Лжец. Мне с тобой не по пути

Глава 1

Лариса

— Лар, ка-а-ак же тебе повезло с мужем!

Моя лучшая подружка откладывает чайную ложку и чуть склоняет голову набок, в ее глазах появляется мечтательный блеск.

— Он просто золото. Не то что мой Сережа…

Светка с театральным вздохом закатывает глаза. О своем браке она всегда говорит так, будто играет драму.

— Скажу по секрету… — Голос ее понижается до доверительного шепота, а пронизывающий взгляд зеленых глаз смотрит мне прямо в душу. — От него я бы даже родить согласилась.

Воздух застывает.

Кажется, даже хлесткий шум ветра за окном на мгновение затихает.

Я привыкла к ее бестактности, к полному отсутствию эмпатии, к тому, что она, словно слон в посудной лавке, топчется по самым больным местам.

Но этой фразой... она ударила прямо в ту незаживающую рану, которая терзает меня долгие годы. Словно целилась.

Пальцы сами сжимаются вокруг тонкого фарфора чашки так, что костяшки белеют. Поверхность кофе внутри идет легкой волной, отражая внезапную дрожь в моих руках.

Как она это делает?

Как умудряется одним небрежным, будто бы между делом брошенным замечанием превратить меня в клубок сжимающихся от боли нервов?

Мое бесплодие... Это не просто сухой врачебный вердикт в медицинской карте.

Это тень, которая легла на наш с Мишей брак.

Это чувство ущербности, которое я ношу с собой каждый день, как клеймо.

И самое ужасное, я уверена, что Миша с упорством маньяка мстит мне за него.

Каждое его позднее возвращение из офиса, каждый брошенный с усмешкой взгляд, каждое холодное прикосновение — это не что иное, как расплата за то, что я не смогла родить ему наследника.

За то, что оказалась бракованной.

В глубине души я уверена, что он прав. Я и в самом деле его подвела.

Отворачиваюсь, делаю вид, что ищу салфетку, но на самом деле просто не знаю, куда деть глаза. В груди становится горячо, будто кто-то сжал сердце ладонью.

— Ты чего, Лар? — звонко смеется Светка, наклоняясь ближе.

От ее духов с жасмином и горьким апельсином кружится голова.

— Я же шучу, — хлопает она меня по руке.

Но я чувствую, что нет, не шутит. Ведь ни один мускул на ее лице не дрогнул, когда она это сказала. Только уголок губ мечтательно приподнялся.

— Конечно, — выдыхаю я, откидываюсь на спинку стула и, наконец, встречаю ее взгляд. Слишком цепкий, слишком прямой.

От него мне становится не по себе.

Моего мужа Светка знает все то время, что мы с ним вместе. Собственно, это она нас и познакомила двадцать два года назад.

А еще она знает, что он мечтал о ребенке и что я безнадежно бесплодна. Даже пять протоколов ЭКО мне не помогли.

И словно специально нажимает на мои самые больные места.

— До чего ты счастливая, — добавляет подруга мягче и смотрит в чашку. — Таких мужчин, как Михаил, сейчас днем с огнем не сыщешь. Заботливый, внимательный, еще и красивый.

Я автоматически улыбаюсь. Как кукла.

Пальцы дрожат, когда я беру ложку, мешаю кофе, хотя сахар давно растворился.

— Да, — говорю я, наконец, глядя в окно, где серый ноябрь расплывается в мокром стекле. — Мне очень повезло.

А внутри, в самой глубине, живет другая мысль, горькая и тяжелая: если бы ты только знала, с чем именно мне повезло.

Со стороны наша жизнь кажется сияющей открыткой: идеальный брак, успешный муж, роскошь, от которой у многих перехватывает дыхание.

Михаил — тот самый «золотой» мужчина, о котором все грезят.

Красивый, с уверенной походкой хозяина жизни, со взглядом, от которого у женщин слабеют колени.

Он умеет очаровывать, ослеплять блеском. На тех, кто видит лишь глянцевую обложку нашей жизни, он производит неизгладимое впечатление.

Но за этим ослепительным блеском скрывается тьма. Густая, холодная, липкая, как смола. Она проникает во все, отравляя самые светлые моменты.

Изменять мне он начал уже на первом году нашего брака.

Сначала это были осторожные, почти незаметные шаги в сторону — случайные звонки, затянувшиеся якобы деловые ужины.

Потом — все смелее и наглее.

Он словно проверял границы моего терпения, моей способности закрывать глаза на очевидное.

Секретарша. Клиентка из командировок. Соседка, с которой они якобы случайно встретились в баре отеля.

Я знала обо всем.

Каждый раз, глотая слезы, я шептала себе: «Терпи, Лара. Ради семьи. Ради того, чтобы сохранить этот хрупкий фасад благополучия. Не разрушай все окончательно».

Чувствуя мою слабость, он позволял себе все больше.

А в один далеко не прекрасный вечер, когда он снова слишком поздно пришел домой, я попыталась повысить голос и устроить скандал.

Он холодно посмотрел на меня и произнес с ледяным спокойствием:

«Ты без меня— пустое место».

Эти слова впились в меня, как отравленные шипы, навсегда поселились во мне, стали частью моего ДНК.

Иногда, оставаясь наедине с зеркалом, я пыталась разглядеть в своем отражении ту девушку, которой была когда-то.

Ту, что смеялась до слез, обожала ощущение ветра в волосах и втайне от всех писала наивные стихи на полях студенческих тетрадей. Куда она подевалась?

Михаил не устает напоминать мне, что я должна быть благодарна.

За этот дом, за статус жены успешного человека.

За жизнь, которая со стороны выглядит как воплощенная мечта.

За то, что он не посмотрел, что я бракованная… не могу иметь детей, и не бросил.

Вот только он дал мне все, кроме счастья и уважения.

Хотя как он может уважать меня, если я сама себя не уважаю?

Требовательным жестом Светка снова касается моей руки.

Теперь ее взгляд направлен на мою ладонь.

— Лар, у тебя новое кольцо?

Голос подруги выводит меня из прострации. Ну да, еще одна женщина, оказавшаяся падкой на блеск и лоск моего мужа.

Мне ли на нее злиться за это?

— Да, — пожимаю плечами.