Малышка для Тирана

Глава 7

— Дмитрий Сергеевич, конечно… да, я ничего… — лепечет Михаил.
Ещё минуту назад такой весёлый и разговорчивый, сейчас он съёживается, стараясь выглядеть как можно более незаметным. Словно крохотный зверёк перед хищником, который во много раз крупнее и сильнее его. Карьера превыше всего.
Михаил делает шаг назад и исчезает среди танцующих. Растворяется, словно его и не было.
Уверенная рука ложится на талию и подхватывает меня. Не успев удивиться, я понимаю, что танцую. Мы уже танцуем.
Люди вокруг смотрят на нас, и я чувствую, что в этой ситуации от меня практически ничего не зависит. Разве что могу закатить скандал и выставить себя дурой на всеобщее посмешище.
Певец на сцене поёт что-то медленное и романтичное. Музыка тягучая, как расплавленная карамель.
— Я не соглашалась с вами танцевать, — отчаянно говорю я.
— А я не спрашивал разрешения, — отвечает Таранов.
Обычный медленный танец не требует от партнёров особых умений. Это не танго, и даже не вальс, который я учила когда-то в студенческие годы.
Достаточно просто не отдавить партнёру ноги, чтобы быть неплохим танцором. Но танцевать с Тарановым приятно, хотя немного жутковато. Он слишком подавляет. Во всём его теле чувствуется литая мощь. Чувствую себя абсолютно беспомощной. От этого перехватывает дыхание, а сердце колотится сильней.
Я в его руках словно кукла на перчатке. Даже не нужно думать о том, куда двигаться - он делает всё сам. Кажется, если он сейчас сделает небольшое усилие и приподнимет меня, мы продолжим танец, но только мои ноги не будут касаться пола.
От него исходит терпкий, пряный запах — горького, наполненного солнцем стебля подсолнуха, полыни, свежих горных трав. Не могу определить название. Я не настолько разбираюсь в дорогих мужских одеколонах. Запах очень подходит ему. В нём тоже есть что-то дикое.
Какого чёрта он вообще делает? Ему что, недостаточно Юлианы и своих заместительниц? Или всех остальных баб, которые ему в рот заглядывают? Зачем прицепился именно ко мне, наверно единственной в этом зале, кто не рад его вниманию.
Так и хочется спросить об этом прямо в лоб, но язык как-то не поворачивается.
— Зачем ты приезжал? — говорю вместо этого. — Ты же понял, что я ошиблась. На сотрудницу свою тебе было наплевать. Тогда зачем?
— Я хотел посмотреть, кто это такая дерзкая, — отвечает он. — Скучно было.
— Доволен? -- спрашиваю я. — Посмотрел?!
Он просто глядит на меня в ответ. Под его взглядом становится неуютно, словно я сморозила несусветную глупость.
— Если честно, в первый раз ты меня не впечатлила, — говорит он с усмешкой.
— В этот раз ты впечатлён больше? — отвечаю ему дерзко.
Мне кажется, что если я сейчас дам волю своему страху, он проглотит меня, как удав крохотную птичку. Поэтому я стараюсь хотя бы на словах трепыхаться.
—Сегодня ты постаралась, — он усмехается, — сойдёт.
От такой пренебрежительной оценки вспыхиваю. Его слова неожиданно задевают. Царапают где-то внутри. Он действительно считает, что я "старалась" для него?! Я понятия не имела, что его здесь увижу.
— Что тебе вообще от меня нужно?! — не выдерживаю, — тебе что, других не хватает?
— Про них я уже всё знаю, — как-то брезгливо бросает он, — А вот что нужно тебе?
— Мне?! —не понимаю его вопроса.
— Да, тебе, — настаивает он, — Зачем ты пришла? Чего хочешь? Денег, работу, новую должность? Хочешь отдел своей подруги? Постарайся, и он твой. Все чего-то хотят. Что хочешь ты?
— Отпусти меня, — прошу его.
— Что, не прокатило? —голос издевательский, — испугалась и теперь заднюю включила? "Я не такая..." Вы ВСЕ одинаковые.
Его ладонь скользит по моей спине ниже и спускается на ягодицу. Не стесняясь никого, начинает мять. Грубо. Похабно.
Внутри меня всё обрывается, словно лопается до передела натянутая струна. Выдёргиваю свою руку.
Хрясь! Пощёчина!
Он перехватывает мою руку за запястье возле самого лица. "Точно, боксёр", — равнодушно и как-то отстранённо отмечает сознание. С такой-то реакцией.
Впервые вижу на лице Таранова эмоцию. Это чистое и незамутнённое бешенство.
"Скотина, мразь, подонок", — клокочет внутри. Но я понимаю, что сказав это вслух буду выглядеть жалко.
Разворачиваюсь и просто иду прочь. С каждым шагом всё быстрее. Едва не бегу на этих чёртовых высоченных каблуках. Лица встречных людей расплываются. Неужели это от слёз?!
Толкаю дверь, которая ведёт на служебную лестницу. Бегу вверх по ступенькам на второй этаж. Здесь пусто. Здание еще не заполнено, не обжито. Все люди остались внизу.
Стук моих каблуков гулко разносится по коридору. Вот и заветные значки. Силуэт джентльмена в цилиндре и с тростью, а над соседней дверью дама в пышной шляпке с зонтиком. Немного наивные и неуместные в этом современном технологичном здании.
Смотрю на себя в зеркало. Лицо опухло… глаза красные...
Дура! Праздника захотела?! Вот и мокнули тебя физиономией на этом празднике, так что обтекаешь. "ВСЕ вы одинаковые", горит внутри. Словно это не я, а мне дали пощёчину.
Делаю несколько глубоких вдохов. Теперь главное — успокоиться. Спокойно спуститься, забрать одежду и домой. К тёплому пледу, к чаю, к сериалу… Подальше отсюда.
За спиной хлопает дверь, и я понимаю, что уже здесь не одна.
— Поиграть со мной решила? — слышу я.

Дорогие читатели!

Мне очень приятно, что вас заинтересовала история Малышки-Юли.

Жду от вас отзывов и комментиков. Они очень помогают авторскому вдохновению! ;)