Любимая девочка мажора

Глава 5 Казалось бы, разные миры

К дому, хотя, правильнее будет сказать, особняку с колоннами и мраморными статуями у входа - клянусь! - мы подъезжаем точно в восемь.

Отец всегда был пунктуальным до зубовного скрежета, а тут превзошел сам себя. Так точно рассчитал время нашего появления - не самого эффектного, обошлось без лимузина и лакеев в ливреях, - что, когда водитель плавно останавливает тачку у крыльца этого, не побоюсь назвать, дворца, в ту же секунду на радио звучит отсчет нового часа.

- Круто, пап! От меня сто баллов за прогиб, а вот оценит ли твой…

- За речью следи, - затыкает меня отец. - И оставь свое хамство за порогом. Это очень важный прием, сын.

- Для кого? - фыркаю я. - Для кого важен, тот пусть и следит. А мне вот что интересно - зачем этот брак им? - тычу пальцем на дворец. - Ты ладно, понятно, ради чего стараешься. А Ижболдин этот? Зачем ему любимую дочурку под меня подкладывать?

- Что за выражения, Арсений?

- А что, не так? Я просто называю вещи своими именами. Он подсовывает мне свою дочь, даже не зная меня. Заранее договаривается с тобой о нашем браке. Ему какая нужда?

- Когда вы поженитесь, Диане, а значит, и ему, перейдет сорок процентов акций моего банка.

- Ах вон в чем интерес… - мне стоило догадаться, что интерес исключительно корыстный. - Так, ну с ним более-менее ясно. А с дочуркой что не так? Она не нормальная?

- Почему? В каком смысле?

- Может, мы уже пойдем? - подает голос отцова содержанка, он останавливает ее выставленной в сторону ладонью.

Правильно, цыц!

- Ну, уродина там, - поясняю, - или старая, убогая, тупая… Что за проблемы с мужиками в тусовке московской, что нужно мужа себе вот так искать, через родичей?

- Все с ней нормально, - сухо отрезает отец. - Сейчас сам увидишь.

И он выходит из машины, не дожидаясь, когда водитель откроет дверь. Допек я его…

Я тоже выскакиваю и, опередив отца, взбегаю по полукруглым ступеням на крыльцо. Звоню в дверь. Она огромная и тяжелая. К ней не помешал бы гидроусилитель иначе хрен сдвинешь с места.

"О чем ты думаешь, дебил?" одергиваю сам себя. "Время для нервных шуточек еще не наступило. Да и чего мне нервничать?.. Не сегодня же меня окольцуют. Или сегодня..?"

Дверь распахивается без видимых усилий - ГУ не понадобился.

- Проходите, пожалуйста. Следуйте за мной, - встречает нас у входа прислуга.

Интерьер холла соответствует всему, что я успел увидеть снаружи - все такое же пафосное, кричащее, на мой вкус даже вырвиглазное, и стоит просто бешеного баблища. Дорого-богато, короче.

Женщина в униформе проводит нас через открытую гостиную таких размеров, что в футбол можно спокойно играть - я реально устаю идти! - в столовую, где накрыт стол человек на десять. Максимум.

Смотрю на него с нескрываемым разочарованием, с трудом подавив стон.

Я до последнего надеялся, что это хотя бы будет званая тусовка на много гостей, и можно будет затеряться в толпе, слиться с другими приглашенными, но, похоже, меня ожидает камерная вечеринка. Только мы и они. Семейные посиделки. Гребаное сватовство…

От одной мысли у меня начинают разом ныть все зубы.

Вот что я вляпался?

Нахрен я приперся сюда? Я сходу назвал бы сейчас пару тысяч мест, в которых я хотел бы быть вместо этого приватного приема для избранных.

Ну почему не послал отца на пару неласковых? Побоялся ослушаться? Не захотел подставлять? А стоило бы. Он чет обо мне так не парится…

А, может, все же удрать? Свалить технично, пока еще можно. Я смотрю на отца - он что-то увлеченно обсуждает с Илоной, - и без резких движений двигаю к выходу.

Но за спиной слышу громогласное:

- Здравствуй, Александр.

- Павел! Спасибо за приглашение. Шикарный дом, - отзывается отец с такой радостью, что у меня зашкаливает сахар.

Останавливаюсь - не судьба… И, обернувшись без желания, наблюдаю, как в распахнутую двойную белую с позолотой - в этом доме все с позолотой - дверь входит мужик, на вид постарше отца, даже, я бы сказал, сильно старше. Навскидку я бы предположил, что ему далеко за пятьдесят. И что, у этого деда есть дочь - моя ровесница или мне уготована участь жениться на девахе не первой свежести?

А, может, разведенке?

Подойдя к столу, хватаю бокал с шампанским - насухую я этот "прием" не перенесу. Мне нужен допинг. И как можно больше.

Но не успеваю поднести бокал ко рту, как чья-то рука резво вырывает у меня его и даже умудряется не расплескать. Кто этот виртуоз?

Резко разворачиваюсь - отец. Смотрит холодно и жестко, пригвождая меня взглядом к полированному паркету. Буквально втаптывая в него. Не глаза, а алмазные буры.

Ну не зря же он у меня Алмазович…

"Не смей!" читаю приказ во взгляде ледяных глаз.

И вместо отнятого бокала сует мне в руки другой. И по форме, и по содержанию. В смысле, содержимому. В этом стакановидном плещется какой-то сладкий лимонад. Безалкогольный, разумеется. Пахнет "Спрайтом" - его пузырики так же щекотят ноздри.