Маленькие истории

Память

Память 

Она почти ничего не помнит о своей прошлой жизни. Память если и возвращается, то всегда безсвязными урывками. И во снах.

Но то, что показывает ей сломанный разум, почему-то быстро забывается стоит лишь взглянуть на себя в зеркало. 

Она даже пробовала рассказать свои сны кому-либо. Впопыхах набрасывала на себя старенький поношенный халат, и, совсем забывая про тапки, спешила туда, где слышались приглушенные голоса молоденьких сестричек, рывком открывала дверь, хватала первый попавшийся под руку белый халат, открывала рот, и... 

И ничего. 

Увы. Воспоминания не держались в дырявой памяти хоть убей.  

А ведь она знала!

На каком-то там уровне чувствовала, что она забыла что-то очень важное. Что это обязательно надо вспомнить и никогда-никогда не забывать! 

Ей жизненноважно надо это вспомнить!

Во время прогулок в парке, она часами застывала под кроной огромного раскидыстого дуба, и с горечью рассматривала кольца на срубе. Несколько лет назад в грозу ветер сломал одну из веток и сторожу пришлось её срезать. Почему-то очень больно было наблюдать за тем как бензопила завершает то что начала природа. Дерево скрипело, поддавалось с трудом холодному металлу, и ей казалось, будто это не ветку, а её саму отрезают от жизни. В груди все жгло. Было больно. До слез. 

Она тогда прямо чувствовала как дерево плачет вместе с ней. 

"Даже у природы есть память, а у меня нет ни-че-го. — в который раз подумала она, притрагиваясь к коре, водя пальцем по местами шершавой поверхности и с доброй завистью считая полоски. — Одна. Вторая. Третья... А вот и новая. Клянусь своей жизнью что в том году её не было."

Память. 

Сложная штука. Переборчивая. Своевольная. 

Нужная. 

Когда её теряешь, сразу же чувствуешь огромную дыру в душе, ведь воспоминания — это мы. То, кем мы становимся на протяжении всей своей жизни, ведь очень важно знать кто ты. Откуда ты пришёл. Чего добился. Кем был. 

Человеку трудно начинать жизнь с чистого листа. 

Она давала руку на отсечение, что у неё была чудесная, яркая, запоминающаяся жизнь... Когда-то очень давно. В прошлом. А эти слепые, впустую прожитые годы в лечебнице она даже и не считала за жизнь. Так. Бессмысленное существование в надежде что-то вспомнить из прошлого.

Она знала что у неё было все. 

Взлёты и падения. Была боль...

Да-да. Боль была, иначе так безжалостно бы не болело в груди. Только у тех кто знает что такое настоящая боль может именно так болеть. 

А ещё... 

А ещё у неё была любовь. Должна была быть. И не какая-нибудь, а самая что ни на есть настоящая! 

И она вспомнит её. Обязательно вспомнит. Она в это свято верит. Потому каждую ночь засыпает с мечтательной улыбкой на губах, и с надеждой на то, что новый день обязательно принесёт ей воспоминание. 

И в этот раз она его точно не забудет.