Любовь мажора

Глава восьмая

Дверь открылась, как будто в фильме.
Медленно. Мягко. С театральной паузой. Как будто она ждала, чтобы её заметили ещё до того, как она войдёт.

Она вошла, будто плыла - слишком плавно для обычного человека. Движения выверенные, точно отрепетированные. Платье - чёрное, в обтяжку, подчёркивающее тонкую талию и грудь. На спине - глубокий вырез, который не выглядел вульгарно только потому, что она умела держаться, как будто всю жизнь ходила по красной дорожке. Туфли - лаковые, с острым носом. Высокий каблук, но её походка не теряла ни капли грации. Черные волосы собраны в гладкий пучок, серьги - длинные, блестящие, как стекло. Помада - ало-красная, глянцевая. Лицо - ровное, матовое, как в журнале. Ни одной лишней детали.

Улыбка - акулы от бьюти-индустрии. Сдержанная насмешка королевы. Как будто ей принадлежала не только эта комната, но и воздух в ней. Как будто она в любой момент могла поднять руку - и все бы замолчали.

Я знала, кто это.
Кристина Соболь. Новая жена его отца. Очередная. Модель. Победительница конкурса красоты. Идеальные скулы, идеально тонкая талия. Та, чьи фотографии я случайно видела в интернете, в статьях с подписями вроде «самая эффектная пара вечера».

Красота как оружие. Не ради взгляда - ради власти.

- О, - сказала она. Голос - будто с намёком на изумление, но глаза уже скользнули по мне, как лезвие. - Что это тут у нас. - Это что за новая игрушка?

Тимур даже не повёл бровью.

- Познакомься. Это Алина.

Она посмотрела на меня. Медленно. Сначала - на лицо. Потом - на руки. На платье. На туфли. Потом снова в глаза. Я почувствовала, как по спине пробежал холод.

- Ну надо же, - протянула она с ленцой. - А что, теперь у нас кастинги по районам проводят? Или это ты в супермаркете кассиршу вместо покупок прихватил?

Я сжала пальцы. Не сильно. Но чтобы не дрожать. Пальцы немели, но голос нет.

- Она учится в универе, - сказал Тимур. - И между прочим, лучше большинства твоих глянцевых подружек.

- Правда? - она рассмеялась. Смех лёгкий, почти музыкальный, но в нём не было ни капли веселья. - Ну, может, и правда. На фотках будет смотреться… если кадрировать по плечи.

Я подняла голову. Смотрела прямо.
- А ты, наверное, раньше в цирке работала, да? Шутки ставишь точно.

Она застыла. Только губы дёрнулись. Потом - усмешка. Медленная, натянутая.

- Тимур, твоя девочка с зубками. Только поосторожнее. Простенькие они такие. Вцепятся - и потом не оторвать их руки от горла.

- Как ты вцепилась в его отца и боишься, что он тебя поменяет на очередную новую красотку.

Кристина побледнела. Улыбка сползла с её лица, как стертая помада. Она шагнула ко мне, резко, будто вырвалась из образа. Рука взметнулась - открытая, резкая, как пощёчина.

Но Тимур перехватил её запястье прежде, чем она коснулась меня. Молча. Жёстко.

Кристина замерла. Смотрела на него так, будто он её предал. Он не отпустил сразу - просто держал.

- Не стоит, - тихо сказал он.

Она вырвалась. Повернулась, каблуки щёлкнули по мрамору, и вышла из комнаты, не сказав ни слова.