Магрид. Баги не баги

Пролог

Наш городок — типичное подмосковное захолустье. Панельные многоэтажки лезут на частный сектор, как прыщи на чистое лицо. Контраст убойный: рядом с покосившимися деревяшками, которые помнят ещё царя-батюшку и воняют кислой капустой из подвалов, торчат особняки-замки новых русских. С подсветкой, заборами-дредноутами и камерами на каждом углу. Прямо как в криво собранном конструкторе, где смешали «Средневековье» и «Киберпанк».

Впрочем, одна жемчужина у нас всё-таки есть — огромный парк в центре города. Вековые дубы, раскидистые липы и здоровенный пруд, гладкий как зеркало по утрам. Летом там можно рассекать на лодке, вдыхать запах ряски и слышать, как вода шепчет под веслом. Реально годное место, чтобы сбежать от всей этой коробочной тоски.

Сентябрь в этом году какой-то ненормальный. Природа никак не хочет признавать, что лето кончилось: цветы до сих пор не завяли, зелень прёт как на стероидах. Хотя по утрам туман и первые жёлтые листья уже намекают — зима близко. Воздух пахнет прелыми листьями и чем-то сладковатым, будто кто-то разлил яблочный сидр.

В то утро я очнулся в своей комнате. Три монитора тускло горят в полумраке — индикаторы мигают, как зрачки сытого удава. Стены в постерах из любимых игр и аниме. В углу тихо мурлычет новый комп, нагревая воздух до температуры «чуть выше комнатной». Моя гордость, купленная на деньги с подработки кодером — писал код по ночам, пока нормальные люди спали.

— Стас! Чтоб тебя, опять проспишь! — мама пытается докричаться через дверь. Голос у неё такой же бодрый, как дрель по утрам у соседа снизу.

Утро началось по накатанной. Батя в очередной командировке, мама умудряется одновременно готовить завтрак, краситься перед зеркалом и гладить мою рубашку. Бонусом — регулярно бомбит мою дверь напоминаниями об опоздании. Я натянул любимую футболку с выцветшим принтом, потёртые джинсы, толстовку. Наскоро умылся, сунул в рот бутерброд и вылетел в прохладное осеннее утро.

До колледжа обычным путём — минут пятнадцать неспешным шагом. Но я давно нашёл секретную тропу через стройку. Перепрыгиваю через лужи, строительный мусор, вдыхаю запах сырого бетона и ржавого металла — добираюсь за семь минут. Правда, всё равно опаздываю. Влетаю в аудиторию под недовольное бурчание препода и ухмылки однокурсников. Крадусь на свою «камчатку» — одинокую парту в самом конце класса.

Многие считают, что одиночество — это проблема. А по мне так осознанный выбор. В мире, где каждый второй пытается тебя использовать, проще держаться особняком. Никаких групповых проектов, никаких социальных обязательств. Только я и мои правила.

В играх хотя бы всё честно — правила прописаны чётко и ясно. У меня особый талант: находить баги и уязвимости. Могу пройти любую игру соло или свалить, если припечёт. Иногда кажется, что виртуальные миры куда реальнее нашего. Там хоть всё работает по понятным законам.

После колледжа я сразу двинул домой. Вчера почти дошёл до максимального уровня в новой онлайн-игрушке, но мой горе-провайдер обрубил интернет — очередные техработы. Мысленно составляю гневное письмо в техподдержку и топаю через центральный парк. Любимый плейлист в ушах отсекает внешний мир, басы пульсируют в такт шагам.

И тут — как в дешёвом триллере. Мурашки по коже, волосы дыбом, и ты понимаешь: сейчас что-то будет. Поворачиваю голову к пруду — и вот же чёрт!

Под раскидистым дубом разворачивалась странная сцена. Здоровенный мужик, больше похожий на шкаф на ножках, замахивается на какую-то девчонку. Она вжалась в дерево, её плечи трясутся, одежда — какой-то странный балахон, явно не из местного секонд-хенда. Амбал выглядит реально пугающе: лысая башка, ручищи как бетонные блоки, рожа перекошена от злобы.

Я никогда не страдал героизмом. Это прямой путь к проблемам, и мой внутренний голос уже приготовился скулить: «Не лезь, дурак, пройди мимо». Но в этот раз тело сработало быстрее мозга. Раньше, чем я успел подумать «что я творю», ноги уже рванули с места. Земля под кроссовками захлюпала, ветер ударил в лицо, лёгкие обожгло холодным сентябрьским воздухом. Тридцать метров за пару секунд — никогда так быстро не бегал, даже когда в школе за мной гнались старшаки.

А потом — удар.

Со всей дури, плечом, в этого амбала. Ощущение — будто влетел в бетонную стену на полной скорости. Хрустнуло что-то в плече, искры из глаз посыпались. Кажется, я слегка просчитался с тактикой — этот шкаф оказался чересчур крепким. Хорошо хоть голову успел отвернуть, а то пришлось бы собирать череп по частям.

Пока громила тупил, пытаясь понять, откуда прилетело, я не стал дожидаться его просветления. Самый грязный, но эффективный приём — удар в пах. В этот раз сработало на отлично. Гора мышц сложилась пополам с таким звуком, что лучше его не описывать — вечером будет кошмар сниться.

Я перевожу дыхание, поворачиваюсь к спасённой девушке. Хочу сказать что-то вроде: «Всё норм, не боись». И тут...

Она оказалась нереально красивой. Будто с обложки фэнтези-романа сошла. Точёный профиль, скулы — словно по линейке, глаза зелёные, огромные, на пол-лица. Одежда странная, но сидит безупречно. На вид лет двадцать, но что-то в глубине этих глаз намекает на куда больший возраст. От неё пахнет озоном и сухой грозой.

Последнее, что я успеваю заметить — её посох. Странное, стрёмное голубое свечение пульсирует в такт с моим сердцем. А потом этот посох встречается с моей головой.

Не больно — странно. Мир не просто плывёт, он распадается на слои. Краски смешиваются, звуки превращаются в гул, а тело становится лёгким, будто из него вынули кости. Я проваливаюсь, но почему-то не в темноту, а в... тишину.

Знаете, в такие моменты в голову лезет всякая чушь. Типа «а не слишком ли много я играю в RPG?» или «надо было сменить этого хренового провайдера». Ещё подумалось — если это портал в другой мир, как в книжках про попаданцев, мог бы и момент получше выбрать.

А дальше — как пишут в романах: «и свет погас», «и я провалился во тьму».