Лирическая болезнь
Ноябрь
Снова белый разреженный свет.
Он так так вязко сочится сквозь стёкла
Много раз отражённый от стен.
Много раз отражённый от стен
С краской цвета больничного жёлтого,
Проецируя трещины,
Проецируя бледные тени
И холода след
На сетчатку усталых глаз.
Говорят, зеркала души
Эти мутные очи напротив,
Но не видно в них ничего вроде.
Но не видно в них ничего в роде
Той бессмертной воспетой искры,
Лишь сосуды как трещины
И лишь небо, как белый экран —
Блик размытый, дрожит
Искажая всё вокруг нас.
В моей комнате встали часы,
Не трепещет, не движется время:
Истекло, больше нет, не ищи.
И стекло в ранах ты не ищи:
Просочилось и мчится по венам,
С крошкой льда перемешано,
Режет, рвёт, раздирает
Внутри, лишь давая ещё
Больше места для сил пустоты.
В окна комнаты лезет рассвет,
Мокрый, словно едва из залива.
Темнота не больнее чем свет.
Темнота не сильнее чем свет
Незашедшей за крыши луны,
С мёртво-белым лицом.
С мёртво-белой вуалью
Тумана, застывшей в глазах
На границе зрачка черноты.
Он вернётся. Пускай весна,
Март, июль — время не помеха
Для того, чтобы вновь упасть,
Для того, кто не прочь пропасть,
Раствориться, исчезнуть лихо,
Лишь бы снова не падать,
Лишь бы просто забыть,
Что есть боль и усталость ещё и
За гранью кошмарных снов.
Мне не хочется больше дышать:
Воздух медленно режет мне горло,
Мне не спится опять и опять.
Мне б не спиться, но холод опять:
«Пей, девчонка, плохое вино,
В нём забыться так просто,
В нём нет горечи больше,
И песня сама соберётся
Из вмёрзших в ноябрь слов».
24 марта 2020
Отредактировано: 04.09.2021
Добавить в библиотеку 