Лирическая болезнь

Лирическая болезнь

Лирическая болезнь.
Бесконечно костлявые ночи.
Перепутаны нервы и строчки.
На листе — снова клочья снов.

Королева костей и кристаллов
Притаилась в чернилах тени,
Тянет когти к пустой постели
И цепями звенит оков.

В круге света сижу недвижно.
Звон и скрежет внутри всё громче,
Гул и шёпот кошмаров звонче,
Чем звучащий в груди набат.

Я не слышу своих же мыслей.
Я не вижу своих же мыслей…
Я не знаю своих же мыслей
И не знаю, кто виноват!

Но бурлит первобытный неправедный гнев,
Изливаясь на лист, воплощаясь в слова:
Не утихнет вулкан их в моей голове,
Пока строки не лягут.

Съедает до дна
Дикий всплеск без причины, и хочется петь.
Но нет слов у той песни, что ноет внутри.
Я ночами пишу их, пока она есть
И пока она мне говорит.

Лирическая болезнь…
Как там пелось? Про свет и раны,
Про осколки, ожоги, шрамы
И беспомощность фраз и слов?

Восстанавливаться так сложно
После травм: переломы ритма,
Вывих смысла, нехватка рифмы
И потеря двух литров снов —

Если я полосну по венам
От тревоги, кошмаров, стресса
Хлынет чёрной струёй эспрессо.
Плохо ль это иль хорошо,

Но я не слышу мелодий больше.
Я не вижу мелодий больше…
Я не знаю мелодий больше
И не знаю, где взять ещё!

Но кипит во мне буря несказанных слов,
Рвётся быть на бумаге и просит огня:
Не утихнет их яростный грубый циклон
Пока строки не лягут.

Съедает до дна
Дикий всплеск без причины, и хочется петь.
Но нет слов у той песни, что ноет внутри.
Я ночами пишу их, пока она есть
И пока она мне говорит, говорит, говорит, говорит…

Лирическая болезнь
Не лекарство от боли в сердце.
Это как от пожара греться,
Малярией лечить люэс,

Всё равно, что в дрова напиться,
Хищных рыб утопить руками,
Свору псов прогонять пинками
И рубить под посадки лес —

Бесполезно, небезопасно,
Можно даже ухудшить дело.
Только сколько бы ни хотела,
Всё не гаснет источник слов.

Но не слышу своих же мыслей
И не вижу мелодий больше,
И не знаю, как это брошу,
Если вместо желанных снов

Беснуется шторм из рифмованных строк,
Из метафор престранных, их смыслов и тем,
Не уляжется вихрь, не стихнет поток,
Пока строки не лягут.

И хочется всем
Рассказать, что творится в моей голове
Но нет слов у той песни, что ноет внутри.
Я ночами пишу, чтобы точно успеть,
И пусть после меня она вам говорит,

Как бурлил первобытный неправедный гнев,
Изливался на лист, воплощался в слова,
Извергался вулкан их в моей голове,
И как всплеск без причины сжигал всё дотла,

И кипели как бури несказанных слов,
Рвались быть, рвались жить, создавать и сгорать…

И я всё ещё здесь лишь затем, что циклон
Мне напомнил, что я не успела сказать.

3 мая 2019