночестве на пустынной улице.

Алина шла по вечерним улицам Барселоны, не чувствуя под собой ног. Раньше она думала, что такие сцены — с девушкой, убегающей в расстроенных чувствах по освещённым фонарями мостовым — существуют только в романах или сериалах с плохой озвучкой. Но теперь она была героиней своей собственной драмы. Без перевода. С полным погружением.

— Отлично, — пробормотала она себе под нос. — У меня что, аллергия на нормальные отношения?

Она остановилась у уличного киоска с чуррос и мрачно уставилась на сахарную горку, как будто та могла подсказать, можно ли снова доверять Марку. Продавец, явно привыкший к драматическим девушкам, вручил ей чуррос без лишних вопросов.

— Gracias, — пробурчала она.

Прохожие шли мимо, как кадры в быстрой перемотке, и никто не догадывался, что у неё внутри — маленький ураган имени «Ты мне не сказал правду, Марк!». Всё, что казалось таким светлым, вдруг потемнело.

Именно в этот момент на телефон пришло сообщение от Карлы:
"Ты где? Марк исчез. Он оставил нам что-то — ты должна это увидеть."

Спустя 20 минут, Алина снова была в хостеле. Карла встречала её с видом человека, который и сам не понимает, происходит ли это на самом деле или это всё уже постироничный сон.

— Он оставил это, — сказала Карла, протягивая плотный конверт с подписью: "Для Алины. Если ты всё ещё веришь."

Алина почувствовала, как внутри всё сжалось. Руки слегка дрожали, когда она вскрывала конверт.

Внутри было письмо. Настоящее. Написанное от руки — таким почерком, будто каждое слово выцарапывалось с внутренней болью.

"Алина,
Я хотел рассказать тебе с самого начала. Правда. Но в какой-то момент ты стала для меня больше, чем приключение, больше, чем человек, с которым я делю карту и тайны.
Моя семья действительно связана с этой историей. Мой прадед был тем, кто скрыл первую часть карты в Саграда Фамилия. Но я узнал об этом только недавно, когда карта вновь появилась в антикварной лавке. Я не искал её — она словно сама нашла меня.
Я не сказал тебе сразу, потому что боялся. Не хотел, чтобы ты подумала, будто я специально прибился к тебе.
Но всё, что произошло — это правда. Не только карта. Ты.
Если ты решишь продолжать путь без меня — я пойму. Но знай: всё, что между нами было, — по-настоящему.

— Марк"

Алина медленно опустилась на кровать. Ей было трудно дышать. Сердце сжималось от смешанных чувств: злости, обиды, боли… и чего-то ещё. Чего-то очень похожего на любовь. Такой, которая не просит идеальности, но требует честности.

— И что теперь? — спросила Карла, подсаживаясь рядом.

— Теперь… — Алина глубоко вздохнула, — мы его найдём. Если он действительно не врёт, он не мог уйти далеко. А если врёт — я съем карту и устрою ему гастрономическую месть века.

Карла рассмеялась:

— Ладно, теперь ты снова на себя похожа.

Алина взяла карту, старое письмо, всё, что у них было, и почувствовала, как внутри неё что-то снова встало на место.

Пусть правда обжигает, как испанское солнце, но лучше гореть в ней, чем замёрзнуть в тени лжи.

На следующее утро Барселона снова была яркой, солнечной и, как ни в чём не бывало, шумной. Город продолжал жить своей жизнью: туристы обжигались о горячие паэльи, фотографировались на фоне готических окон и спорили, стоит ли идти в музей Пикассо или лучше в парк Гуэль. А у Алины был только один пункт в повестке дня — найти Марка.

Карла жевала круассан и листала в телефоне карту:

— Если он действительно хотел исчезнуть, то знал, куда идти. Мы проверили хостел, пляж, кафе, где он работал — там его нет. Остаётся только одно место.

— Библиотека его деда? — догадалась Алина.

— Точно. Помнишь, он говорил, что там раньше хранились семейные архивы?

— Да, и что его дед был чем-то вроде городского чудака, который искал «тайны прошлого» с блокнотом и фонариком.

— Так вот, Марк — мини-дед. Только с причёской получше.

Алина снова ощутила лёгкий укол обиды, но уже без той остроты, что была накануне. Теперь это было скорее похоже на лёгкую тоску. Как будто кто-то съел последний кусок шоколадного торта и оставил записку: «Извини, он был божественен».

Библиотека выглядела как типичное место, где скрываются тайны: тяжёлые деревянные двери, лестница с потертыми ступенями и запах пыли, перемешанный с кофе и временем.

Алина открыла дверь, и сразу же услышала знакомый голос:

— Я знал, что ты придёшь.

Марк сидел у окна, перед ним лежала папка с пожелтевшими документами и старым дневником.

— Ты нашёл что-то? — спросила она, стараясь сохранить нейтральный тон. Не обиженная, не слишком холодная — такая, как будто просто случайно встретила бывшего парня в очереди за буррито.