Малышка для Тирана

Глава 5

— Ти ва скока назад поедэшь?
— Что?!
Вопрос звучит с лихой непосредственностью и неповторимым горским акцентом. Таксист оборачивается и белозубо скалится, словно мы знакомы уже сто лет.
— Падажду тэбя! — заявляет он.
— Зачем?!
— Дамой отвэзу!
Это чудо ещё и подмигивает. За что "люблю" такси эконом-класса, так это за неожиданности. В этот раз бонусом к "дерзкой приоре" мне достаётся улыбчивый водитель, готовый вести меня домой. Судя по улыбке, явно не ко мне.
Обычно я так не рискую, но времени у меня в обрез и денег тоже. Всё утро я провела в салоне, где мою причёску в стиле "покороче, но чтобы хвостик было можно завязать", превратили в какие-то волшебные локоны, а над лицом поколдовал визажист, так что я сначала себя не узнала в зеркале.
Нет, это была я, но из какой-то другой параллельной жизни, где не было мерзавца-мужа, хрущёвки с текущими батареями, работы по выходным ради сверхурочных и одиноких вечеров за просмотром сериалов.
На эту "меня" мужчины оборачиваются на улице, пытаются встретиться взглядами и забавно запинаются, когда хотят заговорить.
— Я допоздна буду, — с улыбкой говорю таксисту.
Новую "меня" не пугает его внимание, а скорее веселит.
— Скажи ва скока! — настаивает он, — давезу, дэнег не возьму!
Бог его знает, что за образ нарисовался в его юной чернявой голове, но он упорно пытается перевести отношения со мной из деловых в личные. К счастью, навигатор сообщает, что мы достигли цели нашей поездки.
Разумеется, я указываю адрес за несколько домов от "Палладиума". Даже не представляю себе, на каких машинах сейчас подкатывают ко входу. Приоре там явно не место.
Выскакиваю из машины, кутаясь в лёгкую курточку, и утыкаюсь носом в вывеску на здании. Пунцово-красное сердце с маленькими рожками сверху и надписью "Стрип-клуб "МОН АМУР". Вот тебе и назвала адрес наугад.
Неужели водитель меня за одну из "этих" принял?! Стыдобища-то какая! — думаю про себя, а потом заливаюсь хохотом.
— Как тэбя зовут, красавица?! — слышу вслед.
Иду так быстро, как позволяет узкая юбка. Времени совсем в обрез. Смартфон в сумке гудит как недовольный шмель.
— Где ты, мася?! — паникует Лорка.
— Лечу!
Перед "Палладиумом" толпа. На ступеньках разложена самая настоящая красная ковровая дорожка. По ней поднимаются какие-то вип-персоны. Их со всех сторон окружают репортёры. Визжат фанатки.
Вижу Лорку. Она стоит в стороне в своей норковой шубке, держа в руках трубку.
— Привет! — подхватываю её под руку.
Наивный подкат любвеобильного таксиста неожиданно поселяет в моей душе бесшабашную весёлость. Словно возвращает в беззаботные студенческие годы.
— Уронишь! — Лорка скользит в своих лаковых сапожках, едва не падая от неожиданности.
Она критически оглядывает меня, и едва заметно хмурится. Принимаю это за комплимент. Как известно, из двух подруг обычно одна умная, а вторая — красивая. Сегодня Лоркина очередь быть умной.
— Ну как? — не могу удержаться от соблазна и кручусь перед ней.
— Сойдёт, — говорит Лорка, — пошли, жопу отморозишь.
Она ведёт меня к неприметной двери, через которую мы попадаем внутрь. В просторном холле полно охраны. Двое шкафообразных с рациями направляются в нашу сторону. Один старше, полностью лысый, с плоским безбровым лицом, похожим на кусок скалы. Второй молодой, с живыми тёмными глазами.
— Ваши пригласительные, дамы, — вежливо, но решительно говорит старший.
Лорка протягивает билет. Охранник сканирует их и одобрительно кивает.
— Теперь документы.
Подруга достаёт паспорт. Лезу в свою сумочку и чувствую ледяной ужас. Все документы остались дома в моей большой и просторной повседневной сумке. С собой я взяла крохотный клатч, в который поместились только телефон, помада и ещё пара необходимых девушке мелочей.
— У меня нет, — лепечу.
— Как нет?! — глаза у Лорки вылезают из орбит.
— Ты ничего не сказала, — оправдываюсь я.
— А у самой мозгов не хватило сообразить?— в сердцах бросает она.
— Без документов нельзя, — хмурится человек-скала, — я вынужден попросить вас уйти.
От мучительного чувства, что все мои приготовления были напрасны, закрываю лицо руками. Слёзы вот-вот брызнут из глаз. Лорка злится, но переживает.
— Мася, погоди, я сейчас всё узнаю, — говорит она, — может быть, получиться пройти.
— Вась, погоди, — говорит вдруг молодой, — Кто из вас госпожа Туманова?
— Я, — отвечает Лорка, — вот мой паспорт.
— А вы, получается, плюс-один? — уточняет он.
— Правильно, — с отчаянной надеждой смотрю на него.
— Тогда какая разница, кто она такая? Её имя всё равно нигде не фиксируется,— говорит молодой своему напарнику, — вы же не террористка? — обращается он ко мне.
— Нет, — мотаю головой, — я блондинка!
Я имею в виду, что в своём платье в облипку и с белокурыми локонами меньше всего похожа на террористку. Тут даже, если захочешь, ничего не спрячешь.
Оба охранника покатываются со смеху.
— Проходите… блондинка! — выдаёт лысый. — Ведите себя хорошо.
— Можно я вас расцелую?! — говорю я.
— Нельзя, — смеётся молодой, — это могут расценить, как взятку.
— Пойдём уже! — Лорка тянет меня внутрь, — ох Малышка, я и забыла, что с тобой вечно что-нибудь случается.
Мы входим в огромный холл Палладиума. Людей внутри не так и много. Вся толпа осталась снаружи.
В центре зала шипит пенясь цветными струями музыкальный фонтан. Негромко играет струнный квартет. Нарядные и пафосные люди прогуливаются поодиночке и парами, здороваясь друг с другом и подхватывая с подносов у молчаливых официантов бокалы с шампанским.
В глубине зала видна низкая сцена, на которой будут выступать приглашённые звёзды. Действительно, рукой подать.
Я замираю у входа, словно оказавшись внутри голливудского фильма.
— Любительница копаться в чужих телефонах, — раздаётся сзади низкий рокочущий голос, — Это закрытое мероприятие. Кто тебя сюда пустил?