Маленькие истории вселенского масштаба

Пересекающиеся параллели. Часть третья. Финальная.

– Доброе утро, – я зевая вошла в рубку. Пётр уже сидел в своем кресле с кружкой кофе, а о вчерашнем коллективном самоубийстве приборов напоминал только остов робота-пылесоса. Видимо, он встал настолько раньше, что успел не только открыть капсулу, но и прибраться. Для человека, уверенного что сегодня умрет, он проявил удивительную внимательность к тому, чтобы не оставлять за собой совсем уж беспорядок.

– И тебе того же. Кофе на столе, – сообщил Пётр, даже не поворачиваясь. Впрочем, учитывая, что нас тут только двое, наверное, ему и не нужно. Сложно не угадать говорящего, если ты молчишь.

Никогда в жизни не пробовала кофе, поэтому дымящаяся коричневая жидкость вызывала во мне нерешительность. Но до этого я и магией не пользовалась, пусть и несознательно… Так что можно и попробовать. Оказалось, что на вкус гораздо лучше, чем на вид.

Допивая остатки, я заметила, что он наблюдает за мной. Сложно спрашивать что-то членораздельное с полным ртом кофе, поэтому я постаралась как можно красивее выгнуть бровь. Отражение Петра в приборном окне стало смотреть в другую сторону.

«Проверка? Недоверие? Чего-то ждет? – носилось в моей голове, пока я наливала вторую кружку – А, Жрецы с ним. Сам скажет.». Я захватила эту божественную жидкость с собой и опустилась в кресло, наблюдая как проплывают за стеклом шарики миров. Подумать только, огромное множество светящихся разными цветами шаров, разбросанных в черной пустоте, готовой убить каждого кто случайно выпадет за пределы миров. Межмирье. Огромное, потенциально бесконечное – простое на вид и такое сложное на вкус… Но попробовав даже пару дней путешествий невозможно остановиться. Я точно не стану.

– Ты ждешь что снова начнется или просто рад меня видеть? – попыталась пошутить я. Пётр вздохнул, отодвинулся от управления и развернулся ко мне лицом. Я сделала то же самое.

– Ты должна мне новый кинжал. Виаленитовый.

Я снова выгнула бровь.

– Ты вроде сегодня помирать собирался?

– Принесешь на могилу, – пожал плечами он и откинулся в кресле, сложив руки на груди.

Я не выдержала и улыбнулась: со своим серым плащом, белой рубашкой и склоненной набок блондинистой головой он походил на сову. Никак не на умирающего или обреченного мага второй сотни лет.

– Или, – продолжил он, не дождавшись ответа – Ты можешь рассказать мне офигительную историю, и мы квиты. Мне все еще до смерти интересно кто ты, откуда и почему бежишь.

– А что случилось с «ответы для слабых»? – поинтересовалась я, отпивая обжигающей амброзии. Пётр нахмурился, и я пояснила – Ты бормотал во сне. Не могла из-за этого уснуть.

На самом деле это было почти правдой. Но уснуть я не могла не из-за неразборчивого сонного гудения за стенками капсулы, а из-за страха. Страха, что все происходит слишком быстро, что я не успела выбрать свой путь, что я не контролирую себя… И что я разнесла половину корабля. И клинок из металла, выдерживающий попадание двухтонной бомбы в магическом эквиваленте. Страха перед собой, заставившей волноваться и бояться человека, способного устроить войну против целого мира…

Впрочем, в плане веры я не далеко ушла, конечно. Ровно в пятнадцатый день рождения…

– Уела, – он развел руками и, воспользовавшись тем что я отвлеклась, выхватил из моих рук чашку, игнорируя слабовыраженное возмущение – Мой корабль, мои правила. Я говорю свои наблюдения, ты связываешь их фактами. Если я угадаю концовку, я выбираю тебе мир высадки.

– А если нет? – для проформы спросила я, направляясь к кухонному столику.

– Тогда мир выбираешь не ты, – с ослепительной улыбкой сообщил он и повернулся на кресле ко мне. Я оперлась на столик и отпила свеженалитое блаженство. С каждой порцией все лучше… – Итак. Ты из благородных или, скорее нелегально-богатых.

– Э-э-э… Пас? – неуверенно спросила я. Он с ухмылкой покачал головой:

– Это был не вопрос. Вещи не дешевые, повадки не из тех, которым учат нормальных девочек. Я про то, как ты носишь нож и кошелек. Но, при этом, насилия ты не видела. А значит, либо действительно что-то вроде принцессы, либо оберегаемая и опекаемая доченька авторитета. Угадал?

Я решила ответить. Не потому что считала себя обязанной, и уж точно не потому Пётр был из тех людей, что располагают к откровенности. Но я чувствовала, что рассказать все кому-либо еще я смогу не скоро, если вообще смогу. А мне нужно если не выговориться, то проговорить и разложить все по местам.

– Два из двух, – как можно правдоподобнее и беспечнее кивнула я, отделив признание от пояснения глотком. Как бы это сформулировать… – Сначала первое, потом второе. Только не принцесса…

– А дочь королевского мага, – закончил он за меня и подмигнул – Я знаю много историй, и некоторые имеют привычку повторяться. Полагаю, дальше ты становишься сиротой, причем достаточно рано… Шесть?

– Четыре, – честно говоря, спокойно рассказывать это и так сложно, и его анти-эмпатия не делала задачу легче – Может, мне уйти, и ты сам расскажешь?

– Тебе это явно нужнее, – парировал он, пропустив мой яд мимо ушей – А потом узнаешь что-то трагичное. Скажем, что на самом деле, нынешний правитель тебе не отец и даже не мать, а имеет коварные планы на будущего серьезного мага… Кстати, ты меня не поправила. Ставлю на то что оба твоих предка были сильными магами.