Личное отношение

Восемь

Июль

Лизавета Семёновна, угрожающе сверкая стальным зажимом с марлевым тампоном, подкрадывается ко мне целеустремленно. И увернуться от медицинской помощи я успеваю в последний момент.

– Елизавета Семёновна!

– Кирилл Александрович! – она восклицает не менее сердито.

Поджимает губы, и укоризна в её блеклых глазах видится отчётливо, смешивается с недовольством от моего наплевательского отношения к собственному здоровью. И моего протеста обрабатывать и зашивать рассеченную бровь она не понимает.

– Елизавета Семёновна, на мне всё, как на собаке, заживает, – я от неё отмахиваюсь.

Ибо кровь уже давно остановилась.

Запеклась.

И зашивать ничего не надо.

Пусть Елизавета Семёновна и считает иначе, переводит в поисках поддержки возмущенный взгляд на Стива, который, привалившись к столу, флегматично наблюдает за нашей перебранкой.

И на её взор он лишь меланхолично и согласно кивает головой.

– Он та ещё собака, Лизавета Семёновна. Не волнуйтесь. Лучше проверьте мальчишку и посидите с ним.

Уйдите, потому что сохранять бодрость с каждой минутой всё сложнее и потому что Эльвина, который после вколотого обезболивающего уснул, лучше посмотреть.

Проконтролировать, что всё нормально.

– Хорошо, Степан Германович, – Елизавета Семёновна под лучезарной улыбкой Стивы сдаётся, кидает на меня последний недовольный взгляд и уходит.

Закрывает, тихо ворча, дверь кабинета Степана Германовича.

И улыбка последнего пропадает. Стива вздыхает, меняет стол на начальственное кресло, в которое устало плюхается.

– Я, впрочем, тоже собака, – он бормочет тоскливо, разглядывает, запрокинув голову, сероватый потолок, – уставшая и побитая жизнью собака. Хочу к Аньке. И Вегасу. Эта рыжая скотина явно спит на моём месте.

Стива жалуется.

Выглядит обиженным ребёнком. И завидовать некрасиво, но не завидовать давно устоявшемуся семейному счастью и даже десятикилограммовой мейн-куновской скотине, которая выбегает встречать Стива и с которой он на полном серьёзе соперничает за внимание Ани, не получается.

Я тоже хочу.

Чтобы ждали и встречали, чтобы было на кого столь же обиженно жаловаться и блаженно при этом улыбаться, чтобы кто-то смотрел так, как Анька на Стива.

Впрочем, не кто-то.

Мне нужна Дашка.

Моя лагиза, которая той пьяной неправильной ночью отравила своими поцелуями, проникла под кожу, перевернула что-то внутри, украла покой, лишила сна, и думать как раз таки получалось только о ней.

Думать.

Переживать за неё.

Мечтать, почти слетая с катушек, снова прикоснуться и поцеловать хотя бы раз, ненавидеть – до сводящей с ума ярости – мажора, помолвочное кольцо которого она обронила в ванной и которое было злой насмешкой.

Напоминанием.

Чужая невеста.

Которая рассказывала мне то, что чужим не рассказывают, ночевала в моём доме, надевала мою одежду, кричала на меня, переходя на «ты» и посылая к чёртовой бабушке. И смотреть в заполненные болью глаза лагизы оказалось тоже больно, и её ломкий от всё той же боли голос полоснул без ножа.

Не дал выдержать дистанцию.

И дал прижать Дашку к себе, провести по напряженной спине, желая забрать все её страхи и переживания, почувствовать обжигающий жар кожи и сквозь ткань футболки, вдохнуть её запах лета и луговых трав.

Разделить.

Защитить.

Выпроводить прочь, потому что отчётливое и острое осознание, что я люблю её, пришло неоспоримым фактом только сегодня.

В «Зажигалке».

В гремящем сомнительной репутацией клубе, где, в отличие от бойцовского, правил нет вообще и где разрешено всё. В пользующейся дурной славой дешевой забегаловке, куда лихие гости идут искать приключения. В притоне, что клубом именуется только по недоразумению.

Там, где лагизы быть не могло.

И её лицо, мелькнувшее в пьяной и развесёлой толпе, показалось наваждением, подтверждением, что с ума я сошёл окончательно, помешался на ней. Надышался до галлюцинаций кальянным дымом, который Лис демонстративно выдохнул мне в лицо. И в безумной улыбке мой бывший одноклассник расплылся.

Поинтересовался, кого я высматриваю.

Ищу взглядом, потому что цыганская игла уже вошла в сердце, проткнула ледяным ужасом и пониманием, что самый сильный страх за того, кто, оказывается, нужен каждый день всю жизнь. И согласиться со Стивой, что я ошибся, не получилось.

Не ошибся.

Моя лагиза, и правда, была здесь.

У барной стойки, в компании пьяного в хлам парня, в котором Эльвина я признал с трудом и которого она поддерживала старательно, подставляла ему плечо, тянула к выходу и наблюдающих за ними бугаев не видела.

Дура.

Безмозглая безалаберная идиотка с атрофированным инстинктом самосохранения, тридцать три несчастья, ходячее недоразумение, которое даже из дома выпускать нельзя, иначе неприятности она точно огребет.

«Котёнок Гав» – её любимый, явно, мультик.

– Ты понимаешь, что с ней могли сделать? – я выговариваю, не узнавая собственный голос, ломаю, не найдя зажигалки, пятую или десятую по счёту спичку, пытаясь закурить.

Ненавижу.

Люблю, но ненавижу.

Мечтаю выпороть, потому что думать в детстве Дашку не научили, не рассказали, что кидаться очертя голову никуда и никогда не стоит, не запретили шататься ночью с кем попало. Не объяснили доходчиво, что холёный избалованный мажор, видевший драки только в кино, защитить не сможет, не поможет даже себе.

Так почему тогда Дашка потащилась в этот притон с ним?

Почему позвала его?

– Почему она не позвонила мне? – я спрашиваю яростно, поворачиваюсь к Стиве и бесполезный коробок спичек сминаю.

– А должна была? – он лениво приоткрывает один глаз, наблюдает с раздражающей издевательской ухмылкой.

Да, должна.

И нет, не должна.

– Я люблю её.

– Но твоя отличница-то этого не знает, – Степан Германович милостиво кидает мне свою зажигалку, умничает.