Лучшие хиты 90х для властного

Глава 1

Открываю глаза и понимаю: ничего не помню. Где я? Что за жуткий звук рядом, будто я под трактором? Почему так тяжело дышать? Твою мать. Рёбра болят. Потолок белый, крашеный. Кто сейчас красит потолок? У всех натяжные же.

Да что за храп?

Оу…

Поворачиваю голову, а рядом со мной развалился какой-то боров. Да нет, не настоящий — человек, просто огромный. А звуки издаёт, аж стёкла дрожат. Как меня угораздило?

Убираю его руку со своей груди и сползаю с кровати. Это я у него очутилась? Кто он? Что я вчера делала? Пора завязывать бухать.

— Эй, — пихаю его в бок. — Эй, просни-ись.

Не реагирует.

Ладно. План «Б». Найти телефон. А сумочка? Где моя сумочка?

Шарю под кроватью, смотрю на тумбочках. Странная спальня. Здесь комодов, как у моей бабушки в деревне, и по виду такие же. Может, дача? Хотя потолок. Он как в квартире.

Сумочки нет. Ладно. Одежда? Не в одних же трусах я сюда приехала? Или в одних? Боже, что я натворила? Это я так свой день рождения отмечала? Кажется, мы с подругами тусили с какими-то парнями. Может, продолжили у одного из них?

— Эй, — тормошу незнакомца. — Ну же, проснись. Ты кто? — не реагирует.

Пойду на разведку…

Надеваю первую попавшуюся футболку с пола. Уау… Надеюсь, я не спала с этим амбалом. Я вон, какая аккуратненькая, миниатюрненькая. А он? У него, наверное, там всё такое же большое, как и он сам. Куда мне столько? Мне много не надо…

Я вообще неприхотливая. В моём возрасте некогда выбирать. Часики тикают, как говорится.

— Э-эй! — предпринимаю ещё одну попытку пробудить мужика, с которым проснулась.

Мне бы хоть лицо его увидеть, авось вспомню. Сколько ему лет? Тело выглядит подтянутым, даже юным. Может, качается?

Ой…, а вдруг он ещё щегол? Я что, переспала с пацаном? Смутно припоминаю, что мы после ресторана с девчонками дёрнули в бар — «Огнетушитель», кажется.

А оттуда в клуб с какими-то парнями. Мы-то просто развлекались. Они же малолетки, от силы лет по двадцать-двадцать пять…

Что это меня на мясо молодое потянуло? Мне-то, слава богу, тридцать пять стукнуло. Курс потеряла? Так нельзя. Надо найти вещи и валить, пока он не проснулся.

Обшариваю кровать в поисках своей одежды, но тщетно. Ладно, пойду в прихожей поищу. Вдруг нас страсть настигла у порога, и платье там осталось. Должно же оно где-то быть!

Открываю дверь и нос к носу сталкиваюсь с женщиной лет сорока пяти. Мои глаза становятся огромными. А она кто такая?

— Доброе утро, Ренаточка, как спалось? — спрашивает блондинка с глазами цвета весеннего неба и короткой стрижкой.

Эту дамочку я вижу впервые в жизни…

— Здра-авствуйте… — делаю паузу и недоумевающе смотрю на неё: вдруг имя назовёт.

— Наталья, — улыбается та, явно поняв, что я совсем её не помню.

— А вы?.. — подаюсь вперёд и слегка щурюсь.

— Я — мама Андрюшеньки, — снисходительно кивает женщина и машет в сторону комнаты, откуда я только что выползла.

Ага. Тот нереальных размеров мужик — Андрюшенька. Андрей…

Мама? Да сколько ему лет? Что, позвольте спросить, она делает в его квартире? Или он с мамой живёт? А женщина такая красотка и выглядит молодо, или сын у неё подросток?

И какого она так широко улыбается? Я, конечно, и не вылезаю от косметологов, но точно не тяну на возраст её дочери.

— Может, кофе?

— Мне, наверное, домой надо…

— За вещами? — любопытствует женщина.

— За какими? — делаю шаг в её сторону и закрываю за собой дверь.

— За своими. Тебе вчера так плохо было. Ты, наверное, ничего не помнишь. Пойдём. Я расскажу, — утягивает меня на кухню.

Обычная такая трёшка, стандартной планировки. Кухня квадратов восемь, с неприметным коричневым, под дерево, гарнитуром.

Наталья тут же ставит передо мной чашку и наливает кофе из кофеварки.

— Молочка? Сахарку? — интересуется и пододвигает кружку ближе ко мне.

— Спасибо, — утыкаюсь в напиток.

Вдыхаю аромат и вспоминаю, что кто-то, наверное, Андрей, нёс меня на руках. А я орала на всю ивановскую какую-то танцевальную мелодию из девяностых.

«Руки вверх»? Точно… «Студент»… Стыдно-то как.

А чего это я её горлопанила? Андрей — студент? Надеюсь, не мой. Бог ты мой! А мама-то его чего вокруг меня бегает? Вон уже угощения на стол выставляет.

— А… — начинаю. — Во сколько мы пришли?

— Да пару часов назад, — лукаво так улыбается женщина. — Весь дом на уши поставили. Хорошо поёшь, кстати.

Опускаю лицо в ладони и скулю:

— Простите, я перебрала. У меня день рождения был.

— Уже в курсе. Андрей рассказал.

— А он был в состоянии говорить? — удивляюсь, я-то и сейчас языком с трудом ворочаю.

— Конечно. Он трезвый. Не пьёт.

— Да-а? — протягиваю я и брови задираю, поглядывая на блондинку.

Вот это новость. И на кой-ему пьяная тётка? А что он в баре делал? Или в баре его не было? Вот надо было мне нажраться, как свинье!

— Совсем не пьёт? — уточняю, вдруг неправильно поняла.

— Ага, — двигает ко мне какие-то печеньки.

— А вы, случайно, не в курсе, где мои вещи? — мало ли, попытка не пытка, шарить по квартире в присутствии мамы будет совсем неловко.

— Я постирала, — пожимает плечами женщина. — Ты упала в клумбу у соседнего подъезда, каблук сломала, — как-то снисходительно улыбается. — Вот Андрюша тебя и принёс.

— Простите, — что-то совсем неловко себя чувствую. — Я, наверное, вам кучу неудобств доставила. Оденусь и поеду, только сумочку найду.

— Она в прихожей. Дай Андрею выспаться, и он свозит тебя.

— Думаю, не стоит… неловко как-то. Я пойду…

Встаю и быстро в прихожую. Сумочка мирно лежит на полочке у зеркала. Супер. Открываю. Смотрю. А телефона-то тю-тю. И где он? А кошелёк? Я же не пропила все деньги?

Что я вчера натворила?