Любимая девочка мажора

Глава 7. Поломало слегка поломало

Тренировка сегодня не задалась.

Виталич гонял нас как пастух свое стадо. До седьмого пота. Причем буквально. Не семь, но две майки я за полтора часа сменил, пока, вообще, в одних трениках не остался.

И парни так же. Мы по несколько раз по кругу прогоняли все снаряды - соревнования эти скоро, чтоб их…

Тренер остановился и сжалился над нами, только когда я сорвался с колец. Тупо от усталости. Нечеловеческой.

- Ладно, на сегодня хватит, - бурчит хмуро. - Можете идти. Завтра выходной, дайте отдых мышцам. На массаж в спа-центр сходите. Послезавтра жду вас здесь снова. Свежими и заряженными. Запас маек с собой прихватите, будьте добры. Я не девочка, чтобы передо мной своими торсами щеголять, - усмехается бывший чемпион.

- Майками придется закупиться, - устало огрызается Смолин.

- Оптом, - поддакивает ему Серый.

Я молчу. У меня нет сил даже на это.

До душа, а потом и до общаги доползаем в полном молчании. Сил нет даже на то, чтобы разговаривать. Молчит даже никогда не затыкающийся Серов - Виталичу удалось невозможное.

Но эта мысль скользит по краю сознания, не задерживаясь. Я с трудом преодолеваю бесконечные ступеньки на свой этаж.

В комнате падаем каждый на свою кровать. И только через минут десять Дэна, наконец, прорывает:

- Это что это с ним сегодня было?

- Взбесился, - выдвигает версию Дан.

- Или недотрах, - предполагает сам Серый и пытается засмеяться, но закашливается.

Я продолжаю хранить молчание - у меня мнения на этот счет тупо нет. Мне похрен, кто Виталича покусал - или недокусал, - я мечтаю выжить.

Телефон в который раз пищит сообщением - на тренировке я из зала слышал его трезвоньканье. С трудом дотягиваюсь до школьного бомбера и вытаскиваю мобилу из кармана.

Я делаю это механически, а не потому, что мне жуть как интересно, кто мне так настойчиво пишет.

С некоторых пор я не жду ни от звонков, ни от сообщений ничего хорошего. Сейчас не жду тоже.

И оказываюсь прав - на экране высвечивается имя, увидеть которое я желал бы меньше всего.

Сорина…

Я почему-то не удалил ее номер из контактов после исключения, и она, похоже, его с тех пор не сменила, иначе номер бы не определился.

Всосав воздух сквозь зубы, отшвыриваю телефон подальше. Не хочу читать, что она там пишет.

Мне неинтересно. Вообще.

- Кто там, что тебя так перекосило? - не скрывает любопытства Дэн.

- Никто, - бурчу раздраженно.

- Значит, я угадал, - удовлетворенно заключает.

- Невеста? - спрашивает у него Смолин.

- Стопудов она. Че, совсем ниочемная? - пытает меня Дэн.

Откидываюсь на подушку и не отвечаю. Знали бы они…

Зуб даю, их от ее имени размажет не меньше, чем меня на том ужине.

- Арс, ну хорош ломаться. Расскажи, какая она? Неужели страхолюдная? Не припомню, чтобы ты так от девчонки нос воротил, - опять хохмит Серов.

- Вам че, погуглить лень? - спрашиваю мрачно. - Не говорите, что до сих пор не знаете, кого мне засватали.

Хотя уверен, что если они и гуглили, то ничего не нашли, иначе я бы знал. Такая инфа незамеченной бы не прошла.

- Ну, фамилию чинуши узнали…

Я их не вижу, но наверняка они сейчас переглядываются.

- Вбиваешь ее в поисковик, и там вся инфа: фотки, статьи, соцсети. Можете ее даже зафолловить, если так припекает, - инструктирую лениво, хотя точно не знаю, найдется ли Сорина по фамилии своего отчима.

Не пробовал.

- Да нам-то зачем? - удивляются. - Если только для тебя.

- Мне о ней знать не надо. Ни она, ни ее семейка мне не впёрлись, - грубо отрезаю я.

- А че пишет-то? - не отстает Серый.

- Не знаю. Сказал же - мне фиолетово.

- Может, я прочту? - осторожно интересуется друг.

Колеблюсь пару секунд, понимая, как его сейчас бомбанет от непонимания, но решаю не тянуть со сбросом этой бомбы - лучше сразу. Когда узнают - не простят, что скрывал.

Дотянувшись до трубки, молча подношу ее к лицу, экран разблокируется, и я перекидываю его Серому.

Может, пожалеет, что спросил и больше приставать не станет.

- Не понял, - тянет после продолжительной тишины любитель горячих сенсаций. - Последнее сообщение же не от нее, а от Сориной. Что ей-то…?

Он осекается, в его голове медленно складываются паззлы.

Я даже приподнимаюсь на локти, чтобы понаблюдать этот процесс на его лице.

- Твой отец засватал тебя за Сорину?! - Смолин допирает быстрее.

Киваю.

Шок на их лице немного скрашивает мое фиговое состояние. Не одному мне теперь фигово.