Любимая девочка мажора

Глава 21 Вот такая вот драма

Опять выходные…

Я давно уже не испытываю той радости от их наступления, с какой каждый раз ехал к маме. Потом и мамы не стало, но это все еще был мой дом, а после в нем поселилась Илона. И особняк перестал быть мне домом.

Просто место, где я живу с отцом. А теперь и с сестренкой.

Если бы не Алана, я бы, наверное, вообще перестал появляться в поселке. Особенно теперь.

И я всерьез собирался снова остаться в интернате, но позвонил отец и попросил приехать домой. Не потребовал, замечу, а попросил. Я не нашел в себе аргументов отказать. Хотя, возможно, пожалею об этом.

Славик останавливается у крыльца, я выхожу и, забрав сумку с заднего сиденья, гребу к входу.

Игнорируя мачеху, практикующую какую-то из асан на коврике перед камином в гостиной вместе с инструктором-индусом, иду на жилой этаж.

Неизменно сворачиваю к комнате сестры и, толкнув дверь, корчу разочарованную мину - она пуста. Видимо, они с няней на прогулке. Черт, не успел. Обещаю себе погулять с Аланой позже вечером или утром и двигаю к себе.

Распластавшись на идеально заправленной - до меня - кровати, командую негромко:

- Алиса, включи плей-лист и закрой шторы.

Закрываю глаза - вот так норм. Как в детстве - дерьма не существует, если ты его не видишь. В идеале еще и не думаешь, но с этим засада. Мозг выключать я не научился.

Но какой-то дзен все же постигаю, потому что незаметно для себя вырубаюсь и вздрагиваю, когда дверь в комнату резко открывается.

Подскакиваю - в проеме стоит отец.

- Привет, сын. Рад, что ты дома. Пойдем, - роняет коротко и отрывисто.

Я тяжело поднимаюсь - реально отключился и сейчас огребаю полный букет последствий: чугунная башка, тяжесть в мышцах, ломота в спине. Привет, пенсия!

С трудом передвигая затекшие ноги, топаю вслед за Алмазычем в его кабинет. Внутренне напрягаюсь - ничего хорошего от него давно не жду. А когда он такой милый и приветливый - тем более.

Он проходит на свое место, мне указав на кресло напротив. Падаю в него и выжидающе смотрю на отца.

Он протягивает мне какую-то бумагу.

- Прочти. Это брачный контракт.

Моя рука, потянувшаяся было к скрепленным степлером листам, безвольно повисает в воздухе. Я застываю.

- Контракт? - переспрашиваю тупо.

Все же не следовало его слушать и приезжать сюда. Знал ведь, что подстава какая-то. Сколько лет он меня дурит, а я все еще, дурак, на что-то надеюсь…

- Да, сын, договор, регулирующий твои и Дианы права и обязанности в браке.

Убираю руку. Интересуюсь ядовито:

- А соблюдение твоих интересов в нем тоже прописано?

- Нет. Обо мне там ни слова, - он продолжает держать документ навесу между нами.

- А что так?

- Мои интересы регулирует другой договор.

- А мои кто-нибудь регулирует или на меня всем насрать?

- Мы уже обсуждали это, - морщится отец и кладет-таки свой паршивый контракт на стол, но на край, что ближе ко мне. - Это все и в твоих интересах тоже. Но если хочешь, мы можем заключить договор и между собой. Чтобы ты был уверен, что…

- Мне ничего от тебя не нужно, - вскакиваю я. - Кроме того, чтобы у меня был другой отец. Твоей крыше это под силу, а?

Отец молча сверлит меня тяжелым взглядом. Ясно - сказать нечего.

- И что, каков план - сегодня подписываем контракт, а завтра - амбарную книгу из ЗАГСа? Или я свободен аж до послезавтра? Сколько у меня времени?

- Немного, - отводит Алмазыч глаза.

Я хмыкаю. Беру контракт аккуратно, двумя пальцами - он вызывает отвращение, - и иду на выход.

- Ты куда? - летит мне в спину.

- Прочитаю со своим адвокатом, - бросаю, не оборачиваясь.

Не возвращаясь к себе, вылетаю из дома и двигаю в гараж, к байку.

Набираю парням, но у них, как назло, другие планы. Смолин зависает где-то с родоками, а Серый, вообще, не в городе.

Мелькает мысль напиться в одиночестве, но я ее отметаю - на душе погано так, что понимаю заранее: алкоголем это не потушить. Только, наоборот, разжечь. Как тлеющее пламя.

Я все равно прыгаю на моцик и выруливаю на трассу. Дома мне все равно сейчас не усидеть.

Катаюсь бесцельно по городу, иногда забываясь и сильно сжимая рычаг акселератора так, что байк разгоняется до космических скоростей. С трудом торможу на светофорах. Задолбавшись разгоняться и тормозить, убегая от разъедающих мозг мыслей, я держу курс за город.

Там тоже наматываю километры на протектор своих шин, просто мча вперед и сворачивая на поворотах. И сам не понимаю, как оказываюсь рядом с кладбищем, где похоронена мама.

"Мамочка… Как мне тебя не хватает!" захлестывают эмоции.

Она бы никогда не позволила отцу сделать меня разменной монетой в его судьбе. Помножить на ноль мое будущее ради своего настоящего. Хотя и будущего тоже.