Малышка для (не) фиктивного папы

Пролог

– Аня?

Всё во мне замирает, отзываясь на этот голос.

Я слышала его разным. Обольстительно мягким и наполненным любовью, задыхающимся от страсти… холодным, как лёд.

Поднимаю глаза от книги, которую взяла с собой, чтобы полистать, пока дочка спит. Ну и как он здесь оказался?

– Борис, – киваю обладателю голоса.

Моему мужу. Бывшему. Фиктивному. Любимому… Точнее, бывшему любимым когда-то. До того, как он обвинил меня во всех грехах и моментально оформил наш развод. Хотя… для него это была просто удачная сделка.

– Что ты здесь…

– Тише, будь добр, – сдвигаюсь, тянусь к коляске и покачиваю её.

Он переводит взгляд в ту сторону, и уголок губ у него дёргается в намёке на эмоцию. Неужели не заметил сразу? Хотя я специально отодвинула коляску немного за скамейку, чтобы она стояла в тени.

– Всё-таки сделала искусственное оплодотворение, как и хотела, – теперь его голос звучит тихо, но зло.

Вглядываюсь в лицо, которое, как мне когда-то казалось, я знала до последней чёрточки, и замечаю в глазах намёк на… боль? Ну что ж, справедливо. Мне тоже было больно. Только ему было наплевать.

– Можно? – Борис, помедлив, делает шаг в сторону коляски.

Вот ведь… полез бы без разрешения, и я бы быстро опустила лёгкую кружевную сетку, которая сейчас откинута. Чтобы не увидел личико моей девочки. Но спросил. В этом он весь. Ухитряется чувствовать людей, интуитивно знает, где, когда и что сказать – поэтому так успешен в своём деле. Со мной только коса на камень нашла.

Киваю, давая разрешение, и мужчина подходит ближе, чуть наклоняется, рассматривая спящую малышку. Свою дочь. От которой он отказался – отказался заранее, даже не зная о её существовании.

– Она похожа на тебя, – выпрямляется, кидает на меня быстрый взгляд.

– На отца, – говорю машинально, как привыкла отвечать на эту фразу, и тут же прикрываю рот. Ой, ду-ура…

– На… отца?! Ты что, знаешь, кто…

Его взгляд мечется между мной и ребёнком, а потом он, прищурившись, спрашивает:

– Когда она родилась?