Люди любят
Вместо послесловия
Иногда люди кажутся мне совершенными уродами. С утра пораньше на охоту вылезают орки с перекошенными лицами, волочат свои рюкзаки и сумки, щурятся на яркий свет, громко сморкаются и без причины посылают друг друга к черту. Они не улыбаются, не желают никому доброго утра и не придерживают дверей. И я иду, в их числе, озлобленно фыркая, если мне наступают на ногу, заткнув наушниками уши и едва раскрыв глаза. Я не хочу их видеть, я не хочу видеть себя такой.
С каждым годом я потихоньку утрачиваю свою способность любоваться. Раньше за день я могла найти тысячу удивительных событий - капли майского дождя на лепестках ирисов, лучи закатного солнца в ажурном обрамлении сиреневых ветвей, огромные зеленые улитки на торце старинного здания, одинокий полет чайки над зацветающим прудом, косой снег в свете уличных фонарей, густой туман над яркими кустами шиповника, россыпь ромашек у берега шумного залива, фиолетово-кварцевое небо, расчерченное проводами на замысловатые витражные картинки. А сейчас мне больно поднять головы. Я перестаю замечать жизнь и оттого чахну.
Любить тоже становится тяжелее. Но любовь живет вокруг меня, живет в моем прошлом и, очень на то надеюсь, в моем будущем. Она кружит, врачующим призраком, собирая в себе то, что осталось от Человека и Человечества, она проходит между осколками разбитых душ золотым японским швом, она ложится на страждущую землю мечтаний грохочущим ливнем, она поднимает в воздух пыль нажитого и возвращает нас в мир нагими и чистыми. Любовь как Бог - если ее и не существует, то ее непременно стоит выдумать.
Отредактировано: 06.12.2023
Добавить в библиотеку 