Любовь на любителя

3 глава что это значит?

Уже заканчивается второй месяц лета. А внутри меня — всё ещё февраль.
Февраль, в котором я делала валентинку, надеялась, боялась, ждала…
Февраль, в котором я призналась — и услышала тишину в ответ.

Мне казалось, что с наступлением лета чувства исчезнут. Всё должно было перегореть.
Но всё получилось наоборот — сейчас только начинается.

Он изменился. Я не знаю, что произошло — но в нём будто что-то щёлкнуло.
Если раньше он был сдержанным, тихим, почти закрытым, то теперь…
Он будто сорвался с цепи. Он стал ярче. Открытее. Легче. Он как будто снова стал ребёнком, который радуется мелочам и не боится чувств.

И, что самое странное…
Он начал смотреть на меня иначе.
Будто я — не просто кто-то из класса, а кто-то… важный.
Его взгляд — тёплый, мягкий, почти домашний. Будто я — его последняя радость.
Он часто старается пройти рядом. Проскочить мимо так, чтобы я заметила.
Будто проверяет — смотрю ли я на него, думаю ли о нём, так же ли, как раньше.

А я — смотрю.
Конечно, смотрю. Только теперь — украдкой. И каждый его взгляд в мою сторону я прячу, как секрет.

Я понимаю, что, может быть, я сама себя накручиваю. Может, это просто совпадения, случайности, совпадения и опять совпадения…
Но разве в моём положении можно не верить в предположения?
Разве я не заслужила хотя бы капельку иллюзии — после стольких бессонных ночей?

Он думает, что он мне безразличен.
Он, наверное, даже не представляет, как глубоко во мне всё это сидит.
Если бы он только знал, сколько слёз пролито в подушку,
сколько раз я смотрела на переписку, не написав ни слова,
сколько раз я просто молчала, потому что иначе бы сорвалась.

Зачем он был таким грубым? Зачем оттолкнул так резко, так больно?..
Я никогда не пойму.
Может, боялся. Может, и правда не чувствовал ничего.
А может, ему просто всё равно.

Но мне — не всё равно.
Мне никогда не было всё равно.
Даже сейчас, когда он улыбается другой,
даже сейчас, когда я ухожу в другую школу,
даже сейчас, когда мне все говорят: «Забудь».

Я не умею забывать. Я умею — помнить.
Я умею — чувствовать.
Я умею — любить так, что внутри тихо разрушается всё, но ты улыбаешься — и живёшь дальше.

Он был моей весной. Моим маем. Моим «а вдруг».
А я для него, наверное, просто — фоновый силуэт.

Но кто знает что будет дальше...