Маленький человек
И позже счастье
Кровь стекает по стене,
Там был мой труп,
Брошенный степенно остывать,
Но вдруг поднялись веки, дав потухшим глазам свет.
В туманном разуме не сразу мысль родилась,
Что тьма перед глазами — не признак смерти, нет.
И тьма была не смертью, она была путём.
Но в дверь, куда ведёт тропа, теперь мы вряд ли завернем.
Что-то важное забрали, оставив тело пустовать.
И пусть тьма будет рядом, ее ведь не прогнать.
Моя душа больна — это Ее вина.
Кто-то держит, окутывая дымкой,
Под локоть ведёт вперёд,
К двери, что ждёт.
И будет вечно ждать, ей некуда спешить, как мне некуда бежать.
За дверью слышен шепот многих голосов,
Но если вслушаться в их зов — их слов не разберешь.
А пальцы холода спиной все же ощутишь.
Он кротко проведет ту линию от шеи вниз, кровь с руки слизнёт.
И ноздри раздувая, твой страх вдохнет,
Но шага не ступить.
Пусть тьма будет рядом, с ней по соседству проще жить.
Ведь моя душа больна — это Ее вина.
Отредактировано: 12.03.2026
Добавить в библиотеку 