Лирическая болезнь
По швам
Открываются старые шрамы:
Я опять расхожусь по швам.
Моё тело совсем не камень,
Моё тело всего лишь хлам.
Понесёт его через время,
Через петли и на покой.
Моей крови так тесно в венах,
Моей крови пора домой.
И открыть бы ей настежь двери,
Да заклинило все замки,
Заржавело, загнило, спрело.
Без огня не видать ни зги.
Пусть сочится сквозь дыры в стенах,
Пусть течёт по засохшим рвам,
Отрезая, как крепость, тело,
Что другие прозвали «храм»:
«Моя милая, что же вы плачете?
Вам ведь столько ещё пройти
В этом мире кипящем назначено,
Не прошли даже полпути!
А я Вас помню такой сияющей,
Как на солнце какой самоцвет,
Пусть с вкрапленьем породы, но всё ж настоящий —
Куда пропал истинный свет?»
Нет защиты и нет осады,
Но потрёпанны и ветхи
Этажи, лестницы, фасады,
Крыши вовсе нет: есть стихи,
Дым прогорклый и влажный ветер,
Есть истории пострашней,
Да, но только от них, заметьте,
Не становится дом прочней.
И есть эхо в глухих подвалах,
Но зальёт их под потолок,
Смыв весь мусор и гниль в канавах,
Слёз и крови тугой поток.
Пусть уходят обратно в землю,
Замыкая порочный круг.
В этом храме нет больше веры.
У Венеры нет больше рук.
Сбили молотом острые грани:
То не слёзы — со сколов кровь.
Затянула бы трещины мхами,
Только бьют по ним вновь и вновь,
Ведь другие так форму приняли —
Куй железо, пока горячо!
Только я не металл, лишь растресканный камень,
Чего вы хотите ещё?
8 января 2021
Отредактировано: 04.09.2021
Добавить в библиотеку 