Ловец снов

Ловец снов

Когда полная луна вежливо заглядывает в моё окно, я вскакиваю с постели, раздвигаю шторы и открываю окно. Я знаю, что он уже там, на карнизе, мальчик с удочкой. Тоненький, вихрастый, с большими глазами цвета янтаря. В коротеньких шортах он сидит на широком выступе, который каменным поясом охватывает старый дом по периметру. Одну ногу мальчуган согнул в колене и задумчиво положил на неё взъерошенную голову. В правой руке чуть подрагивает гибкое удилище, а едва заметная леска уходит вниз.

- Привет, - говорю я ему. 
- А, привет, - рассеяно отвечает он, едва кинув на меня взгляд.
- Хочешь, дам тебе шарф? - спрашиваю я. – А то простудишься. Ноябрь на улице.
- Не, не надо. Я закалённый, - отвечает мальчишка, чуть хихикнув.

Мне становится неловко. Чувствую себя старенькой бабушкой, переживающей за внучка. А ведь по сути маленький рыбак такой же фантом, как и остальные, которые бродят по улицам города в полнолуние.

- А конфеты ты хотя бы ешь?
Удочка дрогнула сильнее. Заинтересованный взгляд. Недолгое раздумье.
- Да, «Мишка на севере» люблю.
- Таких нет. Есть просто карамельки. 
- Сойдёт. Давай сюда. Только удочку подержи.

Пока он шуршит обёртками, я осторожно смотрю вниз, пытаясь понять, что он ловит. Внизу ничего не видно кроме мерцающих в лунном свете сугробов на мостовой. Мальчишка забирает у меня удочку и снова замирает в ожидании. Он не очень-то разговорчив. Хоть бы спасибо сказал за леденцы.

- Клюёт? – интересуюсь я как можно небрежнее.
- Не-а, сегодня плохой клёв. А всё Шушыга со своими дружками, - мальчишка грозит кулаком куда-то вдаль.
- А кто такой этот Шушыга?

Мальчишка косится на меня и презрительно пожимает плечом. Словно я не знаю чего-то такого, что обязаны знать все жильцы бывшего купеческого особняка. А я живу тут всего неделю, между прочим. Но я не успеваю ничего сказать.

Мальчишка резко подаётся вперёд, потом назад и начинает тянуть. Удочка изгибается крутой параболой, едва не переламываясь. И вдруг резко выпрямляется, взвивается вверх, и я вижу, как на тонкой леске болтается большая рыба. Точнее нечто похожее на карася и на жар-птицу одновременно. А морда у этого карася совсем как у одноухого баблюсиного кота, когда тому удаётся стырить колбасу из холодильника.

Мальчишка аккуратно снимает добычу с лески и бережно кладёт её в ведро. Я не замечаю, откуда он его взял. Может, соткал из лунного света ловким движением руки. Фантомы это умеют. С утробным вздохом птицекарась устраивается поудобнее в тесной посудине, и жмурит кошачьи глаза. Мальчишка щелкает пальцами, и ведро исчезает.
Поймав мой изумлённый взгляд, маленький рыбак довольно улыбается во весь рот. 

- Кто это был? – спрашиваю я.
- А ты не знаешь? - мальчишка опять закидывает удочку. – Детский сон. 
- Сон? А откуда он взялся?
- Из реки.
- Из какой ещё ре…

В этот момент я снова выглядываю из окна и не верю своим глазам.

По мостовой светящимся белёсым потоком струится лунный свет. Переливчатые струи причудливо завихряются вокруг фонарных столбов, огибают лавочки и неторопливо устремляются вперёд к центральной площади. По пути в них вплетаются тонкие серебристые ручьи из соседних переулков и улочек, и вот уже Лунная река заполняет весь город голубоватым сиянием. 

Но самое удивительное не это. По реке то ли плывут, то ли парят невообразимые существа самых разных форм и размеров. Вот осторожно перебирает тонкими ногами жирафа в балетной пачке. Чуть поодаль степенно катится круглое существо похожее одновременно на фарфоровый чайник и на печального слона. А те, которые гребут следом, просто не поддаются описанию.

- Это сны? –наконец обретаю голос я.
- Да…
- А ты ловец снов? 
- Ну, да…

Пока я прихожу в себя, мальчишка успевает ещё кого-то поймать и отправить вслед за птицекарасём.

- А зачем они тебе? – спрашиваю я.
- Как зачем? – удивляется мальчишка. – Продам. За красивый сон можно даже солнечную монету выручить. Но сейчас такие редко попадаются, - печальный вздох.
- Шушига виноват, - догадываюсь я 
- Ну, да. Он их сетями ловит. А сетями только на Новый год можно. Тогда детям много красивых снов снится. А он - круглый год! Разве так можно? Эдак хороших снов в городе совсем не останется.
- А нельзя отобрать сети у этого Шушиги? Или в тюрьму его посадить? За браконьерство.

Ловец снов смотрит на меня, как на умалишенную и отворачивается. Мне становится немного обидно. Я же не виновата, что не знаю местных законов. 

- Была б моя воля, - тихо говорит мальчишка, - я бы его давно в бутылку запечатал и отправил в плавание по Вечному морю.

Я не знаю, что ответить, и сую ему ещё одну карамельку, чтоб не грустил. Налетает порыв холодного ветра. Вздрогнувшее небо спешно начинает кутаться в облачную шубу. Лунная река со своими обитателями медленно тает в темноте.

- Мне пора, - говорит ловец снов.
- А ты завтра придёшь? 
- Нет, я на улицу Пушкина пойду. Там клюёт лучше. 

Пожалуй, он прав. На улице Льва Толстого хорошего улова детский снов ждать не приходится. Тогда почему он сегодня ночью снова сюда пришёл?

Маленький рыбак закидывает удочку на плечо, подхватывает опять невесть откуда появившееся и почему-то пустое ведро и, ловко балансируя по карнизу на высоте пятого этажа, убегает в темноту.