Любовь под напряжением, или Как не влюбиться в мажора.

Глава 19

Рев мотора глох в ушах, уступая место оглушительному тиканью капель по металлической крыше фургона и собственному бешеному сердцебиению. Виктория лежала на полу, прижав к груди баллончик и чип. Каждый толчок на колдобинах отдавался болью в ушибленном плече. Темные очки водителя в зеркале заднего вида были обращены на дорогу, но ощущение, что он видит все – и ее страх, и сжатый кулак с чипом, – не отпускало.

Кто ты? Куда? Зачем? – вопросы бились, как мотыльки о стекло, в ее горячей голове. Пистолет на подлокотнике лежал неподвижно, но его присутствие было осязаемым, как дуло у виска. Миронов? Предательство Сергея? Или... его люди?

Фургон резко свернул, выехал с асфальта на что-то кочковатое и остановился. Мотор заглох. Тишина обрушилась внезапно, давящая, полная незнакомых звуков: завывание ветра в металлоконструкциях, далекий гудок поезда, капающая вода. Свет фар выхватил из темноты ржавые стены какого-то гигантского ангара, разбитые окна, груды непонятного хлама. Заброшенная промзона. Безлюдная. Идеальное место для чего угодно.

"Не двигаться," – повторил голос из-под капюшона, все так же глухой, механический. Он вышел из кабины, пистолет теперь был в его руке, опущенной вдоль тела. Не угрожающе, но и не дружелюбно. Профессионально. Он обошел фургон, скрип его ботинок по гравию гулко отдавался в тишине. Дверь пассажира распахнулась.

"Выходи. Медленно." Он отступил на шаг, давая пространство, но пистолет был наготове. Его лицо все еще скрывали очки и тень капюшона.

Виктория поднялась, опираясь на холодный борт фургона. Ноги дрожали. Грязь и масло покрывали ветровку и джинсы. Выжила. Пока. Она выбралась наружу. Холодный, влажный ветер с реки ударил в лицо, заставив вздрогнуть. Запах ржавчины, пыли и чего-то затхлого. Ни души вокруг. Только мрак, уродливые очертания заброшенных цехов и этот загадочный спаситель-похититель.

"Сюда," – он кивнул в сторону глухой стены ангара, под навес, где было чуть суше. Там стоял небольшой, дорогой чемодан на колесиках – темная кожа, матовая фурнитура. Совершенно чуждый этому месту.

"Открывай," – приказал он, останавливаясь в паре метров. Пистолет был направлен в землю, но его поза говорила: "Никаких резких движений".

Виктория, не сводя с него глаз (бесполезно из-за очков, но инстинктивно), нажала кнопки. Замки щелкнули. Внутри, аккуратно разложенные, лежали:

Полный комплект одежды: Качественные темные джинсы, неброский, но явно дорогой свитер из тонкой шерсти, белье, носки. Все ее размера. Как они узнали?..Легкое, но теплое пальто стильного кроя.Пара кроссовок – не спортивных ярких, а городских, элегантных, удобных для ходьбы (и бега?).Небольшая косметичка с базовыми средствами: влажные салфетки, дезодорант, расческа, резинки для волос, тонирующий крем. Ничего личного. Без запахов.Новый телефон. Простой, без сим-карты. Для связи?Пачка наличных. Крупные купюры. Значительная сумма.Темные очки. Шапка.Смена имиджа? Сокрытие лица?

Никаких оружия, подслушивающих устройств (на первый взгляд) или явных меток. Все кричало о богатстве, расчете и полной анонимности.

"Переоденься," – голос нарушил ее оцепененное разглядывание. "Всё. Сюда же сложи свою одежду. Быстро. У нас мало времени."

Переоденься. Здесь. Сейчас. На глазах у этого... призрака. Волна стыда и унижения смешалась с холодной яростью. Она – вещь. Ее переодевают, как куклу. Но... чистые вещи. Возможность сбросить грязь рынка, кровь и страх. Шанс стать невидимкой в новом обличье. Рациональность боролась с эмоциями.

"Гроза не стыдится. Гроза выживает. Это – инструмент. Как баллончик. Используй его. Смой следы погони. Стань другой."

Она повернулась спиной к незнакомцу – маленький жест неповиновения, защиты приватности, которой у нее не было. Дрожащими руками скинула грязную ветровку, джинсы, водолазку. Холодный ветер обжег кожу. Она торопливо протерлась влажными салфетками, смывая грязь, запах страха и рынка. Чистая одежда приятно холодила кожу. Качество ткани ощущалось сразу. Чья это была? Специально куплена? Она натянула свитер, джинсы, пальто. Запрятала волосы под шапку, надела новые очки. Спрятала старый телефон, наличные, чип (его она мгновенно, незаметным движением, переложила во внутренний карман нового пальто) и... баллончик.Старый друг. Не расстанусь. Грязную одежду скомкала и сунула в чемодан. Он щелкнул замками.

"Готово," – сказала она, голос звучал хрипло, но твердо. Она повернулась.

Незнакомец молча оценил ее взглядом (она почувствовала это, даже сквозь очки). Кивнул. Ни слова. Поднял чемодан. "За мной."

Он повел ее не к фургону, а глубже в промзону, за угол огромного цеха. Там, в глубокой тени, под разбитым козырьком, стоял автомобиль. Не просто дорогой. Люкс-класс. Длинный, низкий, агрессивно-элегантный силуэт, даже в полумраке излучающий мощь и деньги. Темно-серый, почти черный металлик. Широкие диски. Абсолютно чистый, будто только что из салона – разительный контраст с грязным фургоном и окружающими руинами. *Mercedes S-Class? Audi A8?* Виктория не разбиралась, но уровень был очевиден. Окна – тонированные до непроницаемости.

Незнакомец достал брелок. Машина тихо пискнула, фары мигнули. Он открыл заднюю дверь.

"Садись."

Виктория скользнула внутрь. Мир звуков исчез. Тишина была абсолютной, гулкой, как в саркофаге. Запах дорогой кожи и едва уловимого дерева наполнил ноздри. Сиденья – мягчайшие, обволакивающие. Пространство – огромное. Отделка – безупречный минимализм из алюминия, дерева и кожи. Капсула роскоши и безопасности. Или клетка?