Любовь злодея. Продолжение истории

Глава 24

Глава 24.

Комната, в которой я очутилась, ничем не отличалась от той, в которой мы пили чай, - такая же ветхая, серая и убогая. Вот только стена… она явно пострадала от огня. Видимо, Фэррей не совладал со своей магией и едва ли не спалил дом. Огонь действительно губительная сила, и я в который раз убедилась в этом. Держаться бы мне подальше от огненных магов, но почему-то меня так и тянет к ним. Точнее к одному из них, который теперь часто снится мне по ночам. Теперь только там и могу его видеть – в своих кошмарных грёзах.

Я обошла спальню по кругу. В центре комнаты у стены стоял письменный стол, заваленный книгами, листами и письменными принадлежностями. Справа в углу находился небольшой платяной шкаф, который также служил и прибежищем для книг. Нет, намеренно я в него не заглядывала и не изучала содержимое, просто одна из дверей была приоткрыта, выставляя напоказ всё содержимое. У окна находилась небольшая кровать, на которой я несколькими минутами ранее сидела. Кровать была покрыта тёмным одеялом, и контрастировала с комнатой, которая была выдержана в тёмных тонах.

«Прямо как в том замке, в покоях Фэррея», - подумала я. «Такое чувство, будто бы я вернулась в прошлое. В тот день, когда впервые попала в апартаменты Поджигателя и …»

Дальше вспоминать не хотелось. У меня закружилась голова, и я опёрлась о стул, стоящий у стола. Непроизвольно бросила на него взгляд. Среди многочисленных книг, я обнаружила исписанный ровным волевым почерком листок. Кажется, на нём были написаны какие-то строчки. Я протянула руку и схватила листок со стола. Прочитав, я поняла, что это стихи. Интересно, их написал Поджигатель? Я ведь даже не представляла, что он может оказаться таким романтиком.

«Ты прекрасней всех на свете,

Глаза твои счастьем полны,

В них всегда отражается небо,

Не видел я раньше такой красоты.

Ты прекрасная словно роза

И нежная точно тюльпан,

Твои волосы светятся золотом

И волнятся как океан.

Ты кажешься хрупкой и нежной,

Но это лишь только на вид,

В твоей груди пылает безбрежный

«Огонь», что вечно горит.

Я знаю, что мы не похожи,

По-разному смотрим на мир;

Почему же являешься ночью,

Когда мы так сладостно спим?

Я вижу тебя лишь во снах,

Но знаю, что встретимся вскоре;

В моих далёких мечтах

Ты ждёшь меня в огненном море».

Стихи оказались красивыми, волнующими и трепетными, и совсем не вязались с личностью Поджигателя. Если бы мне их показали заранее и предложили бы догадаться, кто их написал, ни за что бы не подумала него. Стихи мне понравились. Я по достоинству оценила поэтический талант Фэррея.

«Вот бы и мне кто-нибудь посвятил подобные строки, - улыбнулась я, представляя этот момент.

Но улыбка моя длилась недолго. Неприятная мысль внезапно посетила мою голову и точно обухом, ударила по ней же.

«Минуточку! А кому посвятил этот шедевр Поджигатель?»

Мужчина обычно пишет стихи женщине, в которую он влюблён. Неужели у Фэррея была дама сердца? Интересно, кто же она?

В момент осознания этого факта я испытала противоречивые чувства. С одной стороны, я была рада тому, что Поджигатель, как оказалось, может быть романтичным и чувственным человеком. Возможно, он даже умеет любить. А с другой, меня обуревала ревность. Кто та девушка, которой он посвятил стихи? Красивая ли она? Любила ли она его, также как и он её? Надеюсь, той девушкой, была не Эвелина. Она точно не заслуживает таких прекрасных слов.

Внезапно моё внимание привлекло нечто на стене прямо над столом, занавешенное плотной тёмной тканью. Я не хотела вторгаться в чужие секреты, но моё любопытство взяло верх. Интересно же знать, какие ещё тайны скрывал Поджигатель.

Я одним быстрым рывком стянула ткань. За ней была спрятана странная картина. Почему странная? Она была сделана на деревянном холсте, и на нём был выжжен портрет красивой девушки. Неужели это и есть та самая незнакомка, в которую был влюблён Фэррей?

Я присмотрелась к девушке получше. Черты лица были переданы очень чётко, и я с уверенностью могла сказать, что это точно не Эвелина. У девушки на портрете были очень выразительные добрые глаза, лучезарная улыбка, красивые волнистые волосы, и сама она словно бы танцевала в море из пламени. Языки неистового пламени обступали девушку со всех сторон, но в её глазах не было и тени страха.

«…В твоей груди пылает безбрежный

«Огонь», что вечно горит», - вспомнила я строчки из стихотворения Фэррея.

Кто же ты, таинственная незнакомка, укравшая огненное сердце Поджигателя?

Я отошла на несколько шагов назад, чтобы лучше рассмотреть портрет и… ужаснулась. Хоть картина была и не красочной, но в этом и не было необходимости. Черты лица были переданы настолько точно, что ошибки просто не могло быть. С портрета на стене на меня смотрела… я сама.