Расплата за (не)любовь

Глава 1. Руслан

Шагай по улице, шагай.

Дроби меня, дроби.

Мы не расскажем никому,

Что мы с тобой враги.

© Диана Арбенина «Шагай»

Возвращаемся домой из бара. Веселые, счастливые. Вита бежит вперед.

- Стой!

- Я кататься хочу! - подбегает к старой карусели на детской площадке в нашем дворе.

- Вита! Сколько тебе лет?

- Какая разница?

- Детство в заднице играет? – кричу ей вслед.

- Нет! Любовь! Крылья покоя не дают. Ты их чувствуешь? Крылья? – отвечает она, запрокинув голову к небу.

- Текилу чувствую. Перебрали мы оба сегодня!

- Да! Полетели! - и она садится на эту убогую карусель. - Кружи меня! – кричит, раскинув руки.

- У тебя и так вертолёты! Смотри, не спикируй на асфальт! - но кружу, конечно! Витка смеется, смех у нее такой заразительный. И меня уносит, душу переполняет счастье. Чувствую ли я крылья? Черт, да! С ней я летаю! Все время!

- Сильнее кружи! Хочу разбиться!

- Нет, Синеглазка! Я тебя подхвачу, - торможу эту чертову штуковину, сгребаю ее в объятия, она реально на ногах еле стоит, смеется. Подхватываю ее на руки, кружу.

- Так лучше? Такая карусель тебе больше нравится?

- Да! - вдруг смех стихает. Вита останавливает меня, обхватывает холодными ладошками щеки. - Я когда разобьюсь, ты не жалей меня, хорошо?

- Дурочка! Что ты мелешь? – глаза у нее такие глубокие, и грустные от чего-то.

- Не спорь. Я знаю. Просто послушай. Не жалей. Главное, мне сейчас так хорошо, что остальное не страшно!

- Мы вместе долго будем. Всегда! – шепчу ей в губы.

- Да! Всегда! До конца. Ты - мои крылья!

- А ты - мои. Точно. Дурь ты моя синеглазая. Наркоши же летают от дозы, а я от тебя торчу! Пойдем домой, на кровати летать удобнее.

***

Открываю резко глаза, меня трогает за плечо стюардесса. Просит пристегнуться, потому что скоро посадка. Щелкаю ремнем, попутно пытаясь разогнать остатки проклятого сна.

Родной город приветствует дождем. Не рад меня видеть! Что ж. Это взаимно! Если бы не дела, ноги бы моей здесь не было! Даже булыжники мостовой вызывают неприятные воспоминания. Странно. Столько лет прошло, должно забыться, отпустить, а не отпускает...

Черный внедорожник едет по набережной. До гостиницы несколько дорог, но нанятый водитель почему-то выбирает именно эту. Через залитое дождем окно наблюдаю унылую картину. Серые воды, мокрая безликая пристань. Все как у меня в душе. Помню это место другим. Солнечным, ярким. Как ее улыбка. Нет. Не вспоминать! Эта улыбка - отрава! Все выжгла, превратила душу в такую же холодную безлюдную набережную, залитую не дождем - слезами.

Чёрт! Знал ведь, что так будет, что здесь начнет оживать старая рана. Сон в самолете только лишний раз подтвердил это.

Нет. Нет и нет! Я справлюсь! Семь лет справлялся! Кровью выхаркал эти воспоминания! Душу продал дьяволу! Выдержу! Запрусь в номере, упьюсь, как делал не раз, утром выблюю эти воспоминания и избавлюсь от них, как от ненужного хлама.

Так и поступаю. Только с похмельем не становится легче. К саднящим чувствам добавляется головная боль. Вечером встреча. Нужно быть в форме! С трудом заставляю себя влезть в строгий костюм, привожу в порядок, и вот к назначенному часу я на месте.

Переговоры идут неспешно, но в нужном русле. Перспективы ясны, обещают хорошую прибыль. Передовые технологии сейчас в тренде, особенно те, которые дают преимущество перед конкурентами за разумные деньги. К тому же Сергея я знаю достаточно хорошо по другому совместному проекту. Это он уговорил меня. Иначе я бы сюда не сунулся! Новое имя не гарантирует, что мне не вспомнят старые заслуги.

Все вопросы решены, можно уходить. В ресторане веселье только начинается. Живая музыка, первые пару песен спела молодая девчонка. Неплохо, но без души. Собираюсь уходить, прощаюсь с Серегой и его друзьями. Дохожу почти до выхода, когда раздаются аккорды следующей мелодии. Они рассекают воздух, как удары хлыста. Вонзаются в душу раскаленными кинжалами. Медленно разворачиваюсь к сцене, и чувство проклятого дежавю топит волной безумия.

Певица стоит в тени, точеные изгибы скрыты во тьме, а у меня сердце стучит, как взбесившийся барабан.

Она. Она. Она. Я умру. Сейчас.

Не она! Зажигается свет, голос грудной, слегка хриплый с перекатами подхватывает мелодию. Не то. Все не то. Делаю вдох, второй. Не она. Можно идти. Но не могу. Не отпускает. Держит что-то. Дежавю. Слишком похоже. Как будто копия, те же движения, та же прическа, томный взгляд. Зачем? Почему? Кто знал?

Стою, решаю сложную задачу. Не могу понять, это судьба усмехается или у меня все же крыша потекла в этом проклятом городе.

Серега догоняет снова.

- Не ушел еще?

- Нет. Задержался.

- Хорошо поет! - указывает он на певицу на сцене.

- Я знал и лучшее исполнение этой песни!

- Не мне судить. Хотел тебя познакомить еще кое с кем. Владелец этого заведения. Очень просил. Вернешься на полчасика?

- Если только очень надо.

- Надо. Пойдем.

Возвращаюсь за столик. Так и не успев сесть, замираю. Картинка дрожит. Все же я псих. Санитары, где вы? Сквозь гул в ушах слышу, как Серега представляет мне напыщенного ублюдка, но на него мне плевать. Сердце стопорится снова, пропускает удар, второй, а потом начинает бешеным ритмом отбивать чечетку, разгоняя густую кровь.