Любовь не прощает Измену

Глава 18

Утром, еще не проснувшись окончательно, рывком сажусь в постели. В голове одна мысль: надо узнать, когда Игоря не будет дома. Хватаю телефон, открываю браузер, ищу в интернете номер клиники. Нахожу быстро. Слышны мучительно долгие гудки.

‒ Здравствуйте, стоматологическая клиника, меня зовут Анастасия, чем могу вам помочь?

Голос девушки на другом конце провода звучит отстраненно, словно я отвлекла её от важного занятия.

‒ Я бы хотела записаться на консультацию к Игорю Сергеевичу. У меня… ‒ запинаюсь на мгновение, но быстро беру себя в руки, ‒ у меня сильные боли.

‒ Хорошо, сейчас посмотрю расписание. На какое число вас записать?

‒ Чем раньше, тем лучше, ‒ стараюсь звучать убедительно, как будто мне действительно нужна срочная помощь.

‒ Минутку… — девушка что-то печатает на клавиатуре. — Так, у доктора есть свободное время завтра. Вас устроит?

‒ А сегодня доктор принимает?

‒ Нет. У него смены завтра и послезавтра.

‒ Знаете, я ещё подумаю и тогда запишусь. Спасибо.

Завершаю вызов.

Отлично. Игорь работает в ближайшие дни. Скорее всего, Элоиза выходит на смены вместе с ним, её тоже не должно быть дома.

Инстинктивно открываю переписку с Женей, хоть сердце и отзывается болью. Там куча моих голосовых, которые я наговорила в порыве отчаяния, ни одно из сообщений не прочитано. Прокручиваю чат в самый низ и нажимаю на кнопку записи нового голосового сообщения.

‒ Вчера ко мне у дома, подошел какой-то… тип. Не знаю, кто это, но он угрожал мне. Сказал, чтобы я отказалась от борьбы за дом. Иначе мне будет очень плохо.

Я делаю вздох.

‒ И это звучит, наверное, безумно… Я собираюсь проникнуть в дом. Завтра. Да, в тот самый дом. Не знаю, прослушаешь ли ты все когда-нибудь и зачем я это все записываю. Если что-то пойдет не так… знай, я не хотела тебя обидеть.

Отпускаю кнопку записи. Смотрю на экран телефона. Голосовое сообщение отправлено.

Отвратительная февральская морось, будто издеваясь, цедит с неба колкую смесь дождя и снега. Сырость проникает под одежду, вызывая озноб. Но дело не только в погоде. Внутри – словно натянутая струна, готовая вот-вот лопнуть. В горле пересохло, и каждый вдох дается с усилием. Тишину вокруг нарушает лишь шепот голых ветвей и монотонный стук капель по крыше, создавая гнетущую атмосферу ожидания.

Я стою перед забором, за ним двухэтажный домик в частном секторе. Дом выглядит уныло под этой легкой пеленой дождя и снега. Двухэтажное строение из серого кирпича, с темной крышей и небольшими окнами и кованым забором, который кажется неприступной крепостью.

Сад замер в зимней спячке, только кое-где, под защитой кустов, виднеются островки грязного, потемневшего снега, словно последние воспоминания о былой белизне. Это чистой воды безумие. Какого черта я здесь делаю? Но обратного пути нет. Слишком многое поставлено на эту игру.

Забор выше, чем кажется. Оглядываюсь по сторонам. Улица пустая. Ни машин, ни людей. Только я, этот проклятый забор и унылое небо.

Мелкий дождь превращает кованые прутья в скользкую поверхность. Ощупываю их, ища хоть какую-то опору. Вот, кажется, выступ. Подтягиваюсь, мышцы рук напрягаются. Ноги скользят по мокрой поверхности. Нужно действовать быстро, пока кто-нибудь не заметил. Поднимаюсь выше, цепляясь за кованые завитки. Ткань куртки задевает острые концы, грозясь порваться. С каждой секундой волнение нарастает, мышцы дрожат от перенапряжения. Перекидываю одну ногу через верх забора, пытаясь удержать равновесие. Сердце стучит в ушах, отбивая бешеный ритм. На мгновение замираю на самом верху, чувствуя себя акробатом в цирке. Затем, перебросив вторую ногу, спрыгиваю вниз, на территорию дома. Приземляюсь не совсем удачно, подворачивая ногу. Боль пронзает лодыжку, но я игнорирую её, она терпима. Главное – я внутри.

Оказываюсь на территории. Ботинки бесшумно ступают по скользкой земле. Выдыхаю с облегчением. Осматриваюсь. Тихо.

Пригнувшись, словно загнанный зверь, я пробираюсь к входу в дом.

Меня встречает небольшое, деревянное крыльцо. Перед тем, как ступить на него, тщательно отряхиваю ноги, стараясь избавиться от налипшей грязи. Не хватало еще оставить улики прямо перед дверью.

Крыльцо тихо поскрипывает под ногами, отзываясь гулким эхом в тишине. Дверь – массивная, дубовая, надежно защищает от нежелательных гостей. Замок также внушительный, преграждает путь. Ключей у меня нет. Как-то сложилось, что есть только один экземпляр. Мы хотели сделать мне копию весной или летом, когда и планировался переезд. Что ж, остается надеяться на предсказуемость Игоря.

Мой взгляд натыкается на висящий справа от двери фонарь. Он сделан в виде старинной кареты, и одна из его стенок немного отходит. Подхожу ближе и, нащупав щель, отодвигаю стенку. Там, внутри, лежит ключ.

Уголки губ невольно приподнимаются в усмешке. Предсказуемость – второе имя Игоря. Достаю ключ, ощущая его холодную тяжесть в руке. Сейчас или никогда. Вставляю ключ в скважину и поворачиваю. Замок поддается с легким щелчком.

Быстро закрываю дверь, стараясь не хлопать. Все же не хочется привлекать лишнее внимание. Внутри темно, дома точно никого нет. Достаю из кармана куртки телефон и включаю фонарик, рассеивая мрак. Так гораздо лучше.