Ловец Тьмы

Глава 13.

Клиент пришел точно в назначенное время. Я встретила его у порога и проводила в кабинет к Декорси.

Это был сухонький мужчина. На вид я дала бы ему лет семьдесят, шестьдесят из которых он болел чем-то тяжелым и совершенно точно не излечимым. Мужчина тяжело опирался на трость с массивным набалдашником из темного дерева. Каждый его шаг был маленьким подвигом: он с трудом переставлял левую ногу, а правую — подволакивал, словно она была не частью тела, а чужеродным, непослушным грузом. Глухой, шаркающий звук , который издавала резиновая накладка трости о пол на мгновение заглушил даже тиканье часов.

Каково же было мое удивление, когда я узнала, что ему едва исполнилось сорок пять… в прошлом месяце. Этот факт не укладывался в голове. Что за болезнь, что за беда могла так изуродовать, так состарить человека за считанные годы? В его потухших глазах, казалось, не осталось ничего, кроме усталости и боли.

Интересно… от какого именно недуга его будет… «лечить» Декорси? Или… Нет, не лечить. Очищать? Изгонять? Я все еще не знала точных терминов для того, что происходило за той дверью.

Так. Стоп. Какое, в сущности, мне до этого дело? Правильно. Никакого. Я здесь не для того, чтобы копаться в чужих трагедиях. Я здесь, чтобы разбирать бумаги. Варить кофе. И оставаться в стороне от этого странного, пугающего процесса, который является настоящей сутью работы.

Глубоко вздохнув, углубляюсь в стопку документов. Кончики пальцев скользят по прохладной бумаге, я раскладываю счета, сортирую письма, подшиваю договоры. Движения становятся монотонными, ритмичными. Это успокаивает. Здесь есть порядок. Четкие графы, подписи, цифры. Никакой мистики, никаких теней. Только факты. Я цепляюсь за эту простоту, как утопающий за доску.

Но тишина в прихожей обманчива. Она лишь подчеркивает то, что происходит за дверью кабинета. Я не могу не прислушиваться. Не специально, нет. Просто уши сами напрягаются, вылавливая малейшие звуки. Оттуда доносятся голоса. Невнятный, низкий гул Декорси — ровный, без эмоций. И более тихий, прерывистый ответ клиента. Разобрать слов невозможно, да я и не пытаюсь.

И пока я слушаю, пальцы сами замедляют ход. Бумаги перестают шуршать. Я замираю, превращаясь на мгновение в слух. Нет. Никаких криков. Ни стонов. Ни звуков борьбы или падения мебели. Только этот размеренный, почти гипнотический разговор. Это… обнадеживает. И одновременно пугает еще больше. Потому что самое страшное всегда происходит тихо. И я уже знаю, что за этой тишиной может скрываться схватка с чем-то невидимым и ужасным.

А еще почему-то представляю себя на месте клиента.

Я с силой тряхнула головой, заставляя себя вернуться к бумагам. «Не твое дело, — сурово говорю себе мысленно. — Твое дело — это бумаги и кофе. Все остальное… остальное он берет на себя». Но даже когда снова беру в руки документ, часть моего внимания всё так же прикована к двери.

После этого клиента Декорси обещал заняться моей проблемой. Это пугает и обнадеживает одновременно.

Что кроется за моей бессонницей и кошмарами? Тоже какая-то тварь? А если я не хочу с ней встречаться? Вообще. Если я предпочту продолжать не спать, видеть ее краешком глаза, содрогаться от каждого шороха в темноте, но не смотреть в лицо? Возможно ли это? Просто посидеть с закрытыми глазами, как та девушка, и… выпустить ее наружу, позволить Декорси сделать свою работу, самой оставаясь лишь пассивным сосудом? Той девушке было можно. Она плакала, но позволила. Я вот, вообще терпеть не могу насекомых… да и членестоногих тоже…

С нажимом массирую виски, стараясь прогнать дурные мысли.

Но если Декорси предлагает помощь… Разве это не то, чего я втайне ждала все эти месяцы? Не врача с таблетками, который назовет меня неврастеничкой, а кого-то, кто увидит то же, что и я, и скажет: «Да, это оно. И мы можем это убрать». Глупо же отказываться? Ведь правда, глупо? Цепляться за свой кошмар только потому, что он знакомый? Из страха перед тем, что может быть после?

Разум пытается взвесить «за» и «против», но мысли путаются, наскакивают друг на друга, не давая сосредоточиться. Голова становится тяжелой, неповоротливой, будто набитой ватой.

Встаю со стула, шипя от боли в затекшей спине. Бросаю взгляд на часы. Они там работают уже больше двух часов. Ноги сами несут в сторону кухонной ниши. Движения абсолютно автоматические. Где-то читала, что для того, чтобы успокоиться нужно создать какой-то ритуал. Нужно сделать что-то простое, осязаемое, где есть начало, процесс и конец. Сварить кофе. По-моему вполне сойдет за такой ритуал. По крайней мере, пока я тут работаю.

Что нужно прежде всего? Взять чашку. Насыпать зерна. Зерна… Запускаю руки в упаковку, совершенно негигиенично перебираю их пальцами. Они твердые, прохладные, пахнут чем-то горько-сладким. Их хруст в жерле кофемолки на секунду заглушает внутренний шум. Пар, щиплющий кожу рук. Глухой стук джезвы о столешницу.

Стою и смотрю, как темная струйка наполняет чашку, и в этой простой последовательности действий есть успокоение. И пусть за дверью в кабинет Декорси творится что-то странное и, что греха таить, страшное, у меня есть кофе. Когда я еще смогу бесплатно выпить приличный напиток, а не пережженный суррогат, вкус которого не спасает даже сахар? Правильно. А тут мне еще за это заплатят. Сплошная выгода.

Делаю небольшой глоток, наслаждаясь вкусом и ароматом. И пусть весь мир во главе с Декорси, пауками и главное Гранью подождет.

Уважаемые читатели приглашаю вас в еще одну книгу, участвующую в литмобе "Редкостный дракон"

Мисс "Спаси-мир-до-среды", или Мой дед - дракон

Ния Рабин

https://litnet.com/shrt/6999