Ловушка для двух незнакомцев

Глава 1

Я влетаю в виллу, как ураган в прямом смысле этого слова.

За моей спиной хлопает дверь и я сбрасываю с плеч рюкзак на пол с таким звуком, будто скидываю с себя весь этот бесконечный перелёт, пересадку и дурацкий гидроплан, который трясло так, что я чуть не откусила собственный язык.

— Господи, каааайф! — выдыхаю я и кружусь на месте, раскинув руки.

Потолок из пальмовых стволов, стены почти полностью стеклянные. Огромная кровать с балдахином из белого шёлка. Бассейн, который прямо в пол встроен, и кажется, что вода перетекает прямо в океан. Я не знаю, сколько стоит эта вилла, но моя менеджер Катерина обещала, что это будет лучший контент в моей жизни.

И она не соврала.

Я сую руку в рюкзак и вытаскиваю камеру. Кожаный ремешок приятно щекочет запястье. Включаю и начинаю запись.

— Привет, мои хорошие! — говорю я в объектив, улыбаясь во все тридцать два. — Ну что, встречайте Мальдивы! Я только что прилетела, и это просто... просто адский рай! Сейчас покажу вам эту красоту!

Я делаю круг по гостиной, наводя объектив на пальмовые листья, на шикарный вид на океан и эту белоснежную кровать. Завтра обязательно сниму рилс в том платье, которое купила в Дубае. Оно будет отлично смотреться на фоне заката.

Я уже слышу лайки. Тысячи, десятки тысяч лайков. Мои подписчики будут просто в восторге.

Я прохожу в спальню и щёлкаю выключателем. Свет мягко заливает комнату. Чёрт, тут даже ванна с видом на океан. Да я тут месяц могла бы жить, не вылезая из воды.

Я нагибаюсь к чемодану, чтобы достать штатив, и тут слышу тяжёлые шаги за спиной.

Я замираю.

Сердце пропускает удар. На Мальдивах есть дикие животные? Вилла же закрытая? Я же слышала, что тут охрана. Я медленно оборачиваюсь.

На пороге спальни стоит мужчина.

Высокий, широкоплечий. Волосы тёмные, слегка растрёпанные, как будто он только что встал с кровати. Или не спал несколько суток. Глаза серые, тяжёлые, как свинцовые тучи перед штормом. Он смотрит на меня с таким выражением, будто я муха, которая прилетела на его обед.

На нём белая футболка, которая сидит так, что видно каждую мышцу и шорты. Простые такие, хлопковые. Но он выглядит так, будто это его вилла. Будто он здесь хозяин.

— Вы кто? — спрашиваю я. Голос на октаву выше, чем обычно.

Он молчит. Просто смотрит на мою камеру, затем на меня, потом на камеру снова. И я вижу, как на его лице проступает что-то опасное. Какое-то холодное отвращение.

— Я спрашиваю, вы кто?! — повторяю я уже громче. — Это моя вилла. Меня заселили сюда на две недели.

Он делает шаг ко мне. Один. Два. Я не отступаю. Не имею права, я же на камеру снимаю. Хотя камера всё ещё в руке, но я, кажется, забыла, что она включена.

— Твоя вилла? — переспрашивает он. Голос низкий, хриплый, как будто он не говорил несколько дней. — Милая, ты ошиблась номером.

Он указывает рукой на дверь. Широким жестом. Мол, проваливай.

Я чувствую, как внутри закипает кровь. Ну, знаете это чувство, когда тебя просто сметают, даже не спросив, кто ты? У меня миллион подписчиков. Меня узнают в аэропортах. Мне присылают подарки бренды. И этот... этот тип в мятых шортах указывает мне на дверь?

— Извините, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. — Но у меня бронь. Контракт с подтверждением. И если вы не уйдёте, я вызову охрану.

— Охрану? — Он коротко усмехается. — Детка, единственная охрана здесь я. И я тебя не звал.

Он проходит мимо меня к столу, на котором стоит ноутбук. И я замечаю, что на столе целая куча бумаг. Документы, какие-то папки. Ноутбук дорогой, я такие видела у продюсеров.

— Послушайте, — говорю я, стараясь не срываться. — Я не знаю, кто вы и как вы сюда попали. Но я заплатила за этот номер и у меня контракт на съёмки. Вы мешаете мне.

— Я мешаю? — Он оборачивается, я вижу как его глаза сверкают. — Ты ворвалась в мой дом, с этой своей игрушкой, — он кивает на камеру, — и говоришь, что я мешаю?

Я сжимаю камеру покрепче. В груди появляется ком. Я не привыкла, чтобы со мной так разговаривали. Я привыкла, что меня обожают, мне широко улыбаются и для меня персонально открывают двери.

А этот. Он закрывает дверь прямо передо мной.

Я слышу щелчок замка.

— Ты куда? — вырывается у меня. Даже я слышу, что голос дрожит.

— В душ, — бросает он через плечо. — Не мешай теперь ты мне.

И он уходит в ванную, не оглядываясь.

Я стою посреди спальни, сжимая камеру и понимаю, что мои руки трясутся. Я выключаю запись. Надеюсь, я не сняла этот позор на видео. Хотя, чёрт, может, это и был бы вирусный контент.

Я глубоко выдыхаю.

— Алияна, ты блогер, — шепчу я себе под нос. — Ты справлялась и не с таким.

Звоню Катерине. Гудки и без ответа. Пишу в мессенджер: «Срочно! В моей вилле мужик! Кто это?!»

Сообщение не доставляется. Интернета нет. Ни одного деления.

Я смотрю на телефон. Полная тишина. Даже вайфая нет. Чёрт.

Я слышу, как за стеной шумит вода. Он действительно принимает душ. Как ни в чём не бывало. Будто я призрак, которому просто померещилось.

Я обхожу виллу. Проверяю каждую дверь. Запасной выход есть и ведёт он прямо на пляж. Эта новость меня немного успокаивает. Если что, я сбегу.

Возвращаюсь в гостиную. Сажусь на краешек кровати и чувствую запах его одеколона. Он терпкий, дымный, с нотками кожи. Он везде.

Через десять минут он выходит из душа. Влажные волосы зачёсаны назад. На нём чистая футболка. Он садится за стол, открывает ноутбук, даже не взглянув на меня и начинает печатать.

— Слушай, — начинаю я. — Мне надо понять, что происходит.

— Ничего не происходит, — не поднимая головы, бросает он. — Ты ошиблась. Я ошибся. Турагент идиот. Завтра прилетит лодка, заберёт тебя, а пока сиди тихо.

— Я не буду сидеть тихо! — Я встаю. — У меня контент! Я должна снимать!

— Снимай пляж, он же бесплатный.

Он даже не смотрит на меня. Я чувствую, что готова закричать и зашвырнуть в него чем-нибудь, но я держусь.