Личная служанка его высочества

Глава 1.1.

Будильник орал, как сирена, словно где то случился пожар. Я застонала и не открывая глаза пошарила под подушкой.

— Опять серые будни… — пробормотала, нажимая кнопку отмены.

Ну что ж… давайте знакомиться. Меня Анна Смирнова, мне двадцать семь лет. И я офисный планктон с дипломом по маркетингу и нулевым желанием жить. Я уже который раз мысленно прокляла того, кто придумал вставать в шесть утра. Телефон еще раз заверещал где-то под подушкой, и я, не открывая глаза выключила. Тишина. Блаженство. Но через секунду реальность накрыла, как холодный душ: мне пора в офис. Опять. Я застонала, зарываясь лицом в подушку. Может, если притвориться мертвой, мир оставит меня в покое?

Пытаяст востать из полумертвого состояния чуть не задела кружку, которая стояла на тумбочке. И кофе, конечно, был вчерашний — я слишком устала, чтобы мыть посуду. Моя однушка в спальном районе Москвы выглядела как декорация к фильму о хронической депрессии: разбросанные вещи, стопка книг на столе, одинокий кактус на подоконнике, который я умудрилась засушить. Добро пожаловать в мою жизнь. В серую и в скучную.

Я еле заставила себя выползти из-под одеяла и направилась в сторону ванной. Зеркало в ванной показало бледную физиономию с темными кругами под глазами. Быстро умывшись приступила к макияжу. Хотя сложно его так называть. "Привет, красотка," — буркнула я, пытаясь замазать круги тоналкой. Не помогло. Волосы, стянутые в хвост, торчали, как будто я проспала в урагане. Ну и ладно. В офисе меня никто не разглядывает. Там я — невидимка. Или, как любят шутить коллеги “шестерка”, не в хорошем, а в смысле "принеси-подай". Анна, сделай кофе. Анна, распечатай отчет. Анна, ты опять опоздала с таблицей?

Я натянула серую юбку и блузку, которые носила уже третий день. Стирка? Были бы деньги на стиральный порошок, который закончился недавно. Мизерная зарплата, а заваливают тебя так, будто за это тебе миллионы платят. Я схватила рюкзак, закинула туда телефон и вчерашний бутерброд, который так и не доела, и поплелась в метро. Москва гудела, как улей, но в вагоне чувствовала себя отдельно от всех. Толпа, запах пота, чужие локти. Я уткнулась в телефон, листая соцсети. Подруги постили фотки: Маша на Бали, Катя с новым парнем, Лена с кольцом и подписью "Я сказала да!". А я? Я листала ленту, чувствуя, как внутри что-то сжимается, как будто кто-то выключил свет. На личном фронте у меня был полный штиль. Последний парень, с которым ходила на свидание, исчез после второго кофе, не ответив даже на сообщение. "Ты слишком скучная," — сказал он как-то между делом. Скучная. Может, он прав. Парни меня не замечали. Никто не замечал. Даже в зеркале я иногда казалась себе размытым пятном.

Офис встретил меня привычным гулом кондиционера и запахом растворимого кофе. Мой стол в углу, заваленный бумагами, выглядел так, будто я тут не работала, а выживала. Коллеги, как обычно, перебрасывались шутками, обсуждая выходные. Я кивнула Светке из бухгалтерии, но она лишь скользнула по мне взглядом и отвернулась. Отношения с коллегами у меня не заладились с первого дня. Я пыталась быть дружелюбной, приносила печенье, смеялась над их шутками, но в итоге получила прозвище "шестерка" и репутацию девочки на побегушках. "Анна, ты же не против помочь?" — это был их код для "сделай за нас работу".

Я не спорила. Зачем? Проще молчать и делать.

— Смирнова, отчет по продажам готов? — голос начальницы, Ирины Викторовны, резанул, как нож. Она стояла у моего стола, поправляя очки, с видом, будто я уже провалила задание.

— Почти, — соврала я, включая свой стационарный компьютер. — К обеду будет.

— К обеду? — она приподняла бровь. — Ты вчера обещала к утру. Опять витаешь в облаках?

Я сжала губы, чувствуя, как щеки горят. Коллеги переглянулись, кто-то хихикнул. "Шестерка," — шепнул кто-то за спиной. Я сделала вид, что не слышала, уткнувшись в экран. Внутри все кипело, но я проглотила обиду, как всегда. Что толку огрызаться? Они правы. Я — никто. Просто винтик, который крутится, пока не сломается, пытаясь выжить в этом бренном мире.