Любовь мажора

Глава седьмая

Утро следующего дня тянулось вязко. Я мыла голову дважды. Впервые за долгое время выпрямила волосы. От волнения дрожали пальцы, тушь ложилась неаккуратно, пришлось переделывать. Веки чуть подчеркнула тёплым коричневым, ресницы - в один слой. Никаких стрелок. Помада - та, что почти сливается с губами. Как будто я такая от природы.

Перед зеркалом я долго не могла решиться. Потом сняла домашнюю одежду и взяла платье.

Оно было холодным. Ткань обжигала кожу, как лёд. Скользило по плечам, по спине. Подол лёг точно по линии ног, как будто сшито под меня. Чёрное, простое, и от этого пугающе элегантное.

Я застегнула молнию. Посмотрела в зеркало. Медленно. Затаив дыхание.

Я будто исчезла. Та, обычная - в футболке, с размазанной тушью, с книжкой в руках.
Её больше не было.

В отражении - кто-то новый. Сдержанная. Собранная. Угрюмо-красивая.

Туфли сидели идеально. Когда я встала, платье слегка шуршало. А под грудью билось сердце так громко, что казалось - слышно за дверью.

Я снова посмотрела в зеркало. И прошептала:

- Только не облажайся.

Он приехал в 17:59.
Я уже стояла у подъезда - в платье, на каблуках, по ощущениям - долбанная Барби. Он даже не вышел из машины. Просто открыл дверь изнутри.

- Надеюсь, ты не облажаешься, - сказал, не поворачивая головы.

Я молча пристегнулась.

- Волосы собери, - продолжил он. - Гостевая ванная там есть. Мой отец терпеть не может вульгарность. Он и так будет беситься, ты ему уже как заноза.

- Приятно, что я хотя бы полезна, - пробормотала я.

Он усмехнулся.

- Ты не полезная. Ты раздражающая. И в этом твоя сила.

Дорога прошла в тишине. Мы свернули за шлагбаум, где на золотой табличке значилось «Романовы». Дом - белый, с колоннами, больше похожий на музей. У ворот - охрана. У крыльца - чужая реальность.

- Что говорить? - спросила я, когда он заглушил мотор.

- Ничего. Молчать. Смотреть прямо. И, если что, улыбайся, но не как дурочка. А как будто ты в себе уверена. Даже если нет.

- Отлично, - выдохнула я. - Я гвоздь программы.

- Нет. Ты гвоздь в горле моего отца.

Мы вошли.
Холл - огромный, тишина как в музее. Запах кофе и дерева. На полу - белый мрамор.
Он вёл меня вперёд, не оборачиваясь. Я шла следом, как тень.

Они ждали нас в гостиной.
Там был он.

Отец Тимура.

Он сидел, как король. Белые волосы, тёмный костюм, руки на подлокотниках. Взгляд - холодный.
Так смотрят на людей, которых не считают равными.

- Это что? - спросил он.
Голос ровный. Низкий.
Как выстрел, но без звука.

- Это Алина, - спокойно ответил Тимур. - Моя девушка.

Я замерла рядом.
Романов - старший смотрел. Сначала на туфли. Потом - на лицо. Как будто сканировал.

- Твоя девушка? - переспросил. - Ты всерьёз это говоришь?

- Мне не нужно, чтобы ты верил, - отрезал Тимур. - Мне нужно, чтобы ты знал.

- Ты всё ещё ведёшь себя как подросток, Тимур. Хотя тебе уже двадцать два. Я думал, ты хотя бы научился считать последствия.

Он перевёл взгляд на меня.

- А ты хоть понимаешь, где стоишь?

Я не ответила.
Просто смотрела.