Лунные легенды
Третьи сутки штормит…
Городок незнакомый, у самого моря.
Кабак. Прокопчённый и грязный.
Третьи сутки штормит…
Корабли жмутся к пирсу,
Как будто цыплята к наседке.
Я пью горькое пойло,
Такое же тёмное,
Как мои мысли.
И скучаю по старым, холодным камням,
На которых я вырос.
Пишу глупые письма,
Которые я не отправлю.
Может, только вот это –
Короткое, несколько строк:
Мол, я жив. И скучаю…
По камням, разумеется,
Не по тебе же… и брату!
Лишь по замку, что был моим домом.
Надеюсь, что ты сбережешь его
И отогреешь.
Отогреешь любовью.
Я знаю, ты это умеешь.
Жаль, со мною не вышло…
Проклятье!
Не будем об этом.
Позабудь обо мне!
Впрочем, может, уже позабыла.
Обещаю, что больше не буду писать,
Ворошить всё былое…
Не верь! Это ложь. Вру.
Конечно, я буду.
Но скормлю свои письма опять ненасытному морю.
Там, на дне, где лишь соль и песок,
Место этой истории глупой,
В которой… оказалось нас трое.
Всё ушло безвозвратно,
И ты позабудь!
Всё пустое.
Может, всё же простила?..
А большего мне и не нужно.
Просто шторм третьи сутки…
Во всём виновато ненастье.
Я жду солнца и ветра,
Скучаю по старым камням.
А тебя… А тебя я из памяти вырвал.
У меня теперь есть паруса!
Паруса… Будто белые крылья.
Просто нынче штормит.
Просто дождь.
Просто крылья поникли.
И вот… захандрилось…
Ничего. Это тоже пройдёт.
Лишь бы всё у тебя получилось!
*** к книге "Чужая жена. Нследник для проклятого"
Отредактировано: 07.02.2026
Добавить в библиотеку 