Ловец Ветра

Глава 7. Дуэль по всем правилам этикета. Часть 1

Алекс шёл по знакомым-незнакомым коридорам Академии, сжимая в руке линкон. На экране горел список. Имена тех, кто, как и он когда-то, рвался в Индиго, но споткнулся о хаос Ива или агрессивную стену Ксандра на отборе.

Но список Аларика пах не надеждой, а пеплом. Слова Жан Вард висели в воздухе плотнее смога Барвинки, как приговор: 0:1. Их эхо доносилось из каждой открытой двери, из группок студентов, бурно обсуждавших последние новости.

Алекс нашёл первого в списке. Того самого, про которого Ив говорил: Я его так запутал на вираже, что он в пену влетел, думая, что это кольцо!

— Денис? — окликнул Алекс.

Парень обернулся, в его глазах мелькнуло что-то — зависть? Злость?

— Чего?

— Тренер Аларик дал твои координаты… Нужны игроки для матча с Нексусом.

— Ты про что? — он язвительно рассмеялся. — Про то, чтобы биться лбом в стену, которую сама Жан Вард назвала непробиваемой? Я уже пробовал биться лбом. В пену влетел, помнишь? Не хочу снова. — он презрительно оглядел Алекса. — Если Жан сказала проиграем — значит, проиграем. Точка.

Второй в списке — та самая, чей точный пас Ив перехватил носочком. Алекс нашел её в библиотеке, она корпела над схемами, но взгляд был пустым.

— Лика? Шанс попасть в Индиго для матча с Нексусом. — начал Алекс, стараясь звучать убедительно. — Нужны те, кто умеет видеть арену, чувствовать игру, а не просто бить…

Лика подняла на него глаза. В них не было ни злости, ни интереса.

— Жан Вард сказала 0:1. — произнесла Лика тихо, как будто боялась, что само имя обладает силой. — Она не ошибается. Никогда. Зачем идти туда, где результат известен заранее? Чтобы стать посмешищем? — она покачала головой, возвращаясь к схемам. — Нет уж. Я лучше подожду реального шанса. Если он когда-нибудь будет. Спасибо, что предложил.

Следующий — коренастый парень с квадратной челюстью, известный своей силовой игрой. Он пил энерджайзер с друзьями у автомата.

— Рекс! В Индиго зовут! — крикнул один из его приятелей, завидев Алекса, и захихикал.

Рекс обернулся, оценивающе оглядел Алекса.

— Правда, что вас там Жан похоронила до первого свистка?

— Мы не собираемся ложиться под Нексус! — громко заявил Алекс, обращаясь ко всей группе. — Матч ещё не сыгран! Нужны бойцы, а не трусы! Нужна твоя сила, Рекс, чтобы сломать их оборону!

Смех стал громче.

— Ого, да ты бунтарь! — усмехнулся Рекс. — Слышал я про твои речи. Мило. — он сделал глоток из банки. — Знаешь, что будет, если я вдруг завалю их голосфера и мы забьём? — он хлопнул пустой банкой по лбу. — Ищи дураков в другом месте. Жан сказала — значит, так и будет. Прими, как все.

Поиски превратились в изматывающий ритуал отказа. Он говорил о шансе, о чести игры, о духе вортекса. Он пытался вдохновить, апеллировал к их амбициям, к их злости за проваленный отбор.

Ответы были разными, но суть одна:

Жан Вард не ошибается.

Зачем стараться, если результат предрешён?

Открытые насмешки. Его вера в возможность бороться против системы казалась им глупой.

Каждая встреча, каждый отказ — как удар тупым ножом. Надежда, с которой он начал этот поход, таяла на глазах, оставляя горький ком в горле и ледяную пустоту под рёбрами. Он чувствовал себя не охотником за талантами, а посланцем с плохой вестью, которого все стараются поскорее прогнать. Его собственная вера в возможность найти единомышленников здесь, в этой странном мире, начала давать трещины.

Он стоял у огромного окна. Космолит в кармане был холодным и немым. Алекс сжал его в кулаке.

Лети. Просто лети.

Но как лететь, когда крылья других подрезаны страхом и предопределённостью? Как найти тех, кто осмелится прыгнуть в неизвестность вопреки всему?

Отчаяние, густое и липкое, обволакивало Алекса. Пыль отказов въелась под кожу, голос охрип от бесполезных уговоров. Он уже повернулся к остановке, мысленно примеряя маску покорности к предстоящему позору 0:1, как вдруг...

ФШИИИ-БАМ!

Над его головой, с оглушительным фейерверком, материализовалась фигура. Огромная, карикатурная, пляшущая джигу прямо в воздухе. Илай Стилвезёр. Но не кумир, а уродливая пародия: глаза-блюдца, уши-лопухи, а на футболке, растянутой на животе, горела неоново-зелёная фраза: 12,7% моей души ещё верит в тебя!

Тот самый жалкий процент. Тот самый приговор Zee-Bo из его стёртой жизни. Клеймо балласта. Кто?! Кто мог знать? Кто мог так цинично ткнуть его носом в самое унизительное воспоминание? Голограмма сделала пару нелепых кульбитов и с шипением рассыпалась в сверкающие искры.

Он вскинул голову, инстинктивно ища источник этого издевательства.

И увидел. На крыше Академии чётко вырисовывался силуэт. Стройный, до боли знакомый. Силуэт, который не мог быть ничьим другим.

Си-Ана.

Всё — и унизительная голограмма, и пыль отказов, и страх перед Директорами — мгновенно испарилось из сознания Алекса. Пульс застучал в висках, перекрывая все звуки. Остался только бешеный вихрь противоречивых чувств, подхвативший его и понёсший вперёд.