Лжец. Вторая семья моего мужа

Глава 8

Николь

— Ты что делаешь? — удивленно усмехается Одинцов-младший. — Николь, не глупи, — тянет с досадой.

— Я не часть вашей семьи. И никогда не буду! Ясно?! — кричу через стекло. — Нет никакого ребенка Одинцовых. Понял?! Отцу своему так и передай. И Владу тоже! Это мой ребенок. Только мой.

Макс говорит что-то тихо, неразборчиво. Ныряет рукой в карман. Чертыхаюсь, понимая, что сотовый остался при нем.

Спешу к шкафу. Мысли разлетаются в стороны, но, судя по всему, времени у меня в обрез, некогда собираться, поэтому хватаю свои документы и конверт с деньгами на свадьбу. В прихожей забираю сумку, мгновенно обуваюсь и скрываюсь за дверью.

Оказавшись на улице, топаю к остановке. Мною движет страх. Он неприятно подгоняет, колет иголками в животе. Знаю, если останусь здесь, буду пытаться возражать Одинцовым, ничего у меня не получится. Слишком уж уверенно звучали слова Макса. Таким же было и поведение его отца. Они все за меня решили. И кто я, и на что согласна.

Крепко стискиваю на груди руки. Вместе с паникой внутри плещется гнев. Как назло в мыслях настойчиво всплывает момент, когда мы с Владом узнали о ребенке. Тогда в его глазах зажглась растерянность, но такая счастливая! Та самая, которая поднимается в душе от трогательных, неожиданных, важных событий. Я все говорила о нашем первенце, о том, как это волнительно, особенно в тридцать шесть лет. Какой он будет взрослый, осознанный папа. А Влад молчал! Молчал! Слушал и улыбался! Сейчас, от этой картинки перед глазами, от этого его счастливого лица в ней, меня трясет от злости.

Мой малыш вовсе не первенец! И Влад уже лет десять как отец! И пятнадцать как муж! А я осталась на улице. Осталась совершенно одна.

Я хочу к маме. Хочу уткнуться в родное плечо. Хочу переболеть. Переплакать. И забыть. Вычеркнуть лжеца из жизни, из сердца, из мыслей. Не таить в душе злобу, не стенаться по прошлому. Хочу почувствовать равнодушие. По-настоящему. Отпустить. И растить малыша в любви и спокойствии. Только дома, с мамой я найду в себе силы сделать это.

С таким настроем я еду в аэропорт. Покупаю билеты на ближайший рейс. Путь мне предстоит неблизкий. После перелета часов пять придется ехать на одном автобусе, а затем пересаживаться на другой, между отправлениями которого приличные промежутки. Настраиваю себя морально на длинную дорогу.

До регистрации на рейс еще целый час. Трачу его на поход в кафе. Заставляю себя поесть. Аппетит и правда приходит во время еды. Мне даже становится чуточку лучше.

Получив посадочный салон, занимаю место в зале ожидания. Кручу в руках телефон. Пальцы сами собой лезут в галерею. Листаю наши с Владом фото. Принимаюсь удалять одно за другим. Это все было неправдой. Этот улыбающийся, нежно смотрящий на меня мужчина, всего лишь игрок. Он играл моими чувствами. Играл моей жизнью. И теперь ясно, откуда у Влада такие способности. Яблоко от яблони недалеко падает.

Устаю удалять фото по одному, начинаю выделять целым скопом. Хмыкаю, вдруг осознав, что социальные сети мне подчищать не придется. И вот мне открывается очередная истинная причина отношения Влада к тем или иным вещам. "Ненавижу всю эту жизнь напоказ, — говорил он. — Тупая трата времени. Никогда нигде не регистрировался". Я понимала его. Позерство на камеру — это удел мальчишек. Мне даже нравилась его такая нелюбовь к соцсетям. Она добавляла Владу солидности, делала в моих глазах более серьезным. Я, конечно же, последовала примеру своего мужчины. Если бы я только знала, что скрывается за этим негативным отношением... Конечно, для лжеца социальные сети — непозволительная роскошь.

Раньше мне никогда не приходило в голову искать что-то о Владе в интернете. Да и с чего бы? Но теперь... открываю браузер, вбиваю в поисковую строку: Одинцов Владислав Георгиевич. Палец застывает над кнопкой "найти"...

Нет. Того, что я уже узнала достаточно, чтобы бежать из города не оглядываясь. Зачем сыпать соль себе на рану?

— Добрый вечер, — раздается надо мной грубый бас.

Поднимаю голову.

— Добрый, — отвечаю двум огромным мужчинам в черных деловых костюмах, которые буквально закрыли от меня все остальное пространство зала ожидания.

— Служба безопасности. Вы должны пройти с нами, — командует один из них.

— Почему? Что случилось? — теряюсь я.

— Возникла небольшая проблема с вашими документами. Мы должны провести проверку, — объясняет он.

— Хорошо, — поднимаюсь с места, накидываю на плечо ремешок от сумочки и шагаю вместе с мужчинами.

Не тороплюсь. Рассматриваю своих сопровождающих. Из-под воротника по их шеям тянутся пружинки наушников. Вижу теперь мужчин со спины, но вроде никаких бейджей я на них не заметила. Еще больше замедляюсь. Верчу головой в поиске сотрудника в униформе. Эти люди в черном не внушают мне доверия. Может у меня, конечно, паранойя. Но какие с моим паспортом могут быть проблемы?!

— Слава Богу, — шепчу с облегчением, когда замечаю полицейского. Тут же срываюсь к нему.

Слышу позади тяжелые шаги своих конвоиров.

— Здравствуйте, извините, — тараторю, подбежав к сотруднику. — Эти мужчины, они представились службой безопасности, но они не в форме и не предъявили документов. Ведут меня куда-то...