Локдаун: или как найти парня на конец света

11.2

Домой мы приезжаем на такси, бросив машину Стаса на парковке у ресторана.

- У тебя же есть с собой ключи? Потому что свои я, кажется, оставил в машине. Дай, поверю, - Стас подходит ко мне вплотную и запускает руки в карманы своего пиджака, который все еще, на минуточку, висит на мне.

- Эй! Руки прочь! Я сама открою, - лезу в сумочку. Впрочем, не смотря на ее скромные габариты, нахожу ключи не сразу. Сначала достаю связку личных ключей с огромным количеством брелков, а после еще один. Этот ключ ношу отдельно от остальных. Открываю им дверь и, пройдя пару шагов, бросаю все на столик.

- У тебя здесь больше брелков, чем ключей, - слышу позвякивание металла, по которому понимаю, что Стас взял связку в руки, - Здесь даже пирамида есть. Из Египта привезла?

- Нет, я там никогда не была, но однажды точно полечу.

- Хм.

- Сколько снобизма в одном только твоем «хм».

- Там отвратительный сервис и…

- И много простых смертных? – перебиваю, - Я так полагаю, все, что не находится на островах и не входит в список излюбленных мест эскортниц – не ваш уровень, Станислав?   

- А этот почему такой одинокий? – Стас резко меняет тему и кивает на ключ, лежащий отдельно от моей связки; на тот самый ключ, который еще недавно лично мне вручил.

- Он ведь на время, - бросаю через плечо, прежде чем скрываюсь за поворотом.

День был долгим и выматывающим. Первым делом я снимаю с себя платье, которое теперь следует отправить в химчистку, а после направляюсь в душ.

На следующее утро я встаю раньше Стаса. Съемку ставят на шесть утра. О завтраке приходится забыть.  Я хватаю по пути ключи и с удивлением замечаю, что все они теперь висят на одном кольце. Стас и здесь постарался. Не знаю, злиться мне или умиляться, времени на это совсем нет, поэтому оставим данный вопрос на потом.

Первое, что встречает меня, едва я выхожу из лифта, - запах гари. Толкаю дверь на улицу и попадаю в эдакий Сайлент Хилл. Плотная стена дыма, которую можно было бы принять за туман, не что иное, как смог от горящих торфяников.

- Я такое вижу впервые жизни, -  произношу, едва сажусь в служебную машину.

-  Это наглядная картинка для выражения: «не вижу дальше вытянутой руки», - отвечает мне Юра, сидящий позади.    

Если перемотать следующие шесть часов съемок, словно пленочную кассету, то можно будет увидеть один из самых сложных рабочих дней, пропитанных запахам гари, оседающим на легких, липкой глиной, в которой вязнут ноги, и звуками работающей техники, которая без перестановки проливала торф. Даже оказавшись в тишине, я все еще слышу отголоски всего этого в своих ушах. Прибывая в этом туманном состоянии, даже не сразу реагирую на телефон.

- Да.

- Какой-то не веселый у тебя голос.

- Нечему радоваться.

- Я не слышал, как ты ушла сегодня.

- Выезд был ранним. Даже позавтракать не успела.

- Была на торфянике? – догадывается Стас.

- Ага.

- Ты, наверное, голодная?

В этот миг я отчетливо осознаю: мне хочется  вовсе не еды. Единственное, от чего мне бы стало легче, будь Стас сейчас рядом со мной. Я бы уткнулась лицом в его предплечье и жаловалась на жизнь, словно маленьких ребенок. И даже если бы он отпускал саркастические шутки в ответ, я бы не злилась. Когда твои плечи становятся слишком хрупки, чтобы вынести тягости даже одного дня, порой достаточно одного человека, чтобы почувствовать себя лучше.  

- Тася?

- Что? – мигом прихожу в себя.

- Ты отключилась?

- Есть такое. Ты бы меня сейчас видел: все джинсы в глине, одежда пропахла гарью, сижу на бордюре у компании. Не могу даже подняться.

- Подожди минуту, - тон его голоса категорически мне не нравится. Пока я ищу у него утешения, ему оказывается не до меня, - Всё.

- Что «всё»? – спрашиваю с тихим раздражением.

- Я вызвал тебе такси. Езжай домой. Я буду поздно.

На этих словах Стас отключается. У меня нет сил даже злиться. Вскоре такси заворачивает к дому. Я заставляю себя отправиться в душ, где тру кожу мочалкой до красных полос. Кажется, что запах дыма въелся прямо под кожу. Усталость делаем меня капризной эгоисткой.

Пока натягиваю на себя банный халат и прогуливаюсь до кухни, проигрываю претензии в своей голове. Вот, например, почему Стас не может приехать домой, зная, что мне плохо? Ресторанная империя не развалится на части, уйди он с работы на пару часов раньше. А я могу. Как-то так и поступил бы герой романтического фильма. Вот только Стас на эту роль никак не подходит. В реальности все иначе.  Стоит об этом подумать, как раздается звонок домофона.

Это Стас! Нет, не он. Стас бы не стал звонить в домофон.

- Да, - отвечаю на вызов.

- Здравствуйте, это доставка.

- Доставка чего? – не понимаю.

- Еды.