Любовница брата. Я забираю их себе

Глава 8

Глава 8

Я просыпаюсь от звуков, доносящихся снизу.

Не сразу понимая где я, резко сажусь, а потом падаю обратно.

Ох, я же у Руслана.

Снизу опять доносится звон посуды и тихая музыка. Опускаю ноги на пол и аккуратно выглядываю из спальни в коридор.

Никого.

Иду к комнате Руслана, но, приоткрыв дверь, никого там не нахожу.

Это что, он готовит?

Шлепаю босыми ногами по ступеням и оказываюсь на кухне. Там, спиной ко мне, стоит Руслан и готовит что-то безумно вкусно пахнущее. Играет легкая музыка и мужчина пританцовывает ей в такт.

Улыбаясь, вспоминая своего Руслана. Того, которого я знала, когда он был у меня в городе. Веселый, смешливый. Он танцевал и дурачился.

— Аппетитно! — подаю голос я, скрывая улыбку.

Мужчина оборачивается и застывает с лопаткой в руках.

— Ты уже проснулась? Садись к столу!

Я послушно падаю на высокий стул и снова бросаю взгляд на широкую спину Руслана.

— А ты подкачался за то время, которое мы не виделись! – хмыкаю я, отмечая рельеф мышц. Я даже в первую встречу в его офисе это заметила.

— Что? – удивляется он с улыбкой, но она быстро сползает с его лица. — А, ну да…

Сжав кулаки, он отворачивается к плите, а я поджимаю губы в обиде. Первый раз вижу, чтобы кто-то так реагировал на комплимент.

— Вот, держи! — ставит он напротив меня тарелку с блинчиками. — Варенье или мед?

Я удивленно вскидываю брови, припоминая, что Руслан говорил о готовке, когда он забирал меня с работы в ресторане. А именно, что он ее ненавидит.

— С медом! – отвечаю я.

Мужчина ставит на стол еще несколько пиал с разным содержимым, а я рассматриваю их.

Сгущенка, варенье, мед, орехи…

Глубоко вздохнув, я притягиваю к себе мед, но тут же натыкаюсь на прищуренный взгляд Руслана.

— Что? — спрашиваю замерев.

— Ты не хочешь есть? Тебя мутит? — заботливо интересуется он.

Я прислушиваюсь к себе и с удивлением обнаруживаю, что все хорошо. Никакой тошноты.

— Нет, просто не хочу сладкого!

— Вот как? А чего же ты хочешь? — резко подхватывается он, открывая холодильник. — У меня есть запеченная рыба, лазанья, мясо под кислым соусом…

Я громко сглатываю слюну и выпаливаю:

— Мясо!

Мужчина хмыкает и достает большое блюдо. Разогревая его, он поворачивается ко мне и хитро спрашивает:

— Мальчик значит?

— Что мальчик? — непонимающе тяну я.

— Ну говорят, что если девушке хочется сладкого — то она родит девочку, а если мяса — мальчика. — Пожимает плечами Руслан.

Он достает блюдо из печи и ставит передо мной.

— Угощайся!

Я накидываюсь на мясо, чувствуя, что сейчас проглочу вилку. Руслан усмехается, а я смущенно тяну.

— Не смотри на меня так, а то я боюсь подавиться! — с набитым ртом бубню я, чем вызываю еще больший смех у мужчины.

— Ладно-ладно!

— Лучше расскажи, откуда такие познания в предположении пола?

Улыбка Руслана сходит на нет, и он тихо бросает.

— Бывшая жена была беременна. Родила мальчика. Тоже почти не ела сладкого во время беременности, хотя до этого была сладкоежкой! — как робот рассказывает он.

Я замираю, понимая, что если у Руслана есть сын, то он живет не с ним, а значит — бросил своего ребенка.

— И где же они сейчас? — спрашиваю я.

— В Америке. — Коротко отвечает тот. — Жена уехала и увезла его с собой.

— Ты так просто отпустил своего сына? В страну, где даже не видишь, как он растет? — удивляюсь я.

Руслан сжимает зубы, но ничего не отвечает.

Он встает со стула и бросает мне:

— Доедай и пошли собираться!

— Куда? — вскакиваю я, не дожевав.

— Хочу познакомить тебя с семьей, раз уж ты будешь жить со мной! — выдает Руслан, уходя наверх, а я так и застываю с куском во рту.

С семьей? О боже! Так быстро?! Значит, Руслан действительно относится ко мне серьезно?

— Лера, быстрее! — кричит Руслан со спальни и я, спохватившись, несусь к нему.

— У тебя есть что-то кроме того платья, в котором ты была? — спрашивает мужчина, поглядывая на мою сумку с подозрением.

— Ну, есть джинсы, футболки…

— Не годится! — упрямо качает головой Руслан.

— Ну не знаю, тебе нравилось! — хмыкаю я.

— Мне возможно и нравилось, но перед семьей нужно появиться в чем-то более… серьезном. Они в жизнь не поверят, что ты моя…