Любовь разорвавшая небеса

Глава 5. Небесное предупреждение

Дождь над заброшенной церковью святого Игнатия не шел. Он бил. Тяжелые, холодные капли, размером с монету, лупили по жестяной крыше колокольни с такой яростью, что звук напоминал пулеметную очередь. Грохот заполнял всё – сводчатое пространство, запыленные балки, пустые глазницы окон, затянутые гнилым брезентом. Это был не фон. Это было наказание. Стихия, решившая выместить на этом оскверненном месте всю свою ярость.

Орион сидел на перевернутом ящике из-под патронов (последние посетители церкви явно были не паломниками), спиной к стене, по которой стекали ручейки воды, пробившиеся сквозь трещины в кладке. Он не пытался медитировать. Небесные мантры, которые раньше структурировали его сознание, теперь казались пустым, механическим шумом. Вместо них в голове стоял хаос. Хаос, звучащий в такт дождю.

Он закрыл глаза, но это не помогало. Перед внутренним взором вставали не лики святых и не схемы Небесного плана, а осколки.

Осколок: ее глаза в полумраке клуба. Не адский огонь, а глубокая, древняя усталость, смешанная с острой иронией. «Ты светишься так ярко, что слепишь сам себя.»

Осколок: запах в библиотеке – старый пергамент, пыль и под ним – едва уловимый, тревожащий аромат, как у нее. Полынь и дым. Он ловил его на своей одежде и не мог понять: мираж или след?

Осколок: видение на крыше. Ветер. Настоящий ветер. Ощущение, от которого у него, бесплотной сущности, сжалось нечто в груди. Тоска. Не по Раю. По чему-то другому. По выбору, который делают не по инструкции.

«Она – зеркало, – пронеслось в голове, четко и холодно, поверх грохота дождя. – Зеркало, показывающее то, чего во мне нет. А что есть? Алгоритм. Функция. Идеальный, безжалостный, бесчувственный закон. Закон, который я исполнял, не спрашивая: «А больно ли?» Закон, который, возможно, и создан из страха. Страха перед тем, что покажет его собственное отражение. Что, если Камаэль… Что, если весь этот Порядок…»

Мысль, крамольная и леденящая, оборвалась на полуслове. Потому что оборвался звук.

Не дождь за окном – тот все так же яростно лупил по железу. Оборвался звук внутри. Гул в ушах, стук воображаемого сердца, даже собственное дыхание – всё поглотила внезапно наступившая, абсолютная, ватная тишина. Она была настолько плотной, что давила на барабанные перепонки.

Орион открыл глаза.

Воздух в колокольне изменился. Пропал запах сырости, плесени, птичьего помета и пороховой гари. Его вытеснил запах стерильности. Озона после мощного разряда. И холодного, отполированного до зеркального блеска мрамора. Воздух стал густым, вязким, им было трудно дышать. Каждая пылинка, секунду назад танцевавшая в косых лучах света сквозь дыры в крыше, замерла, зависла в пространстве, как в янтаре.

И тогда в центре помещения, там, где на полу лежали обломки штукатурки и ржавые гильзы, пространство свернулось. Не вспыхнуло светом – оно сжалось, как плёнка, и из этой точки сдавленной реальности шагнул он.

Азариэль.

Он не просто появился. Он занял собой всё пространство. Его доспехи не отражали убогий свет дождливого дня – они источали собственное, приглушенное, но неумолимое сияние. Свет не теплый, а хирургически-холодный, бело-голубой, выжигающий тени и придававший всему вокруг четкие, безжалостные контуры. Капли дождя, пробивавшиеся сквозь дыры в кровле и попадавшие в поле этого сияния, не долетали до пола. Они исчезали с тихим пшиком, обращаясь в пар, будто их сама суть была нечистой и подлежала немедленной стерилизации.

Его крылья, могучие и белые, были не расправлены, а раскрыты ровно настолько, чтобы обозначить его присутствие и власть. Они не шевелились. Они были как мраморные изваяния. Его лицо, прекрасное и бесстрастное, как маска классического воина, было обращено к Ориону. Глаза цвета ледниковой расселины смотрели прямо на него. Не с гневом. С оценкой.

– Орион, – произнес Азариэль.

Голос его был негромким, но в совершенной тишине он прозвучал с отчетливостью удара меча о щит. Каждое вибрирующее слово отдавалось в костях, в самых основах ангельской сущности Ориона. Это был не просто голос. Это был глас инстанции.

Орион медленно, будто против вязкого сопротивления воздуха, поднялся. Внутри всё сжалось в ледяной, тяжелый шар. Проверка. Уже. Они не дали времени. Они почуяли слабину.

– Азариэль, – кивнул он, стараясь, чтобы его собственный голос был ровным, нейтральным, соответствующим протоколу. – Неожиданно. Я… собирал данные. Отчет будет готов.

– Данные? – Азариэль сделал один, неспешный шаг вперед. Его сияние скользнуло по стенам, обнажая каждую трещину, каждый клочок грязи с таким презрением, словно это была личная обида. Его взгляд вернулся к Ориону. – Я пришел не за отчетами на пергаменте. Я пришел за тобой.

– За мной? – Орион заставил себя не отступить. Дистанция между ними была еще велика, но ощущалась как дистанция между клинком и горлом.

– Камаэль… озабочен, – произнес Азариэль, и в его безупречной дикции появилась тончайшая, но различимая нотка. Что-то среднее между разочарованием старшего брата и холодным предостережением командира. – Ты не вышел на связь после первой конфронтации. Ты скрываешься. В таком… – его взгляд на миг скользнул по ржавым балкам, по лужам на полу, – месте. Это противоречит протоколу Хранителя Порядка. Объяснись.

Давление в воздухе возросло. Орион чувствовал его физически, как увеличение гравитации.

– Демон… изворотлива, – начал он, повторяя продуманную заранее легенду. Слова выходили правильными, но звучали в его ушах пусто, как скорлупа. – Ее паттерны не линейны. Обычные методы слежки бесполезны. Мне требовалась тишина. Изоляция от… фонового шума Небес, чтобы сосредоточиться на ее следе.

– Сосредоточиться, – повторил Азариэль. Без интонации. Просто эхо. Он сделал еще шаг. Теперь холодное сияние его доспехов ложилось на лицо Ориона, выхватывая малейшую тень, малейшую микроскопическую дрожь века. – На ее следе. Или на своих мыслях о ней?

Орион почувствовал, как под мнимо-человеческой кожей по спине пробежал ледяной паук. Он знает. Чувствует.