Любовь «по-рыжему»

Встреча с прошлым

Тут Пижон взял мою руку в свою и прошептал, заглядывая в глаза: «Ты ведь сама знаешь, что не виновата, правда?».

Он попытался обхватить мою ладонь второй рукой, но наши гипсы стукнулись. Мне стало дико смешно, правда, вместо смеха из моего заплаканно-сопливого носа вылетел лишь хрюк. Мы захохотали, и я завершила свой рассказ уже в спокойном тоне.

— Ты молодец, — подытожил Пижон мой рассказ, — хорошо со всем справилась.

Я не знаю, что произошло со мной. Вероятно, я настолько сильно открылась Пижону, так глубоко пустила его внутрь себя, что, испугавшись, мне захотелось оттолкнуть его.

— Вот уж в чем не нуждаюсь, так это в твоей оценке! — выпалила я, вставая из-за стола, — пойду, подышу.

***

Я стояла, обняв себя руками, возле самой ограды крыши. Передо мной расстилался город, задорно блестя мириадами огоньков. Что я в нем? Что в нем моя жизнь и судьба? Моя боль, печаль или радость?

— Маша! – окликнул меня знакомый голос, и я увидела подходящего ко мне… Артема!

— Маша! — повторил он, — прекрасно выглядишь! Твою шевелюру за версту заметно! У тебя здесь встреча по работе, о которой ты мне писала?

— Эмм… да, — промямлила я, невольно озираясь в поисках Пижона: почему-то мне казалось, что встреча с Артемом будет сильно некстати.

— А я тут с мамой как раз! Она меня давно звала с собой на тусовку тех, кому за трямцать и вот – смогла затащить! Как тебе тут?

— Мне нравится, — честно ответила я, — хоть мне еще не «трямцать» вроде.

— А по-моему, скукота жуткая! — беззаботно улыбнулся Артем, демонстрируя ряд ровных зубов, — все такие напыщенные ходят! Причем, мама у меня за словом в карман не полезет, но, говорит, она не виновата, что джаз стал шибко моден и сюда теперь толпа зазнаек ходит.

— Она любит джаз? — спросила я, чтобы поддержать разговор.

— О, дааа, она фанат! Папа его терпеть не может, так что сегодня жертва – я.

— Марсель! — Рядом будто ниоткуда появился Пижон, — я тебя искал.

Артем вопросительно посмотрел на меня, потом на Пижона, и снова на меня.

— Марсель? — все же переспросил Артем.

— Эммм… — замялась я, — долгая история.

— Денис Нечаев, — представился Пижон.

— М, понял, — Артем дернул плечом, — я пойду.

Он развернулся и исчез в толпе. Мне стало неуютно и стыдно. Что он про меня подумал? Почему так резко ушел? Как будто…

— Это твой знакомый? — спросил Пижон, прервав мои мысли.

— Да… Точнее, нет. Это знакомый Лики, моей подруги. Но он как раз меня подвез тогда, когда я от Юсупова сбежала.

— То есть ему ты позвонить смогла, а мне, который был рядом с тобой, в одном доме – нет? — Пижон был задет.

— Да не звонила я ему! Он ехал к родителям! И увидел меня на дороге. Остановился. Я еще убежать от него хотела, потому что не узнала.

— Боже, Марсель! Почему ты такая сложная?! — внезапно воскликнул Пижон, — ты, вообще, понимаешь, в какое дерьмо могла вляпаться? Юсупов бы ангелочком показался!

Я нахмурилась, но отвечать ничего не стала. Лишь предложила вернуться за столик.

Некоторое время мы сидели молча, от момента близости не осталось и следа. Вдруг к нашему столику подошла незнакомая мне полная женщина, сплошь увешанная блестящими камнями. На вид она была похожа на оперную диву: спину она держала прямо, волосы собраны на затылке в пучок.

— Простите, я потревожу вас, — сказала женщина низким голосом, — скажите, барышня, ваше имя и правда Марсель?

— Мам! — рядом возник Артем и тронул женщину под локоть, — давай не будем…

— Погоди, Темочка. — Женщина властно, но мягко отстранила руку сына, — так ваше имя – Марсель?

— Прошу прощения, мы бы хотели побыть одни. — Пижон поднялся и галантно поклонился даме в камнях.

— Да, я Марсель! — выпалила я, чувствуя, что назревает ссора, — это все, что вы хотели знать?

— Нет, — чуть слышно выдохнула женщина и опустилась на свободный стул, — Марсель… Панкратова?